J'allais commencer mon truc par : Dieu.

J'oubliais que c'est un gros mot. Gros comme l'éléphant de Saint-Exupéry était un peu gros pour le boa.

Durant la fin du Kali Yuga (j'espère que c'est la fin, mais pour certains, ça devrait encore durer des milliers d'années, et après tout, je m'en fous, vivons l'instant), les hommes ne tolèrent pas l'idée que quelque chose soit plus grand qu'eux.

La phrase de Platon que j'ai citée l'autre jour : "l'homme est la mesure de toutes choses" prend un autre sens : "l'homme peut et doit tout ramener à sa mesure", comme l'illustre le mythe du géant Procuste.

Telle est la lecture - la démence - du monde actuel.  

Je reprends mon début, en gommant Dieu, ce gros mot qu'aucun boa à deux pattes ne peut plus avaler. Donnons leur des croquettes pour boas modernes :

L'Homme (ne pas oublier la majuscule) (et la Femme, bien sûr, ajoute mon conseiller en communication, qui n'oublie pas que les femmes composent environ les 3/4 du lectorat de ce blog), mais l'Homme c'est un générique, tout le monde a pigé, j'espère.

Au fait, ça n'a rien à voir, mais j'écoute en parallèle un CD vraiment extraordinaire, de Garcia-Fons, en public, une merveille.

Retour : je saisis le détour par Garcia Fons, parce que c'est mon sujet : Dieu Nous, les hommes, nous sommes des outils. Des instruments. 

J'ai eu des fulgurances, il y a maintenant trente cinq ans, j'avais écrit des poèmes, l'un s'appelait "Jus d'orage", et un autre (bien avant David Icke) : "Les mains du Serpent".

Notre colonne vertébrale est un reptile, c'est une évidence. L'homme est une extension du reptile, un avatar, un costume élaboré capable de transformer le monde.

Des esclaves, disent Sitchin et Parks, entre autres.

C'est un peu juste. Nous portons une autre dimension. Un autre de ces satanés rêves qui troublent ma jouissance paisible des plaisirs ordinaires de ce monde me revient : comme dans les  Verts Pâturages, j'étais debout dans une foule en robe blanche qui chantait la gloire de Dieu la, qui chantait, quoi. On a encore le droit de chanter, j'espère ?

A propos de chanter, avez-vous oublié que nos proches ancêtres chantaient, vos grands pères et mères, vos parents, peut-être, que les villes et les villages avaient des kiosques, des harmonies, des chorales, des fanfares, pour chanter, a minima, la joie d'exister, cette simple et extraordinaire joie d'exister qui fait vibrer toutes les élytres des insectes, s'égosiller tous les oiseaux, triquer tous les mâles, mouiller toutes les femelles de la création de Dieu dans le grand lupanar du Printemps (je ne parle pas du magasin) Divin.

Vous souvient-il des chanteurs des rues, des vielleux et des violonistes, oui, peut-être, parce que certains hantent encore le métro, mais il fût un temps où tout le monde chantait.

Le blues, ou la reconnaissance.

Si l'homme est une machine destinée par son créateur à bosser (j'ai pas dit : Dieu, hein. Peut-être qu'on a été tripotés par le vilain Ialdabaoth, le démiurge. Ma parole, j'en sais rien. J'ai juste décidé depuis un siècle ou deux de ne croire à rien, de tout entendre, et de me fier à la petite voix que rien n'arrête de couler), il a une autre dimension, l'homme. L'Homme, scusez moi.

La flèche de mon texte suit quelques méandres ce soir, j'en suis conscient, c'est la faute à mon addiction au rhum, en l'espèce un mélange judicieux selon moi de Diplomatico un peu gras et sucré et d'un cubain à 14 €, sec et mince. Après le Hautes Côtes de Beaune, ça donne un aspect fluctuant à la trajectoire, j'en conviens. L'important étant de nec mergitur, non ?

Zaurez remarqué que le VJ (vieillard juvénile) suit la voie du Serpent, en forme de la diabolique lettre S.

Le S traduit la progression de celui qui a été jeté sur Eretz (hébreu), earth (anglais), admirez que le mot soit le même pour désigner la Terre, sans autre moyen que sa cervelle. Marchant sur le ventre, comme l'escargot il expérimente et ressent toutes les difficultés du chemin. Quetzacoatl, le Serpent Ailé associe cette terrible expérience du millimètre par millimètre à l'extase de la vision d'ensemble.

Le serpent sinue dans un axe qui demeure son but. Ainsi progresse la connaissance humaine, toujours entre deux pôles : moins/plus, haine/amour, manque/avoir, dépression/courage, désespoir/espoir.

Cela, c'est la connaissance horizontale, indispensable. Elle n'aurait aucun sens si nous n'étions pas reliés à l'axe vertical, qui recueille les infos et insuffle la Vie.

Une machine sophistiquée qui permet à un cerveau prolongé par une moelle épinière et des membres capables d'assurer la station debout et la manipulation de l'environnement d'expérimenter l'univers sensible et d'y apporter les transformations qu'il juge nécessaires n'aurait aucun sens si elle n'était connectée à un Centre d'appréciation.

Que ce soit ce fameux Dieu, un Démiurge, ou des extra ou intra terrestres m'indiffère. Dans l'oignon, il y a de nombreuses couches, et "de nombreuses demeures dans la maison de mon Père".

Un jour, quelqu'un a planté le bulbe.

Et moi, modeste bulbe rachidien planté là, quand j'ai lavé par tous les moyens que m'ont donné le hasard, qui fait bien les choses, la conjoncture, la destinée, qu'importent les étiquettes, quand j'ai suffisamment lavé ma tunique, je me trouve empli de joie.

Quelle joie, dit le monde des rouages ?  

La joie (du latin Jovis, Jupiter) de l'oeuf qui éclôt, du poussin qui découvre l'espace, l'immense terrain de jeu, la joie d'être, et d'être habité.

Car si j'étais seul et nu, quelle joie aurais-je ? 

Ma joie est d'être habité. Comme une flûte est habitée par le souffle du joueur, et danse au rythme de ses doigts qui en fondent la mélodie.

Bien sûr, ceci n'est pas vraiment rentable, je l'admets.

L'Industrie, la Banque et la Sécu n'ont que faire d'instruments habités par le Souffle cosmique et qui dansent sur sa mélodie.

Nous sommes des instruments, comme les insectes et les oiseaux, faits pour chanter l'oeuvre de Dieu (je me lance). Beaucoup d'instruments gisent en tas, pleins de poussière. Certains s'éveillent, et balbutient, un peu gênés aux entournures, un peu rouillés.

D'autres ont déjà trouvé leur chant, leur sonorité particulière, à nulle autre pareille, car, dans le grand concert de la Création, nous sommes tous uniques, et jusqu'à ce qu'elle se fasse entendre, notre voix fera défaut.

Notre job, ici, et maintenant, est de retrouver notre voix, notre chant, notre capacité à reconnaître ce que nous sommes vraiment, de parfaits instruments entre les mains de l'Artiste Suprême qui a créé la Symphonie, le Théatre, et qui est à la fois l'Auteur, le Chef, le Joueur, et le Public.

Tu es Cela. 

Piqué sur le BBB, tellement bon, tellement vrai, tellement sensé que je ne peux pas ne pas le diffuser instantanément. Ça me rappelle le lait que je buvais gamin, direct du seau en plastique, déjà, vers 1960, où flottaient sur la mousse les écailles de bouse séchée autour des mamelles de la vache placide que trayait l'ouvrier de mon père.

Et, les gars, je puis assurer que comme George Carlin, je ne suis presque jamais malade.

A part les maladies de civilisation, les douleurs chroniques, qu'un jeûne d'une semaine, un simple jeûne de rien du tout a balayé.

Il y a des mots qu'on ne devrait pas prononcer.

Dans une nouvelle de Dino Buzzati, " L'écroulement de la Baliverna", il y a quelque chose comme ça : un type tire sur un bout de ferraille anodin, qui lui semble anodin dans une énorme construction, et tout s'effondre.

Le mot, c'était : loyauté. Dans la voiture, dans la nuit de pluie ruisselante et les phares, et Axiom of Choice en boucle, notre passagère a dit à Mme VJ : tu es l'image de la loyauté.

Des mots qui vont d'une bouche à une oreille. C'est pourtant simple. Ça devrait s'arrêter là. Mais non. C'est comme des guêpes foreuses, ça continue, ça fait son trou, ça cherche un nid, puis ça déboule, et ça s'installe, et ça prend tout l'espace. 

Cette après-midi (c'est féminin, une après-midi de dimanche, non ?), alors que nous nous balancions dans nos fauteuils devant le feu, Mme VJ demande : "C'est quoi, la loyauté ?"

"Si on m'interrogeait, continue-t-elle, sur quelque chose que j'ai promis de ne pas répéter, je crois que je me sentirais obligée de dire la vérité".

Il faut éclaircir, laver, et rincer tous les mots, et les notions qu'ils recouvrent. Tous les jours, aussi souvent que nécessaire.

J'ai conseillé à Mme VJ de revoir le film " L'Armée des ombres".

Loyauté n'est pas synonyme de vérité.

La vérité n'est pas de ce monde.

Bien des hommes croient sincèrement à des vérités différentes, voire opposées; ce n'est pas une trahison, ni un mensonge, c'est un fruit de la dualité.

Le simulacre humain de justice qui réclame du témoin qu'il jure dire "toute la vérité, rien que la vérité" est honorable, certes, mais inefficace, presque stupide, dès qu'on se souvient de la relativité des hommes.

En toute sincérité, chacun est partial et ne peut livrer que sa propre projection d'un événement. On sait que dix témoins de bonne foi donnent dix versions différentes d'un même accident, et qu'un peu de persuasion suffit à les convaincre d'en changer, toujours en toute bonne foi.

Lorsque l'intérêt s'en mêle, et le mensonge délibéré, qu'importent la vérité et le serment, puisque le témoin aura décidé de fouler aux pieds sa propre sincérité ?

La vérité plane très haut au dessus des chiottes de ce monde.

La loyauté, par contre, c'est la base d'un contrat entre deux parties. L'une révèle un "secret" à l'autre, en lui demandant de ne pas le répéter.

Deux options, immédiates, et c'est fondamental : refuser le colis, répondre qu'on n'a pas envie de porter des secrets qui ne nous appartiennent pas, et c'est sain et très simple : il suffit de dire non. Car bien des gens s'empressent de vous confier des horreurs qu'eux-mêmes n'ont pas envie de porter, et risquent de vous soupçonner voire de vous haïr si d'aventure leur propre indiscrétion, ou celle de l'un des baudets qu'elles auront chargé de leur colis finit par faire tache d'huile.

Moi perso, j'ai horreur des "secrets", de ce que les gens veulent à tout prix me confier (à moi, parce que je me trouve là par hasard, comme n'importe qui, auquel ils auraient demandé la même chose) leurs petites saloperies, ou pire, celles qu'ils imputent à d'autres et qu'ils ont surpris; je refuse depuis toujours de partager ces fameux secrets qui en fait sont presque toujours des cochonneries assez ordinaires.

Mais, supposons qu'une fois, par faiblesse, je me sois laissé corrompre, circonvenir, et que j'ai recueilli l'un de ces fameux secrets. Alors, je me suis engagé.

Moi, et personne d'autre. Ce n'est pas du domaine de la vérité, changeante, planante et impossible à cerner. C'est un contrat signé ici-bas entre deux personnes, ou plus si j'appartiens à un cercle de conspirateurs.

Que ce soit important ou non (à mes yeux), c'est invariable : aussi longtemps que je ne serai pas délié par la partie envers laquelle je me suis engagé, son secret restera mon secret.

Qu'importe qu'elle-même raconte partout ce qu'elle m'a juré de ne pas révéler. Pour moi, c'est toujours un secret.

Si "JE" est un autre, le "je" qui s'est engagé à ce moment-là doit perdurer. Dans ce cas précis, JE est bien je. Ou l'inverse.  

C'est cela, la loyauté. Une forme de permanence, d'incorruptibilité.

Il y a des mots qu'on ne devrait pas prononcer, disais-je. Mais si on n'en parlait jamais, on n'aurait pas l'occasion de faire le point sur des notions essentielles.

Il est donc absolument important qu'entre amis véritables, de ceux qui doivent tout dire, et se dire, tout soit dit, jusqu'à la plus petite chose, car la plus minuscule poussière peut cacher la plus dangereuse menace. 

Avertissement au lecteur :  Le texte ci-dessous, trouvé en 2036 dans une liasse de documents achetés avec un lot de livres en salle des ventes, sans indication qui puisse en indiquer l’origine relate une sorte de rupture, de crise libératrice intervenue dans l’existence de l’auteur ou d’un personnage fictif dont il parait être le modèle, le jour de ses trente ans. L’auteur restant inconnu, aucune donnée biographique n’a permis de savoir si cette rupture a persisté après sa survenue. Le fait que la rédaction semble pouvoir être située une trentaine d’années plus tard semble cependant le confirmer. D’après les indications chronologiques, l’auteur aurait pu naître dans les années 1950. L’analyse des documents et des livres qui accompagnaient ce texte donnent à penser qu’il aurait pu être rédigé entre 2010 et 2015. L’histoire a semblé suffisamment curieuse, d’un point de vue sociologique, pour être publiée, car elle expose quoique d’une manière plutôt élusive et moraliste les frasques d’un milieu bourgeois hédoniste et décadent des années 1980. L’auteur entre parfois dans des considérations plus ou moins théologiques assez ennuyeuses, que nous avons choisi d’imprimer en italiques afin que le lecteur puisse les sauter s’il le souhaite sans perdre le fil du récit.   

C’est l’heure

Une fête de plus. C’est comme ça qu’on appelait nos rassemblements. Des fêtes, des fiestas. Comme ce soir, ça commençait à la nuit tombante ou tombée. Le soleil nuit au teint blafard des vampires, chacun sait ça.

J’avais pris le temps de m’éveiller lentement, de rassembler les bribes fuligineuses d’un rêve qui s’occupait d’un autre lieu, d’un autre temps, puis d’y renoncer, comme toujours. Ce qu’il reste des rêves me fait penser à ce qu’il resta d’un bouquet de coquelicots que j’avais, enfant, couru apporter à ma maman, ma chère, tendre et si belle maman que je n’avais pas encore eu l’occasion de haïr ou de mépriser, un jour de fête des mères : des tiges dans ma main. Les pétales s’étaient envolés au gré de ma course, comme s’envolent nos rêves.

La conscience d’une nouvelle journée, ou d’une prochaine nuit, vue l’heure déjà tardive et l’éclat rougeoyant du soleil à travers les épais rideaux, franchit les dernières redoutes de l’assoupissement.

Restait à me lever, et à me préparer pour la fête.

La fête, c’est ainsi qu’on désignait ces fastidieuses cérémonies toujours semblables, sorte de rituel poussiéreux destiné à oublier la brûlure ou l’ennui de l’existence.

Ça marche d’ailleurs très bien. J’ai vu des fantômes à l’allure humaine traverser les années un verre vissé à la main en ricanant et crever sans qu’aucune larme ait jamais semblé sourdre de leur faciès figé dans le vieux cuir.

Après les fatigants et méticuleux préparatifs nécessaires à transformer un vampire blafard en prince plus ou moins charmant, après quelques verres d’alcool comme aiguillon, je fus prêt.

Les fêtes se déroulaient là où elles ont toujours eu lieu, de tous temps : dans de fastueux palais ou des nids d’aigle tortueux et croulants, dans des jardins sombres et moites ou dans des criques, baignées de vagues tièdes, ignorées des badauds car ces plaisirs secrets ont intérêt à le rester.

Plaisirs secrets et vénéneux, triplement vénéneux : par le poison de la débauche, dans le commencement, et dans ceux du dégoût et de l’ennui, à la longue. Car ces plaisirs prennent à la longue un mauvais goût âcre, acide, et rance, qui rappelle celui du vomi.

L’enfer a toujours un goût de paradis avarié, l’expérience me l’a montré. Mais je n’ai jamais pu me résoudre au paradis. C’est toujours cette vieille exigence aristocratique qui m’en éloigne : comment survivre à l’encombrement des masses, à leurs plaisirs vulgaires, à leurs rires gras, à leurs tissus adipeux secoués de soubresauts, à leur absence presque totale de caractère ? Leurs haines et leurs discordes s’éteignent au deuxième verre.

Dans mon monde à moi, les rancunes survivent à la fin du monde. Si les alliances sont mouvantes, et tout le monde le comprend, car l’existence des ombres est fragile et délicate, certains affronts, certaines volte face, certains abandons sont de véritables déclarations de guerre, et l’engagent sans limitation de durée.

Le paradis est un monde bourgeois, de petits propriétaires. L’enfer est pour les âmes exigeantes.

J’ai donc choisi l’enfer.

Et l’enfer commence ici. Ici, et maintenant, dans ce petit carré de terre, d’eau, d’air et de feu, ajoutons-y l’esprit toujours fécond et sensible pour faire bonne mesure, c’est ici que se déroulent les fameuses fêtes que nous nous donnons, au grand scandale des bourgeois soucieux d’épargne et de tous les bondieusards.

Ça commence comme toujours : des voitures sont déjà garées, d’autres arrivent. Des types sortent, et des femmes. Certains sont ridicules, peu importe. Ce qui compte, c’est leurs femmes, la nourriture du jour. Certaines sont moches, bancales, bancroches. D’autres stupides et caquettent et rient haut comme de la volaille. D’autres luisent comme des phares, tant elles se sont roulées dans la graisse et le suint des cosmétiques.

Parmi elles, il se trouve toujours une perle encore diaphane, ou, à défaut, un démon souple et narquois, qui sera la rude et délicieuse compagne d’un instant de guerre des épidermes et des egos.

J’ai choisi les femmes, parce qu’elles recèlent un mystère qui m’échappe, toujours et toujours. Je sais tout des hommes. Le masque des homosexuels est une mascarade, qui ne cache qu’un mystère relatif, celui de leur impuissance à affronter le profond mystère féminin, leur peur.

Les femmes me le rendent, puisque nombre d’entre elles m’ont choisi, elles aussi. Pour être tout à fait franc, des homos m’auraient choisi aussi, mais je reste maintenant fermé à leurs avances, qui au mieux m’indiffèrent ; car, je l’avoue, j’ai eu dans ma prime adolescence deux ou trois aventures de la sorte, qui ne m’ont pas retenu.

Les voitures arrivent, conduites par des mecs pomponnés selon leurs critères de séduction – souvent rasés de quatre jours, ce qui m’étonnera toujours, car c’est tous les jours qu’ils sont rasés de quatre jours – et de ces voitures toutes plus rutilantes les unes que les autres, à part celles des vieux bringueurs ou des anciennes hétaïres fauchés qui se sont peut être invités d'eux-mêmes; des nuées de femmes s’en échappent, dans un arc en ciel de couleurs, des sarabandes d’écharpes de soie, des virevoltes de robes gitanes, de bouquets toxiques de parfums de toutes les gammes, dont le mélange pourrait provoquer l’asphyxie en milieu fermé.

Justement, toutes ces beautés des trois sexes s’agglutinent autour du vestiaire. Débarrassons-nous du superflu, avant de jeter un œil sur le cheptel reproducteur – telle est la pensée des pucelles, et des mâles que leur mère inquiète a conjurés avant-hier de faire une fin une fois pour toutes - mais la bonne, cette fois-ci, hein, et quelqu'un de notre milieu ! – sur les opportunités pas trop avariées, pour les plus modestes, et sur les nouveautés, pour les plus blasés, dont, hélas, je suis.

Blasé au point de ne pas ignorer que les nouveautés n’ont que deux sortes de destinée : plaire et être souvent portées, ou finir en solde. Occasion ou fin de série.

Ce n’est pas le propos du jour. Je suis ici pour jouir, souffrir, sans aucun doute, faire jouir, et faire souffrir, peut-être.

Si jouir et souffrir ne demandent que de la prédestination, faire jouir et faire souffrir réclament du talent, et une certaine persévérance.

Il existe donc au moins deux strates, en enfer : l’une pour ceux qui le subissent, l’autre pour ceux qui choisissent de le maintenir.

Les poulettes caquettent toujours et cherchent à se repérer, espérant être repérées. L’amateur, le consommateur averti fait vite son choix. La plus timide est souvent la proie la plus excitante, et pas la plus facile.

Car, je vous arrête immédiatement : c’est ici la grande foire au cul, et à tout ce qui en dépend, et que la bienséance désigne par d’autres mots, car la bienséance préfère les mots aux faits.

Ce que la bienséance appelle mariage, la nature l’appelle ennui et contrainte. Ce que la bienséance appelle amour, nous l’appelons soufre puant, et délices. Ce que vous appelez pudeur et fiançailles, nous le savourons d’autant plus que nous en renversons toutes les barrières. Ce que vous appelez adultère, nous en goûtons le fruit et le piment unique. Ce que vous nommez crapulerie, obscénité, viol, débauche, est pour nous consommation eucharistique, messe inversée, dont l’hostie est cet équilibre incroyable et passionnant qui résulte du combat fraternel de l’amour et de la haine.

Un sacrement que l’église bourgeoise refuse viscéralement, car elle n’aurait rien à y arracher, pour le mettre dans ses coffres.

Les coffres de son paradis lourdement terrestre.

Pour les tristes et maigres jouisseurs des délices charnels envolés sitôt que consommés, le paradis recule comme l’horizon. Aussitôt, s’installe le no man’s land grisâtre du purgatoire, comme l’intervalle entre les tranchées allemandes et françaises de la fameuse grande guerre, la der des ders, le temps de s’évacuer réciproquement, et de s’installer dans l’enfer permanent et stable du regret, du désir jamais assouvi, des petites rancunes, et de l’indispensable espérance.

L’espérance est, avec la foi et la charité, l’une des trois vertus théologales.

Avez-vous jamais réfléchi que sans espérance, l’enfer ne serait plus l’enfer ?

Car l’espérance réintroduit l’idée de temps dans cet espace confiné qu’on dit éternel. Sans espérance, l’idée du temps s’efface, et le dit enfer éternel n’est plus qu’une souffrance constante, et donc normale.

L’âne qui tourne tous les jours de son existence autour de la noria, l’écureuil qui emporte sa cage dans son éternel piétinement, le poisson rouge qui cercle sans fin son bocal échappent à l’enfer, puisque leur démarche imposée est permanente et sans nulle fenêtre d'espoir.

Le dieu inconnu, ou le sadique qui a précédé Sade et inventé l’idée de l’enfer éternel est un menteur, ou alors dispose de moyens qui échappent à la conception humaine.

Car pour remplir son rôle, l’enfer doit s’inscrire dans la durée qui seule donne la notion de regret et l’espoir d’en finir.

Ces réflexions peuvent paraître oiseuses ; elles ne le sont pas. Car, si les menaces de l’enfer sont fausses, tout le reste de l’édifice théologique s’effondre, et en premier lieu, l’idée bourgeoise du paradis.

Un paradis, au demeurant, fondé sur l’idée de la castration de tous les désirs à l’exception d’un seul : le désir de durer par la vertu des actes légaux. Le paradis est alors gardé non plus par le glaive tournoyant d’un chérubin, mais par une escouade d’huissiers, de juristes, de procureurs et d’avocats.

Forcément, de ce paradis là, nous autres vampires, morts au monde mais toujours avides de sensations, ne voulons pas.

Plutôt mourir en enfer que de vivre au paradis, telle est la conclusion qu’en tire notre humour morbide.

Ce soir donc, c’est la fête. Mais ce soir, c’est exceptionnel, c’est mon anniversaire, et la fête, c’est moi qui l’ai organisée. Ce sera une fête à tout casser, car c’est cela que je recherche : tout casser.

Ma vie oscille entre la honte de l’homme meurtri, qui n’a fait que gaspiller à toute volée les talents qu’il avait reçus, et l’orgueil du voyageur solitaire qui a décidé de ne s’arrêter qu’au bout du voyage, quel qu’en soit le prix.

Ce soir, j’ai trente ans. Quinze ans passés dans la quête du sens, les milliers de livres dévorés, l’étude obstinée des rêves et des passions, et la fièvre des sens, alimentée par l’alcool, principalement, et d’autres drogues accessoirement.

A dix ans, je rêvais d’un amour unique, lointain, inaccessible étoile, pour paraphraser Brel. A trente, je ne veux plus qu’une chose : un peu de chair encore pas trop usée, capable de me recevoir et d’apaiser mon désespoir et d'alimenter mon dégoût.

Et si cela ne me plaît pas vraiment, parce que j’ai l’impression de m’être trompé d’histoire, de ne pas être à l’endroit où j’avais rêvé d’être, il y a bien longtemps, les coupes de champagne, les mélanges spiritueux, les bières descendues, les rails de poudre blanche et les pétards qui tourneront toute la nuit y porteront remède.

Au lever du jour, mon cadavre retournera dormir dans son cercueil en attendant la sempiternelle ronde des fêtes, et des fêtes, jusqu’au fumier.

Afin d’agrémenter cette soirée attendue des connaisseurs, j’ai décidé d’organiser une loterie. Je me suis procuré en divers lieux des objets qui devraient plaire à mes invités. Il y en a de tous les prix. Comme je ne suis pas spécialement fortuné, de moins en moins, à vrai dire, les billets seront payants, de quoi amortir l’opération.

Il y a des livres, curieux ou obscènes, ou les deux, des disques rares, des bibelots sans utilité, des affiches criardes et, comme premier prix, la reproduction cartonnée d’une case de bande dessinée, d’un assez grand format, 50 par 30, environ.

Elle représente les fameux Blake et Mortimer, réglant leurs montres sous une grosse horloge de gare, laquelle est le cadran d’une véritable pendule, encastrée dans du carton fort, et dotée d’un mécanisme et de deux aiguilles, qu’une pile alimente.

De la bouche de l’un d’eux, sort une bulle : « C’est l’heure ! ».

L’objet, trouvé dans une boutique de décoration, vaut assez cher, plus de trois cent francs des années 1980.

La maison est maintenant pleine de monde et de bruit. La musique donne à fond, des barmans improvisés ouvrent les bouteilles et versent à qui demande. Les moins habitués sont un peu sur la défensive, les autres ont ouvert franchement les hostilités.

Un nuage âcre d’herbe plane déjà ça et là. Dans certains recoins, des conciliabules et des mines de conspirateurs signalent que l’un des invités a apporté des provisions de drogues plus épicées, ou qu'un dealer fait ses affaires.

Le tourbillon commence. Dans quelques heures, il aura tout emporté. Les femmes et les hommes auront les yeux brillants et le regard fixe, les couples se feront et se déferont, la sauvagerie et tous les démons qui dorment sous la peau humaine auront surgi : violence, colère, envie, moquerie, gourmandise, tous les désirs les plus âpres et les plus bestiaux auront atteint le seuil sous lequel on les tient généralement confinés, toutes les barrières auront été franchies, et l’assemblée ressemblera à ce que Jérôme Bosch peignait de l’Enfer.

C’est la Terre, cependant, et c’est mon anniversaire.

A minuit, tous les billets vendus, une main dite innocente – peut-être la fille la moins habituée de ces orgies – a tiré les lots, à rebours.

Pour faire comme tout le monde, j’ai pris un billet. Dans le tumulte, après que tout ait été éparpillé entre les convives, il est déjà plus de deux heures, sûrement, tout le monde est ivre, sa voix a donné le numéro gagnant le premier lot, la curieuse pendule : c’est le billet que j’ai en mains. C'est moi qui viens de gagner ce lot là, le premier. Je surprends des regards qui sous-entendent que j’ai trafiqué le jeu. J’ai peut-être tous les défauts, toutes les bassesses, mais pas celle de me livrer à un aussi vilain tour de passe-passe, et je le manifeste avec force. Le sang et l’alcool battent dans mes tempes. Si quelqu’un est prêt à soutenir cette thèse, qu’il le dise clairement. La foule s’est déjà dispersée, tant qu’il reste quelque chose à manger, à boire, à fumer, à baiser, pas de temps à perdre.

Ma colère retombe, mais un ressort s’est soudain cassé en moi. J’ai la pendule en mains. La musique bat avec force, sans doute, mais ne me parvient que dans un brouillard. Quelque chose, un mur opaque, s'est interposé entre le monde et moi.

Je regarde mieux. C’est bien moi qui ai acheté cet objet, sur une impulsion. Il ne m’était pas destiné, il devait aller à n’importe qui d’autre, mais pas à moi.

Je m’isole dans sa contemplation. Ces deux héros de papier, qui défendent le monde occidental, certes, mais aussi et surtout, comme Tintin, des valeurs dont la nostalgie me blesse intimement, la droiture, le courage, la sincérité, diamants aux arêtes vives qui demeurent en moi, malgré des monceaux d'ordure, de facilité, de lâcheté et d'amertume, ces deux types là, je suis encore de leur côté, face aux ignobles crapules qui les pourchassent. D’ailleurs, le soupçon de fraude que j’ai senti m’a fouetté comme jamais. Peut-être est-ce cela qui m’a ramené à la réalité de ce qui vit encore en moi, sous la pourriture.

Ces deux types règlent leur montre, et l’un d’eux dit : « C’est l’heure ! ».

Soudain foudroyé par ces mots, je comprends que cette pendule ne m’a pas été donnée par hasard, mais qu’elle sonne le moment fatidique de ma remontée.

L’heure où ce qui reste encore debout dans mes décombres enfin se ressaisisse et retrouve sa lucidité, reprenne la barre du navire échoué, et le chemin de l’éternité perdue de vue.

Ce soir, le soir de mes trente ans, j’ai enfin touché le fond, et cette pensée me dégrise.

Je reviens en enfer. Autour de moi, des ricanements de hyène, des cris, un vacarme prodigieux. Des gens circulent, verres en main, se bousculent. J’erre un peu entre ces formes fatiguées, je vais vers la cuisine. Je veux boire un peu d’eau. De l'eau ? Je n'en bois jamais. La porte est fermée. Je la pousse, elle vient buter sur un couple qui baise là, par terre, dans l’obscurité.

Il y a un blanc, puis une formidable colère me traverse, de bas en haut. Je fais volte-face d’un coup, me fraie un chemin jusqu’à la chaîne stéréo, et l’éteins.

Les danseurs s’arrêtent et me regardent. Des réactions étonnées fusent. Que se passe-t-il ? Pourquoi il n’y a plus de musique ?

«  Pourquoi ? Parce que la fête est finie. Tout le monde dehors ! Dehors ! »

Je commence à pousser les fêtards vers la sortie, malgré les protestations. Vue la rage et la détermination qui m’animent, personne n’a vraiment envie de résister.

« Attends, laisse moi prendre mes affaires ! », dit l’une des filles que j’aurais pu baiser ce soir.

Chacun récupère son barda, et les oiseaux de nuit dérangés, blessés dans leur misérable orgueil s’en vont en maugréant. Des portières claquent dans le silence soudain retrouvé de la nuit, des voitures démarrent, les pinceaux jaunes et les halos rouges s’éloignent dans le chemin bordé de platanes, et disparaissent. Je fais un tour des pièces pour vérifier que tout le monde est bien parti, qu’il n’en reste pas d’écroulés dans des recoins.

La maison est une poubelle. Partout des cendriers pleins, des verres plus ou moins vides, des taches, des chaises renversées, des assiettes sales, des bougies en liquéfaction.

Je ferme la porte à clef. Dehors, plus rien ne bouge, que le peuple de la nuit, chats, belettes et chouettes.

Je commence à ranger, à nettoyer. Ce faisant, un grand calme descend en moi, comme je n’en ai pas connu depuis une éternité.

C’est l’heure, je le sais. L’heure de foutre les démons dehors, de faire le vide, de laver.

Je le sais, c’est une évidence qui s’est installée. Je sais que ce soir, pour la première fois depuis des années, je ne dormirai pas dans un cercueil, sans espoir, sans autre attente que l’extinction de mon corps, et de la torture qui va avec, la torture mentale et l'abrasion permanente du muscle cardiaque contre une inusable pierre ponce.

Cette nuit, qui sera brève, vue l’heure, je me coucherai dans un lit, comme un homme fatigué qui a fait sa journée. Et je dormirai enfin.

Pendant que j’aspire, que je vide les poubelles, je fais ces gestes avec bonheur, sans hâte. Ce sont mes poubelles que je vide, mon âme que j’aspire, mes démons que j’exorcise.

C’est l’heure.

Demain, je me lèverai avec le soleil, j’irai me promener. Demain, si j’ai soif, je boirai de l’eau.

Demain sera mon premier jour ici-bas. Le jour de mon retour à la Vie.              

Sommes allés une fois de plus à Vézelay, je l'ai raconté. J'ai déjà tout dit sur ce piton a base de minerai de fer que les romains appelaient "mont Scorpio" pour exprimer son caractère néfaste.

Tous les temples du monde, quelles qu'en soient les époques de construction, sont construits sur des énergies létales et inhumaines, les bouches du dragon qui vit au centre de la Terre, par lesquelles il inspire et expire.

Une science dont tout nous échappe a, dans des temps dont nous avons perdu le souvenir, réussi à transformer ce dangereux poison en médecine.

Baudelaire, dans ses "Paradis artificiels", livre à méditer, malgré certaines naïvetés, a exposé aux yeux de ses contemporains comment les parfums les plus exquis avaient pour base les exsudations les plus délétères.

De même, l'ancienne science médicale - comme la moderne, d'ailleurs - savait tirer des sucs bénéfiques des plantes les plus dangereuses, digitale, belladonne, et autres sorcières.

Les temps ont bien changé, puisque de chacun des bienfaits de la nature, nos modernes et maléfiques envoûteurs ont fait autant de poisons mortels : la terre, l'eau, l'air, et le feu des radiations.

Revenons à Vézelay. J'irai vite. Allez-y. Évitez les concentrations de foule. Regardez les horaires des offices. Arrangez-vous pour vous trouver dans la basilique une demi-heure environ avant, parce que les curés locaux se croient propriétaires des lieux et mettent des cordes pour empêcher tout mouvement vers le choeur, et donc la crypte qui se trouve en dessous à ces heures là.

Or, l'intérêt du lieu réside dans un séjour d'au moins 20 minutes en immersion dans cette poche suspendue entre ciel et terre.

Et le moment idéal, c'est vers midi, quand personne ne vient en polluer l'atmosphère.

Mode d'emploi, rapide : faire d'abord le tour de la basilique par l'extérieur, de gauche à droite, c'est-à-dire laisser le peintre sur sa gauche et longer la basilique. La contourner, prendre son temps (sinon, restez chez vous), sentir, percevoir, contempler. L'air, avec les bulles de prâna qui pétillent. Les jeunes ou moins jeunes feuilles des noyers, au gré des saisons, des tilleuls, des marronniers. Les giroflées des murailles. Les roses trémières. L'herbe, l'incroyable horizon, et les villages qui s'étagent comme dans une toile de Brueghel l'ancien. Le ciel, radieux, gris, brumeux, l'air qui nous relie à la vie. Revenez par l'ancien réfectoire, et débouchez de nouveau sur le parvis.

Là, il y a (au moins, parce qu'il y en a autant que de personnes) deux portes, invisibles. Quand j'étudiais la géobiologie avec Bernard Brun, ressemblant à l'ours, on avait des cintres en métal dans chaque main, et quand on arrivait à une enceinte, les cintres tournaient dans les mains, et une porte s'ouvrait. Si vous êtes un peu réceptif, vous le sentirez sans cet attirail, fait pour les démonstrations. Encore une fois, il faut juste laisser le temps au temps, comme disait Mitterand qui avait pris ça quelque part.

Quand l'air résiste un peu, arrêtez vous. Il y a un barrage. Laissez-vous ausculter, puis ça s'ouvre. Si ça ne s'ouvre pas, vous passerez quand même ; au moins vous pourrez faire des photos.

Admettons que ça s'ouvre. Vous le saurez. Passez. Entrez dans le narthex, et prenez le temps d'assimiler ou de vous laisser assimiler par la première enceinte intérieure. La contemplation du Christ cosmique au visage mutilé et aux grandes mains, aux hanches et genoux spiralés, trônant dans le cortège zodiacal devrait vous retenir suffisamment.

Ce Christ rayonnant n'a rien du misérable cloué que le système a brandi des centaines d'années. Mais, comme l'a judieusement rappelé Henri Vincenot, les sculpteurs d'images n'avaient rien de commun avec le business romain.

Entrez maintenant dans la nef par la gauche, n'hésitez pas à utiliser l'eau bénite, qui symbolise le franchissement du fleuve. J'en mets sur mes lombaires et au-dessus du sexe, ainsi que sur le front, le plexus solaire et la nuque, tous points qui font obstacle à la libre circulation de l'énergie.

Sachez, pour ne pas perdre de vue la sottise des hommes, qu'il y a eu débats et empoignades sur la façon de pratiquer le fameux signe de croix : d'abord l'épaule gauche, ou l'épaule droite. Passionnant.

Une fois dans les lieux, je ne le répéterai jamais assez, prenez votre temps. J'en vois tellement courir. Longez le mur Nord, en admirant les chapiteaux. Mon préféré, celui, fortement restauré, plus jaune que les autres, où David coupe la tête de Goliath dans un décor de paneolus foenisecii, ou panéole des foins.

Officiellement, ce sont des arbres. Donnez-moi le nom d'un arbre dont le tronc ait ces formes ondulées et latêteen parasol qu'a seul ce petit champignon européen, et je reverrai ma thèse.  

Vous passerez devant l'entrée de la crypte sans céder à la tentation d'y descendre. C'est trop tôt. Faites le tour du choeur. La pierre des énormes piliers du choeur est d'un finesse et d'une douceur inconcevables, comme serait la peau de la plus belle femme du monde. Ce lieu, dédié à Marie-Madeleine, la prostituée sacrée, ou la matière sublimée est charnel, et fortement érotique.

 Revenez vers l'entrée et, sans sortir, croisez votre chemin initial. Comme l'a exposé le géobiologue Jacques Bonvin, il est nécessaire de croiser son chemin et de former une boucle.

Cela fait, vous êtes chez vous. Le lieu a enregistré votre présence au monde, et la superbe machine de transmutation des âmes est activée pour votre compte.

A partir de ce moment, faites selon votre coeur.

Quelques règles cependant : comme celui de la nef, l'accès à la crypte se fait depuis le Nord, lieu de l'obscurité, de la solitude et de l'ignorance, et non pas à l'envers, comme font les hordes de touristes bruyants et pressés, dans une sorte de messe noire inconsciente.

Ici, tout parle : le sol, et ses fissures, ses brèches et ses empreintes, la lumière, l'ombre, le bruit et le silence. Les visages des gens, aussi, leurs postures et leurs discours, leurs attitudes et leurs bruits. Vous aussi devenez transparents, à qui sait voir.

Une dernière remarque : le dénommé sarkozy, homme de main du satanisme global, avait prévu de transformer la montagne de Vézelay en un parc d'attraction. Il n'a pas eu le temps de le faire. Rien n'empêche que ce projet soit repris un jour ou l'autre, car l'endroit est si magique qu'il constitue - avec d'autres - une menace pour l'avènement du bébé de Rosemary.

C'est donc maintenant qu'il faut en profiter pour vous nettoyer, et sublimer votre matière. Comme on profite des derniers fruits et légumes naturels, des derniers vins et des derniers fromages de qualité, avant que Monsanto emporte la première et la deuxième manche, et de se faire écrabouiller, parce que oui, la Lumière gagne toujours.