Comme tout le monde, ou presque, j’ai une notion floue de ce que l’alchimie symbolise par les différentes successions de couleurs, dans l’œuvre : au noir, au blanc, au rouge constituent les trois principales, hormis quelques variantes (citrin, queue de paon).

Je n’ai aucune compétence concernant la manipulation des métaux. Mais, comme tout un chacun moyennement cultivé du XXIème courant, j’ai un vernis culturel concernant le symbolisme de ces trois phases.

Et, étant sujet ou plutôt premièrement objet de l’œuvre (en fait, les deux simultanément), j’ai établi des parallèles et des passerelles entre les notions culturelles et mon parcours existentiel (objet) et essentiel (sujet).

Comme tous les humains en voie d’éveil, j’ai connu un passage prolongé, complexe et très angoissant par les affres du noir. Gurdjieff quelque part disait que deux sortes d’hommes ne souffrent pas : ceux qui ne savent pas qu’ils sont prisonniers, et ceux qui se sont enfin libérés. La souffrance est le lot de ceux qui sont en train de poser leurs chaînes, ou de prendre conscience de leur état de prisonnier.

Si vous souffrez, c'est la preuve que vous êtes en chemin.

J’ai une petite réserve à apporter, et à l’alchimie, et à Gurdjieff : il n’y a pas qu’une œuvre au noir, qui se situerait avant l’œuvre au blanc. Il n’y a pas qu’une série de chaînes. Non.

C’est plus complexe. D’abord, s’agissant de processus intimes et relatifs, rien n’est jamais sûr, acquis et parfait, sauf peut-être dans les niveaux ultimes qui président à la réalisation totale. Jusque là, gardons en tête que tout est relatif.

Donc, le blanc représente le stade atteint lorsque la personnalité est enfin parvenue à une cohésion suffisante pour absorber de manière positive les énergies intérieures auparavant incontrôlées, afin de ne plus se laisser désarçonner par elles. Ce qui en nous réagissait violemment aux reflets extérieurs est apaisé et réconcilié. Ce travail très difficile est le premier but de la vie : obtenir une paix relative, afin de pouvoir cultiver tranquillement ses choux et élever sereinement ses petits enfants.

Une partie des chaînes a été posée. On supporte maintenant et on finit par aimer notre nature, vue dans le miroir que représente la Lune.

Mais le monde est là. Après l’âpre combat avec le dragon du seuil personnel, on peut s’endormir benoîtement en prenant sa petite part, ou retourner au combat. Car l’œuvre de libération et de purification n’est pas complète. Le monde entier souffre, dans les douleurs de l'enfantement, comme disait Saint Paul. 

Une fois reposé des premières batailles, on peut se réveiller soudain bouleversé et meurtri par les cris qui viennent du monde, des autres. Ceux qui ne sont pas nous, croyions-nous jusqu'alors. Mais peut-on réellement s’isoler – être une île – de cet océan de souffrance ?

Je crois que non. La paix et l’équilibre que nous avons durement atteints ne l’ont pas été pour dormir, mais pour devenir de vrais guerriers, au service des autres, de leur libération, de la libération du monde. La conscience chèrement acquise ne doit pas rester notre petit trésor, sous peine de pourrir et de nous ramener à un stade pire que la mort.

Cette conscience doit produire du fruit, ensemencer, germer. C’est le stade alchimique de la multiplication.

Nous voici de retour dans l’œuvre au noir multiplié par toutes les souffrances du monde. Nous voici face au gardien du seuil planétaire.

Impossible de l’affronter si nous n’acceptons pas, comme le Christ, de nous charger de tous les péchés, c’est-à-dire en français moderne, les erreurs, les souffrances, des autres, c'est-à-dire de comprendre une fois pour toutes que l'autre, c'est encore nous, avec les terribles implications qui s'en dégagent. 

Ceux que n’ont pas touché au cœur les souffrances du monde n’ont aucune chance face à lui, car le secret du passage consiste à ne plus présenter la moindre parcelle de dureté, d’obscurité, d’inconscience.

Notre égoïsme doit avoir totalement cédé. Jusqu’au dernier atome. C'est un nouveau travail gigantesque, qui se fait par le glissement successif de minuscules petites strates minéralisées, l'attention constante, dirigée dans ce seul but, dans tous les instants et les situations qui surgissent. Dissoudre et coaguler. Encore.

Aller par delà le miroir, c'est franchir la sphère de la Lune pour s'exposer aux rayons dévastateurs du soleil qui brille sur tout le monde. De l'autre côté du miroir, c'est la lumière, certes, mais la lumière est cruelle, acide, impitoyable, insoutenable.

Le degré de pureté requis est extrême. Il faut avoir vaincu le monde, disait le Christ. Le vaincre n'est sûrement pas s'en détourner et lui cracher dessus. Le vaincre, c'est en voir la splendeur et en accepter jusqu'au fond de l'âme toutes les vicissitudes.

 Voilà, c'est ma dernière livraison. Je vais dorénavant lâcher prise, m'éloigner de mon quotidien ordinaire (ou plutôt extraordinaire mais banalisé), dont ce blog, pour une vie double : à la fois prendre de la distance et aller au coeur. La vraie vie ?

Je n'ai presque pas écrit ces derniers temps, et mes petites réserves de cacahuètes ont fondu. Plus grand chose dans la besace. Je reviendrai quand ce sera de nouveau mûr, le sac plein.

Symboliquement ? Hier j'ai trouvé cette belle clef à gorge dans une maison en démolition. La clef des champs ? Du Labyrinthe ? Du mystère, de l'énigme, de la prison ?

Comme d'habitude, il manque quelque chose : la serrure. En attendant, vivez votre vie comme elle vient.

J’espère avoir convaincu que dessinateur Hergé a crypté son oeuvre. De très nombreux artistes ont crypté la leur, car la véritable création, celle qui est inspirée et non fabriquée met en œuvre plusieurs niveaux de conscience qui s’entrelacent.

Plus une œuvre recèle de niveaux de lecture, et plus elle sollicite et retient notre attention, car autant de niveaux en nous peuvent y répondre.

On parle de la hauteur de vue d’un intellectuel, et de la profondeur d’un artiste.

Lorsque hauteur, profondeur et immédiateté sont simultanément présents, l’œuvre est parfaite.

De tous temps, de l’abbé Trithème  à Alan Turing, de brillants esprits se sont attachés à inventer des langages abscons et impénétrables sans leur clef, et d’autres à rebours, comme Champollion, ont cherché à forger les clefs manquantes.

Mais avant d’en arriver à ces stades professionnels ou pathologiques, il faut voir que nous sommes tous plus ou moins capables de crypter nos propos.

Pour reprendre le propos de Molière, nous faisons tous du cryptage sans le savoir, lorsque nous plaisantons.

Un mot d’esprit, une boutade, est un propos qui peut être lu au premier degré, ou à des degrés divers. Deux niveaux étant le minimum requis pour être recevable.

Quelques exemples de niveaux de cryptage : d’une expression banale « un peu, mon neveu », on passe spontanément à « un peu, ma nièce », histoire de changer, juste pour redonner un peu de vigueur à une phrase lourde et ressassée. De là, on se laisse glisser à « un peu, Agnès », qui pour finir (mais on peut aller loin) donnera « beaucoup, Agnès ».  Certes l’intérêt est médiocre. Mais on voit la gradation successive. Allons un peu plus loin, pour le fun : « Too much, Agnès » qui deviendra « Trop moche, Agnès ». Bien que ça n’ait aucun sens en soi, le dernier pourrait faire carrière, sans que personne ne sache d’où il sort. Parce que ce genre d’expression obscure et imbécile séduit les foules.

« Tout va bien » est déjà couramment exprimé par « Toto va bene », lequel peut être envisagé sous le sens de « Toto va benner », soit « Toto va vider sa benne », qui pourrait être exploité à son tour. Il devient facilement « Bonnot va têter », « Bonnot (ou Bono pour les zamateurs d’U2) va boire ». Et pourquoi pas, en dernier ressort « Jean (Bono) va boire ». Jean va boire devient la manière cryptée d’exprimer que tout va bien.

C’est exactement le processus vivant de l’argot, qui requiert un esprit vif et inventif, capable de s’adapter à la présence d’oreilles indiscrètes. Deux chenapans habiles au jeu sont capables, avec un peu d’habitude et beaucoup d’intuition – ça nécessite aussi d’avoir les esgourdes mentales très déliées – d’étourdir et d’embrouiller toutes les polices.

Le succès de Vidocq est du au fait qu’il était un parfait chenapan, très au fait de ces pratiques, puisqu’ élevé dans le sérail et qu’il décodait sans difficultés toutes les ruses proposées.

C’est également le travail du psychanalyste, comme Freud l’a mis en évidence.

Ça pourrait être le nôtre, c’est un exercice non physique indispensable pour saisir la moelle de nos rêves, en particulier, et le symbolisme (c’est-à-dire d’autres niveaux de lecture) de la réalité qui nous entoure et nous pénètre, en général.

Et puis - qui peut le plus peut le moins - cette aptitude pourrait redevenir indispensable dans un monde informatique truffé d'espions.

Cette voie particulière de la poésie, car à n'en pas douter, c'est une forme de poésie, (du grec poeïen, créer) redeviendrait donc dans ce cas un moyen de subversion, intelligible aux seuls inspirés.

Au début, était le Verbe ? Il est toujours là, et nous en sommes en partie détenteurs.

Il y a deux manières, grosso modo, d’appréhender le monde : croire d’une part que tout est ouvert, et que nous pouvons agir sans limites, c’est la thèse du libre-arbitre. A l’inverse, certains pensent que notre destinée est écrite, prédéterminée.

Rien de nouveau sous le soleil, ces deux thèses forment les bornes entre lesquelles tous les mixtes, croyances, adaptations sont possibles.

Boris Mouravieff écrit en substance que nous vivons un film, dont nous sommes le personnage principal. Mais nous pouvons y apporter notre touche personnelle, et, par des ajustements successifs, découvrir le scénario ultime, qui après d’éternels recommencements, nous permet de mettre pour toujours le mot « Fin ».

C’est une adaptation qui reste dans les bornes mentionnées.

Le film qui se déroule à l’intérieur et à l’extérieur de nous en 2010 est un film catastrophe. A travers le scénario, auquel nous avons probablement collaboré, avant de perdre la mémoire, avant que l’Ange ne marque notre lèvre supérieure d’une dépression, là où il a mis l’index, en murmurant : chut !, ou chute, je ne sais plus, à travers ce scénario de temps de guerre, c’est notre désir de pureté qui parle, et qui a voulu mettre à nu les ressorts de la possession, de l’égoïsme.

Ces brutes qui cherchent à écraser le monde sous leur domination sont la projection sur l’écran de nos tendances possessives et égotiques. Leurs armes et leurs armées qui hachent les gens sont notre violence contre tout ce qui existe, et dont nous ne voulons pas.

Car nous refusons presque tout. Nous voulons commander, choisir, décider. Alors que nous avons co-écrit le scénario, nous n'en voulons pas.

Si le but de la vie n’est pas de se laisser rouler par les vagues, il n’est pas non plus de décider de la météo.

Pas la peine de se voiler la face devant l’horreur du scénario, c’est LE scénario. Tout s’effondre, tout est maintenant visible, en pleine lumière.

Les sinistres pitres qui s’agitent sur la scène politique ne font plus illusion, sauf aux plus hébétés. Chacun voit que ce sont des marionnettes aux mains de mafias d’une insondable noirceur.

Mais ce sont les données du film. Tout le monde voit maintenant que le mal, c’est-à-dire l’avidité, l’orgueil, la luxure, bref, la personnification de tous les démons qui vivent en notre cœur depuis toujours, ce mal mène l’intrigue à sa fin.

Le scénario est sans ambiguïté : nous serons tous foulés aux pieds.

C’est là, que nous pouvons agir. Quand les peuples convenablement excités par les insultes et les privations se jetteront les uns sur les autres, lorsque chacun mourant de faim voudra prendre l’autre à la gorge, que ferons-nous ?  

Nous laisserons nous emporter par la vague de haine et de désespoir, ou choisirons-nous une autre voie ?

Car il y a une autre voie, plus étroite en apparence.

Partout la guerre fait rage. Partout la nature ploie sous le fardeau de l’avidité et de la pire sauvagerie qui soit : celle des hommes. Partout mort et désolation.

Mais partout des germes de vie, des pousses qu’on croyait mortes et qui montrent de nouveau de petites pointes vertes qui partout s’immiscent dans le couvre-feu et la noirceur bestiale.

Deux exemples : les abeilles disparaissent des campagnes ; ça trouble peu nos zélites qui en sont à mettre au point des abeilles mécaniques. Charmant. En les truffant de caméras et de capteurs, on fera coup double.

Mais les vaillantes petites abeilles n’ont pas jeté l’éponge, non. Elles colonisent les villes, les terrains vagues, là où la folie dévastatrice de l’agriculture dite moderne ne pose pas ses sales pattes. C’est leur arche de Noé.

J’ai rencontré quelqu’un qui vit de temps en temps à New York, qui me disait que dans certains quartiers, on trouve des marchés qui vendent de la nourriture qui pousse là, dans les terrains vagues, les immeubles dévastés. Il existerait de nombreuses petites fermes de bric et de broc en pleine ville, loin des beaux quartiers, bien sûr.

Quand on rapproche ces deux nouvelles du rire joyeux de la marrante amarante qui fout une pâtée aux sbires de Monsanto, quand on voit que partout des voix courageuses s’élèvent contre la turpitude et le mensonge, malgré la terreur, les assassinats, les combines et la fripouillerie, on ne peut qu’espérer.

Car tout un vaste courant d’ordures coule en permanence des medias, y compris internet, dont l’unique objectif est guerrier : nous démoraliser, nous faire croire que nous n’avons aucun poids, aucun choix, aucune prise sur notre destinée collective.

C’est faux. C’est un mensonge, une manœuvre, une violence de plus. Il faut sans cesse se souvenir que nous sommes grands, car nous avons hérité d’une tâche à accomplir : relier le Ciel à la Terre. Et seuls des hommes libres peuvent le faire.

Ceux qui veulent nous courber devant eux veulent prendre possession d’un trésor qu’ils ont volé, et dont nous sommes les vrais maîtres.

Comme les abeilles rescapées, comme les pauvres de New York, faisons de nouvelles colonies, gagnons d’autres espaces, où les griffes de la Bête n’iront pas. Elle n'a pas de pouvoir sur le Réel, mais uniquement sur le monde illusoire. La vaincre, c'est parvenir à voir au delà des apparences, du film, de l'hallucination qu'elle organise. 

Pour cela, rien à faire, si ce n’est laver encore, laver et quitter les vieilles peaux pour qu’en nous coule librement l’onde céleste, le souffle divin.

Laissons nous porter par l’inspiration, elle passe largement au-delà du mental vicié des pseudo-maîtres de la Terre.

Que dansent nos esprits libérés des chaînes de la peur.

Il pleut. Mauvais temps, dit la météo officielle.

Beau temps dit l'escargot, qui n'est pas que beau (je sais, elle n'est pas nouvelle) mais montre ainsi qu'il est beaucoup plus intelligent que notre société de carton.

Le "sauvage", homo sylvaticus, qui vit encore puissamment en nous, a envie de sortir et goûter la pluie. Pieds nus.

Je sais, si vous habitez dans une tour d'HLM ou dans ce que certains de mes voisins appellent un "HLM horizontal" : un lotissement, ou dans les "beaux quartiers", ça demande de prendre sur soi. Un vrai combat vis à vis du regard d'autrui.

Arrivant à Moissac, sur le chemin de St Jacques, je n'avais plus un poil de sec. Trempé de chez trempé, pour reprendre une expression moderne très juteuse. J'ai posé et exposé le buvard gluant qui constituait mon bagage au camping municipal, puis je suis parti pieds nus en ville, sous une pluie torrentielle. Les bords de trottoirs étaient des ruisseaux torrentueux, tièdes. Quelle extase, marcher dans un ruisseau d'orage, pieds nus.

Jusqu'au moment où j'ai rencontré un bout de verre qui m'a ouvert sur un ou deux centimètres et fait la salutaire saignée chère au docteur Diafoirus.

Sur cette avanie, je suis rentré dare dare au camping me faire un pansement maison : papier Q, salive. Papier Q, urine, ça marche aussi. Papier Q, ou toile d'araignée et cendres de bois, très bon aussi. Urine, salive, et terre, chiffon, quand il n'y a rien d'autre.

J'espère que l'on ne va pas me poursuivre pour exercice illégal de la médecine. Mais mon chien Smarties, qui avait fait une très mauvaise réaction aux vaccins (vers 1990, déjà!), plaie purulente, grande comme une soucoupe, après éclatement, je lui ai collé une toile d'araignée grand format pour retenir les sanies sanglantes, largement saupoudrée de cendre de bois, un gros bandage pour qu'il n'y touche pas, et hop, quinze jours, plus rien, alors que les prescriptions vétérinaires (permaganate, antibiotiques, le tout au prix du Roquefort) avaient échoué.

Recentrage pour ceux qui ont déjà oublié le début :

Où veux-je en venir, se demanderait le quidam moyen ? Vous lecteurs endurcis des vicissitudes veillesjadesques ne serez pas surpris, et Yog encore moins :  à la pluie, qui est l'une des formes du beau temps. Ce que d'ailleurs annonçait le titre (pour ceux qui suivent).

La pluie est une bénédiction du Ciel, et même sans majuscule : du ciel. Les medias n'encensent que le BEAU temps, et nous formatent ainsi à croire que seul un ciel bleu sans nuages (les chemtrails sont admis, cependant) est beau. Le reste n'est pas beau. La pluie, c'est moche, c'est nul. Le brouillard, un temps de chien. La tempête, une catastrophe. Bref, de la merde. C'est comme les zumains: si t'es pas top, t'es moche , ringard. Sous-homme. Vous voyez comme TOUT, absolument tout est falsifié ? Comme on doit détacher l'un après l'autre tous les minuscules et bientôt nanoprogrammes qui alimentent et à la fois pompent notre existence ? 

Il faudra devenir nonovigilants, c'est tout. Ne pas paniquer. (ce qui , lu correctement, ne pas pas, deux négations égalant une affirmation, équivaut à : niquer). Ne pas paniquer, c'est niquer. Est-ce clair ? Dépasser sans peur l'obstacle, c'est niquer l'obstacle. Dans l'élégance et l'amour. 

Ecoutons un instant la pub:

La nature est nulle, dit la pub officielle, c'est vraiment un truc merdique de nazes rien que bon à nous emmerder, nous les zumains qui voulons profiter un max de nos ouikindes. Ouf que la science vat enfin te foutre ça en l'air, cte putain de nature de merde qui fait chier.

- Mais ça va pas ? Et le votécolo, merde ? 

- Oups, esscusez moi, MMMssieu l'  DDDirecteur, (avec 3 majuscules), j'ai pas fait essprès, la fourche m'a langué, pitié, pitié, ne me virez pas, j'ai 3 enfants et douze emprunts. Je dénoncerai qui vous voudrez Mais pas moi, pitié !

Après cette séquence hypernéopopuloréaliste, (j'aurais dû écrire dans Poubellelavie, moi, je serais un peu plus rupin, j'pourrais me balader en short panthère et sandales en cobra sous la pluie), je finis après maintes circonvolutions (mais c'est ainsi que coule l'eau, dans la vraie nature) par ce qui constituait ma cible lorsque j'ai bandé mon arc :

Retour au su jet :

La pluie est un remède, un don du ciel. Oubliez vos mises en plis, vos pauvres ou précieux vêtements, sortez en survêtement si vous voulez, short et ticheurtes, à poil si vous pouvez, mettez des nupieds pour éviter la saignée fatale, en laissant d'abord s'écouler toute la merde sur nous projetée.

Laissez donc tomber en la contemplant la première pluie qui concentre toute la merde atmosphérique, puis, c'est l'occasion, car il pleut beaucoup  : allez-vous laver enfin de toute la possession qui est sur vous, engrammée dans vos champs énergétiques, aller vous laver sous cette pluie qui est un sourire du ciel.

De nombreuses traditions anciennes attribuaient à la pluie la valeur d'un exorcisme. L'eau bénite, venue du ciel. Dans certains endroits, danser nu sous la pluie, en priant pour être lavé était un sacrement. La "pudeur" qui a fait des parties génitales des "pudenda", les parties "honteuses" nous a coupés de ce bienfait. Mais avec le minimum de vêtements on peut avoir le même bénéfice.

Oubliez les parapluies, qui sont ce que les préservatifs sont à l'amour, en plus du fait qu'ils peuvent crever les yeux des passants.

Marchez lentement sous la pluie, si elle n'est pas trop froide, et laissez vous laver. Elle lave jusqu'au tréfonds, emporte tous les blocages et toutes les peines.

Si ça vous dit, buvez trois grogs bien tassés, en disant à votre mauvaise conscience, s'il en reste : mets ça sur le compte à VJ.

Vivez la pluie comme ce qu'elle est vraiment : un Don du Ciel. Aimez la. Comme vous même.

Vivez la vie pour ce qu'elle est : une histoire d'amour.