Un matin froid de mars 1952, Mme du Fouilloux reçut un télégramme : son frère Roger venait de décéder. En tant qu’héritière, le notaire de Vichy la priait de se rendre à son étude le vendredi suivant, en début d’après-midi, les obsèques étant prévues pour le matin.

Chez les du Fouilloux, ce fut un beau vacarme. Il y avait longtemps qu’ils attendaient ce jour là, tout en le redoutant : le vieux crabe aurait pu donner sa fortune à n’importe qui, sans qu’ils puissent s’y opposer.

On avait maintenant la preuve que non. A nous châteaux, cochons, couvées.

Dans le vieux manoir décrépit, ce fut la fête, quoique discrète, on ne rit pas de ces choses là. On ouvrit quelques bonnes bouteilles, on se coucha tard, après avoir fait l’inventaire de ce que ce vieux saligaud avait reçu de sa marraine, la vieille comtesse.

A vingt ans, sa mort l’avait mis en possession, outre d’une vingtaine de domaines et de grands bois, autour d’un vieux et beau château, d’un hôtel parisien, de vignes bordelaises et d’une villa à Hendaye.

Ce salopard avait tout eu. Quand à elle, sa sœur, elle avait fini par épouser ce minable du Fouilloux, que rien ne distinguait, excepté son nom et ce manoir branlant, des paysans du voisinage. Il y avait belle lurette que la fortune de ses ancêtres avait fondu comme neige au soleil.

Assise à la grande table de chêne, elle regardait ses trois filles, son fils et ses deux gendres compter sur les gros doigts usés par le travail faire et refaire des comptes, et supputer les merveilles à venir.

Enfin, le vieux bougre avait laissé la place. N’ayant jamais eu la moindre considération pour sa sœur ni sa progéniture, il les avait proprement ignorés toute sa vie durant.

Le lendemain, on fit les préparatifs du départ. Impossible de tous s’entasser dans la vieille guimbarde familiale, on irait en train.

Après une nuit agitée dans les wagons de seconde, ils débarquèrent en gare de Vichy où, foin de la dépense, ils prirent deux taxis qui les amenèrent au village.

Nul ne les connaissant, parmi la foule des métayers et des hobereaux du voisinage, on les regardait avec méfiance et curiosité. Qui pouvaient bien être ces paysans endimanchés ? De la famille ? La vieille avait pourtant bien l’air d’une baronne, un peu fripée, certes, mais cet air pincé et ce collier ? Le vieux avait une sœur, du côté d’Agen, c’était sûrement ça. Mais dites donc, ça ne paie pas de mine, ça ne doit pas rouler sur l’or, hein, chuchotaient les vipères locales entre deux psaumes.

L’enterrement expédié, ils s’offrirent une auberge. Une fois n’est pas coutume. Et puis, on ne peut pas vivre sans manger. Ce soir, on sera riches, au diable l’avarice.

Sous leur air contrit et leur silence étudié, parmi ces gens qui les dévisageaient, leur joie sourdait comme une sorte de saleté.

Le temps passait avec une extrême lenteur. On s’entassa de nouveau dans les deux taxis qu’on avait prévu de retenir, pour être à la porte de l’étude à l’heure dite.

On les fit attendre une bonne demi-heure avant que Maître LAPINCE-CROCHU fût en mesure de les recevoir. Il fallut ajouter des chaises. Le cœur battant, ils pendaient aux lèvres pincées du notaire.

Lequel leur expliqua sans ambages, en peu de mots, avec un certain mépris, que le défunt qui certes, avait joui à ses débuts d’un splendide patrimoine, avait toujours mené la vie à grandes guides, selon l’expression de l’époque ; qu’il avait eu trois occupations principales, tout au long de sa vie, la chasse, le vin, et, il faut bien, hum, le reconnaître, les aventures galantes, et qu’à force de tirer sur la corde, vous comprenez, hum, il ne reste rien, ou quasiment rien.

Vendu, l’hôtel, vendue, la villa basquaise, plumés, les bois, vidés, les coffres et les greniers, et les domaines, hypothéqués ; bue, la vigne, et crevés, les étangs.

Les visages s’allongeaient, les cœurs battaient, les ventres s’affaissaient, le déjeuner pesait sur les estomacs devenus aigres.

Bref, conclut le notaire, il ne reste que le château. Et dans quel état ! Toits vermoulus, crépis béants, c’est une misère. Le jardinier, le garde et la servante ont des mois de gages de retard.

Je vous conseille donc, Mesdames et Messieurs, de n’accepter cette succession que sous bénéfice d’inventaire, termina le professionnel.

Une fois dehors, meurtris, confus, ils se chamaillèrent. Quelle folie d’avoir fait tous ces frais pour ça ! Le train, les taxis, l’auberge, alors que le travail attend, là-bas. Et cette vieille ordure qui a mangé tout l’héritage, il s’est bien foutu de nous. Les dents grinçaient, les poings se serraient. La vieille carne, s’ils l’avaient tenu, il aurait passé un sale quart d’heure. Mais il était mort, la vieille bête. La haine et la rancune leur bouillaient les sangs.

La mère soudain se redressa et fulmina : Allons au château, nom de Dieu, il doit quand même bien rester quelque chose ! Je me méfie des notaires, moi, tous voleurs et compagnie !

Il fallut encore payer les taxis.

Au château, malgré l’hostilité de la vieille Marthe, Mme du FOUILLOUX s’imposa. Je suis sa sœur, fulmina-t-elle; laissez-nous, ma fille ! Retournez à votre ménage, dit-elle, hautaine.

Pendant que les hommes exploraient les granges, estimaient les bêtes, dénombraient les voitures, détaillaient les chevaux, examinaient les fusils, inventoriaient les caves, épluchaient le cellier, les femmes s’égaillèrent dans la maison. Des rectangles plus clairs sur les murs rappelaient cruellement les tableaux envolés. Certaines pièces étaient démeublées, jusqu’aux tapis. Seuls le salon, la salle à manger et la chambre de Monsieur avaient conservé leur entier et précieux mobilier. Ça vaut bien encore dans les trente mille francs, supputait la vieille baronne.

Elles ouvraient les commodes, les secrétaires et les armoires, à la recherche de quelque trésor oublié, des louis, ou des napoléons, quelque bibelot.

Soudain, l’une d’elles poussa un cri de joie qui rameuta les autres. Le dernier tiroir d’un semainier était empli de plusieurs dizaines d’écrins, de splendides écrins à bijoux.

Les coeurs bondirent. Elles sortirent fébrilement les précieux objets un à un, les posant sur une table marquetée, n’osant encore les ouvrir.

Sept rangées de dix, ça fait soixante-dix, plus deux, hmmm, on n’est pas venues pour rien, souriait la vieille. Peut courir, le notaire, peuvent attendre, les créanciers, le jardinier, la bonne. La bonne ! Elle inspecta vivement le couloir, personne, et ferma la porte de la chambre d’un tour de clef.

Puis d’un air gourmand, devant ses trois filles en cercle, ces trois pauvres gourdes, elle choisit l’un des plus beaux écrins, et l’ouvrit.

Surprise ! Il était vide. Enfin, pas tout à fait. Au fond, il y avait un papier plié. Le reposant, elle en prit un autre, puis un troisième.

Les filles s’y mirent aussi avec une sorte de rage.

Quand elles eurent tout ouvert, il fallut se rendre à l’évidence : toutes les boîtes étaient vides des trésors espérés.

Au fond de chaque écrin, il n’y avait qu’une chose, toujours la même. Une feuille pliée, qui, dépliée, portait un prénom de femme, une date, dont l'une de la semaine précédente et, soigneusement et solidement collés, un ou plusieurs poils pubiens. 

A celles et ceux qui trouvent plutôt bien que l'Etat interfère de tout son poids dans les débats d'idées, décide par la violence des lois et des tribunaux ce que les humains peuvent dire et penser, je voudrais faire observer que ce genre de pratique ne peut avoir que deux types de résultats :

- une masse de couards tremblants qui ne sont courageux qu'en bande, sous la protection du consensus;

- une armée de révoltés qui préféreront mourir que d'abdiquer ce qui est l'essence même de l'Homme : la flamme intérieure de la Liberté. Car pour ceux-là, il existe une Loi supérieure à celle des gouvernements.

Aux seconds, je n'ai rien à dire qu'ils ne sachent déjà, car l'ESprit les enseigne.

Aux premiers : qu'adviendra-t-il de vous, quand on vous expliquera que pour votre précieuse sécurité, et résoudre vos problèmes récurrents de colonne vertébrale, le troupeau définitivement muselé devra dorénavant marcher à quatre pattes ?

Car, si vous persistez à tout avaler, c'est ce qui suivra tôt ou tard vos renonciations successives à l'état d'homme.

Comment parler simplement d'un sujet aussi complexe que l'auto censure ?  

Il faudrait d'abord définir les limites et les habitants d'"auto", qui, loin d'être univoque, est une véritable ville, avec ses étages et ses niveaux de pouvoir, son système de police, d'exécration ou de justice, ses lois et ses compromissions.

Lorsque JE parle, ce Je a été passé au crible plus ou moins conscient de toutes les instances moralisatrices et diplomatiques relevant de l'expérience personnelle, de l'hérédité psychique et des déficiences génétiques.

J'emploie le terme "déficience" plutôt que celui d'acquis, car, comme l'ensemble des auteurs traditionnels, j'ai l'intime conviction que nous ne sommes pas en évolution, mais sur la vague d'une vertigineuse involution.

Le mot grec "martyr" désigne l'être humain qui offre son existence physique, terrestre, visible, en témoignage d'un refus, et d'une affirmation. Qui « marche sa parole ».

Refus du mensonge et de l'hypocrisie qui forment le tissu des relations sociales, horizontal, affirmation de sa conscience d’un monde supérieur, d'ordre vertical.

Le monde de la Vie et de la permanence, par opposition à celui de l'existence et de la corruption.

« Au prix de mon effacement de ce monde faux et corrompu, je proclame mon appartenance au monde du Vrai et du Clair », dit le martyr.

Le mot "martyr", largement récupéré et instrumentalisé traduit maintenant l'engagement des jeunes palestiniens qui se font exploser parmi des foules juives pour dénoncer l'oppression et le mépris de leur peuple, de leur religion, de leur humanité.

Cette forme d'affirmation désespérée est l'antithèse de l'auto censure où nous nous enfouissons tous la tête.

Le monstre qui marche sur le monde ne veut voir qu'une tête. Il a défini exactement le profil du sujet-brique qui formera le matériau du mur d'enceinte et de la pyramide centrale.

Pour cela, il a fallu rogner tout ce qui dépasse. Au prix de millions, voire de milliards de meurtres (mais le nombre ne compte pas, dans ce grand-oeuvre inversé), de mensonges, d'intimidations, de tortures en tous genres et chantages qui montent jusqu'au ciel, de plans, de stratégies, de fourberies, de cajoleries, l'être immonde qui se vautre dans cette dimension est sur le point d'arriver à ses fins. 

Les forcenés du mariage gay, comme les sanguinaires de 1789, et les vincentpeillons, tous les insectes raboteurs au service de la déesse Quantité n'ont qu'un mot à la bouche : égalité !

Égalité rime peut-être avec quantité, sûrement pas avec qualité. Les gens de qualité n'ont que faire de l'égalité.

Car rien n'est plus inégalitaire et satanique que l'égalité, qui ramène tout au point zéro, au plasma.

Comme avant-hier en Russie et plus tôt encore dans la France des "lumières", comme hier en Espagne, en Chine, et ailleurs, demain les égalitaires ne voudront plus de saints, plus de sages, plus de chercheurs de Lumière.

Quel scandale ! De quel droit ? Cachez ce saint que je ne saurais voir ! La police laïque s'y emploie déjà, traquant tout ce qui sort du credo francmac : il n'y a de dieu que le GADLU, et tout ce qui refuse d'être de ce monde et de participer de sa gadoue doit en être extirpé!  

Plus d'hommes, de forts des halles, de bandits d'honneur, plus de héros. Plus de femmes, de mammas, de mères universelles, qui valent deux hommes.

Plus de témoins, plus de martyrs. A moins qu'on ne considère comme tels les gens qui partout se suicident, s'immolent en public, devant les soldeurs de chair humaine. Peut-être sont-ils les martyrs modernes ?

Pour le reste, des pions, des fonctionnaires dans l'âme (je parle du psychisme animal), des poulpes, d'aimables jeunes gens ni chair ni poisson qui voudront tous une seule chose : n'être en rien différent, s'imbriquer indifféremment, et surtout : plaire.  

Plus aucune opposition au courant consensuel gentil. Il n'y aura plus que des gentils, au service de la gentille Bête qui nous aime tant.

Si écrire m’est facile, je me rends évidemment compte des limites de ce genre de transmission. Les mots enferment autant qu’ils ouvrent de perspectives. Si la carte n’est pas le territoire, les mots sont des idoles figées qui ont les limites de la compréhension de chacun. C’est tout le problème de la communication.

Les maîtres du monde ne s’en soucient pas, car ils ne cherchent qu' à asservir. Les mots dont ils usent sont des armes de destruction massive. Expression dont ils usent ironiquement.

Cherchez les armes de destruction massive. Vous ne les verrez pas, vous en êtes la victime.

Le plus difficile à voir et à faire voir, c’est la force des implants. Le premier d’entre eux, et le plus tenace étant l’illusion de la dualité.

Dire à ses contemporains que nous nous trouvons dans une cage sans réalité, c’est dangereux. De la même façon que les juifs disaient au Christ en croix (dans les canoniques) : « Si tu es le fils de Dieu, sauve toi toi-même », c’est risquer la camisole dont ils diront en rigolant : « Et celle là, elle est sans réalité ? »

Si le chercheur a besoin d’amis, mais peut vivre sans relations c’est parce que la connaissance n’est communicable qu’à ceux qui sont passés par le même chemin.

Quand on en rencontre, pas besoin de parler. Ou si peu.

Notre infranchissable prison est limitée par l’espace. Sur une planète ronde, on revient toujours à son point de départ. Creusez, vous traverserez le globe, mais n’en sortirez pas. Elle est limitée par le temps. Le recours à la conception traditionnelle  d’un temps cyclique plutôt qu’à la théorie moderne de la flèche du temps linéaire aide à la compréhension de l’existence, mais n’en rend pas libre.

Le passé n’existe pas. Cette évidence ne fait pas l’unanimité. Le futur est un songe. Comme le passé. Deux tuyaux qui alimentent le cadavre que nous sommes en cet instant même. Perfusions.

Comprendre, en ses cellules, que le passé qui nous obsède, nous tourmente, laisse en nous les vibrantes banderilles du regret et de la justification, n’est qu’un rêve, un film, un fantasme, c’est rompre une attache.

Comprendre que l’avenir n’a aucune réalité, écarter d’un revers de main les craintes, les hésitations, les velléités, les projets mirifiques, les décisions, les choix, les préférences, la peur, c’est en rompre une autre.

C’est extrêmement difficile, car les nains qui rattachaient Gulliver sur le sable du rivage sont là pour tout rafistoler, sans cesse. Et lorsqu’ils n’y parviennent plus, ils appellent à la rescousse le chef du camp, ou « gardien du seuil », qui n’est pas d’un abord facile.

Quand j’oppose l’espérance – je devrais plutôt employer le mot espoir, car le mot espérance est fortement connoté comme vertu théologale – les espérances, à la peur, je vois bien que l’un succède à l’autre comme la nuit au jour.

Le 21 décembre 2012 est l’exemple d’une espérance déçue. Ça n’empêche pas les channels de nous assurer que tout va pour le mieux, mais qu’on n’arrête pas un train en marche sur cent mètres.

Dormez encore un peu, on vous réveillera quand vous pourrez descendre.

Mais vous ne descendrez jamais du train. Du train du temps, on ne descend pas. Il tourne et retourne, revient, repart, et vous restez dedans à regarder le paysage. C’est sympa, c’est atroce, ça dépend des paysages traversés, de la qualité des sandwiches et de l’accueil du personnel navigant. Mais c’est sans fin.

Pour descendre du train, il faut rompre tout attachement au passé et toute considération de l’avenir. L’avenir, c’est demain, dans un an, quand je serai en retraite, mais aussi : est-ce qu’elle sera à la gare ? A quelle heure mange-t-on ?

Ces questions sont légitimes et normales, parce qu’on a un corps et un psychisme. Mais elles doivent demeurer purement informationnelles. Il faut en retirer toute émotion. L’émotion, qu’aiment tant nos contemporains, sur laquelle – lesquelles – jouent les romans, les films, les musiques, afin de nous maintenir sous contrôle, l’émotion est le pire des poisons. Le poison unique.

J’atteins ici la limite des mots. Je sais que les piques se lèvent pour me percer : faut-il vivre comme des monstres sans pitié, des tortionnaires sans cœur ?  

Les piques se lèvent. En réaction, dois-je lever mon bouclier, chercher à excuser l’horreur qui a franchi mes lèvres, ou laisser ?

Ne serais-je pas un portail organique, un reptile à sang froid ?

Le film est plein de méchants souvent décrits comme dépourvus d’émotions, mais c’est faux, et fait pour tromper. Les monstres inhumains qu’on nous présente comme repoussoirs au cinéma ne sont pas vides d’émotions, bien au contraire : ils sont pleins jusqu’à la jouissance d’émotions perverses. Leur visage de marbre et de glace est un leurre. Leur sang noir charrie des torrents de feu.

La purification des émotions est le préalable nécessaire à l'ouverture de la cage. Ce qu’il faut nettoyer : le regret du passé, et le regret – l’implant de la culpabilité – de l’image qu’on a gardé de ce moi illusoire, et tout ce qui concerne l’espérance. Passé et avenir sont des projections.

Pourquoi tant de souvenirs, de mémorials, de musées, de livres d’histoire, de cartes postales, de photos, de psychanalystes, de confesseurs, pourquoi tant de devins, d’astrologues, de numérologues, de mediums, de channels, pourquoi tant de cet opium, si ce n’est pour nous détourner de la route ?

Ulysse sur son rafiot a franchi le cap de Charybde et Scylla, un gouffre et un écueil, où tant de navires ont sombré. L’un engloutit, l’autre fracasse. Pourtant, il faut passer.

Oublier les sirènes des lendemains qui chantent, spécialité du New Age de la CIA, après l'internationale soCIAliste, jeter le passé à la mer, sans regret. Il y a toujours une raison d'espérer, dit-on. Un nouveau pape. Un nouveau gouvernement. Une nouvelle usine qui va créer des emplois. Un nouveau médicament. Toujours une raison de se défoncer à l'espoir. Toxicomanie. 

C’est maintenant qui compte. Main tenant, c’est ce qui tient dans ma main. Hier n’y est pas, demain non plus. Qu’y a-t-il dans ma main ?

Ouvrez la main. Qu'y a-t-il dans cette main ? Rien. Toute la Réalité.

Chaque fois que mon mental m’attire vers hier ou demain – chaque fois que je m’en aperçois, plutôt – j’ouvre la main pour lâcher les encombrants fardeaux dont on m'a lesté pour que je ne parvienne pas à m'envoler.

Lâcher prise, c’est lâcher hier et demain. Car aujourd’hui n’a pas besoin d’être tenu.

Libres d’hier et de demain, c’est être libre, tout simplement.