Ce matin là, je débarque à mon rendez-vous.

Tiens, ils avaient oublié que je passais. On vous avait oublié, me dit-on. La table à laquelle je m'asseois d'habitude est pleine de gens qui se préparent à prendre leur petit déjeuner.

- Voulez un café ?

- Non, merci.

La dame est partie chercher son mari, pour nos affaires.

Le silence s'installe, un peu gênant. Ils osent à peine manger devant un étranger qui ne prend rien. La bouffe, c'est un truc intime qui n'admet pas les voyeurs. Comme si j'étais tout habillé sur une plage naturiste.

Alors je reprends une fois de plus le vieux refrain.

- Fait meilleur, ce matin.

- Ah, oui, moins froid qu'hier.

Ça y est, les tartines plongent dans les bols et les mandibules s'activent.

Je reprends, à moitié interrogatif :

- On dirait qu'il va pleuvoir ?

- Oh non, me dit un monsieur. C'est pas ce qu'y z annoncent, en regardant sa femme.

- Chais pas, dit la dame en s'excusant visiblement de ce péché d'étourderie, j'ai pas vu la météo.

Moi, pourtant, cette douceur, ces nuages bleus gris noirs sur l'orange pâle du ciel, il me semble que c'est de la pluie qui s'annonce dans la journée.

Mais bon, la météo, c'est comme le pape. C'est infaillible. Et moi, qu'un trou du cul ambulant.

Ils causent un peu plus. Ils sont paysans dans la Sarthe. Ils sont venus parce que le tonton qui habitait à côté est mort, ils veulent vendre la maison. Quarante ans, ils ont la quarantaine.

Le paysan de quarante ans ne sait plus lire le ciel. Il a plu, ce jour là. Pas tout de suite, mais dans l'après-midi. La météo avait dit que non, il ne pleuvrait pas. Et la dame savait pas, parce qu'elle avait pas entendu la sainte messe.

Mais moi, qui suis un hérétique, moi qui ai appris à lire le ciel avec les vieux, les ouvriers agricolers d'autrefois, moi qui ne suis pas infaillible, il me semblait bien qu'il allait pleuvoir.

Que des gens dont le travail quotidien est étroitement lié à la connaissance des éléments ne sachent plus les discerner par eux-mêmes, en toute simplicité, c'est terrifiant.

Terrifiant dépasse ma pensée, parce que rien ne me terrifie plus. Rien ne m'étonne. Il n'y a plus de gens de la terre. Il y a des automates chargés de l'entretien du décor et de la bouffe pourrie. Qu'ils ne sachent plus rien du monde vivant est dans l'ordre des choses.

Quoi qu'on leur verse, ils l'avalent. On leur dit que c'est bon, miam. Que c'est affreux, ils tremblent de peur.

Ne sachant pas lire la pluie ni le temps sec, comment imaginer qu'ils soient plus intelligents pour le reste ?

Depuis Marx l'opium des peuples a connu de nombreux succédanés.

La sortie de cette poubelle passe obligatoirement par l'hérésie : nul ne peut savoir mieux que moi. S'échapper de la matrice, de la maya, de l'illusion, commence par ne plus croire à aucun dogme, à aucune info, quelle qu'elle soit.

Bouddha disait de ne rien croire, qu'on ne l'ait vérifié par soi-même.

Ne croyez rien de ce que je dis ici, que vous n'ayez éprouvé. Éprouver, c'est vivre la preuve.

Tout est faux, dans ce monde. Y aurait-il une raison pour que vos intuitions, délicatement sourdies (du verbe "sourdre") de votre grotte intérieure, soit moins vraies que le concert assourdissant des menteurs officiels ?

Pauvre paysan de la Sarthe ou d'ailleurs, fous ta télé à la rivière. Enfin, non, pas à la rivière, pauvre rivière, avec tout ce qu'elle ingurgite déjà.

Écrabouille la, ta télé, brûle tes journaux professionnels qui sont tous à la solde de leurs annonceurs, assieds-toi, asseyez-vous, ta femme et toi, et regardez le ciel.

Tôt ou tard, malgré les menteurs, vous y verrez le Ciel. 

Plant de potiron réjoui à l'assaut d'une vieille baraque. 

Peut-être vous demandez-vous parfois comment j'écris, comment me viennent ces idées, ces textes, ces phrases.

Je l'ai dit ailleurs : une partie de l'inspiration vient du dialogue que nous avons, Mme VJ et moi, à table, en voiture, la nuit.

D'autres fois, de mes observations ou méditations au fil des nuits et des jours.

Je suis un adepte de la méthode de Georges Perros,qui écrivit deux recueils de "Papiers collés" (L'Imaginaire, Gallimard), dont j'extrais cette phrase cueillie au vol, page 87 : "Ce sont les autres qui m'ont rendu intelligent".

Quand une idée me frappe, et les idées nous frappent comme des gifles, mais souvent nous n'aimons pas les gifles, je la griffonne sur un post-it, un papier collé.

Dans mon bordel personnel, croulant de dossiers et de toute sorte de paperasse, dont la plupart ne vaut pas du fumier, mais permet la survie de mon organisme, il y a aussi des morceaux de papier carrés, jaunes, mauves, souvent illisibles, qui servent de cercueil à une idée qui étouffe sous la poussière.

Car, lorsqu'elle a atteint son but de drone, qui est de me titiller les neurones, épuisée, venue de l'outr'espace-temps, l'idée s'effondre sur le papier où je la couche hâtivement. 

Et des dizaines de post-it gribouillés passent à la trappe faute de soins. Certains surnagent je ne sais comment. Le service aux naufragés se met en place lorsque retentit le signal d'alarme : ILN'YAPLUSD'ARTICLESPOURLEBOLGJEREPETEILN'YAPLUSD'ARTICLESSPOURLEBLOG

qui déclenche une panique où l'on met les canots à la mer on ouvre en vitesse l'une après l'autre les bouteilles de chardonnay , et où l'on recueille tout ce qu'on peut, et la discrimination bat son plein : t'es qui, toi ? Mais bordel, y'a quoi d'écrit ? Illisible, poubelle. Non, laisse-la, ça reviendra. Ça, non, pas mûr, je le sens pas. Comme au marché, faut que ça soit mûr. Pas trop, mais assez.

Si c'est mûr, lisible, et que ça plait, hop, on embarque. Ça, c'est la phase sauvetage.

Après, c'est la préparation du bébé. Faut le rendre présentable. Alors, croyez le ou non, il n'y a pas la moindre intention, par la moindre structure. Si le sujet est formé, il sort d'un coup. Les phrases s'alignent toutes seules, imperturbablement.

Maïeutique, disait Socrate, fils d'une sage-femme.

Voilà : pour résumer, je suis une espèce de sage-femme. Je passe entre les lits de mesdames les idées sur le point d'accoucher, et d'un air doctoral en palpant les fesses de mon adjointe, je dis : toi, t'es prête, tu sors. Toi, t'attendras.

Lorsqu'elles sortent, je les apprête, je les nettoie, je les attife, mais, comme ce ne sont pas des putes, mais des idées venues me et vous travailler, je ne les maquille pas, ou si peu...

Une photo, une musique, un petit mot d'encouragement, et elles s'en vont toquer à vos portes.

Recevez-les, laissez-les dehors, maintenant elles sont nées et feront leur tour du monde.

Recevez-les, et m'en donnez des nouvelles, ce sont des enfants de l'amour. Ce sont de belles filles, et fières. Elles sont venues pour féconder de beaux enfants à ce vieux monde moribond.

Nous en serons les grands-mères et les grands-pères.

Nous sommes les ancêtres mythiques du monde de demain. Ça me donne envie d'aller danser. Pas vous ?

Allez, pour vous donner envie de lire Perros, sa photo : 

Ça vaut toutes les machines du monde, une tête d'honnête homme, non ?

Écrit ce 20 novembre en écoutant les chansons du beau Serge, l'Italien, Reggiani.

La langue anglaise a une supériorité sur la nôtre, I am.

Nous, français, disons : je marche, j’attends, je mange. L’anglais dit : je suis marchant, attendant, mangeant.

Je suis, image tremblotante de Je Suis. C’est immuable. Le reste est une péripétie.

Je n’écris pas ce texte en écoutant de la musique, tout en remarquant que mes mains sentent le chien. Non.

Je Suis. Écrivant. Je Suis. Écoutant. Je Suis. Sentant.

Encore une discussion de la nuit. La suite, en gros, c’était : lorsque Je suis, pas besoin de savoir ou de pouvoir. Le savant, le mage, le sorcier dont le regard volontaire et rapace a aperçu un bout du réel cherchent à en tirer une application. Des machines à laver, à tuer, à rencontrer les sous esprits du bas astral ou les morts, afin d’obtenir une satisfaction quelconque.

C’est du domaine de l’avoir. A-voir, ne pas voir (d’après Emmanuel Monin).

Être, c’est le contraire absolu. Absolu, ai-je écrit. Tant qu’on garde quoi que ce soit en main, le moindre désir d’avoir : reconnaissance, amour, pouvoir, argent, Être est impossible.

Car Être n’est pas de notre ressort. Être est toujours là, mais les murailles du désir d’avoir nous le cachent.

Quiconque cherche le pouvoir, Être le fuit.

Soudain, Être est là, présent. Je suis, écrivant, lisant, aimant, mangeant, buvant, riant.

Être n’est pas lié, et peut s’évanouir subitement. Être n’est pas à moi. Être n’est pas avoir. Absolument pas. Absolue liberté. Aucune cage, aucun mot pour le retenir ou l’exposer.

Plus je Suis, et plus le monde le ressent, sans qu’aucun pouvoir entre en jeu. En Je.

Aucune mort ne peut atteindre Je Suis. Aucun espoir non plus, puisque Je suis, éternellement.

Je Suis est une flamme qui allume toutes les mèches alentour. Sans savoir, sans pouvoir.

Je Suis n’est pas moi.

Tu ne jugeras pas, dit le Christ, parlant de cette mauvaise tendance que nous avons à charger l’autre de nos petitesses et de nos propres vilenies.

Mais le jugement, c’est comme la gravité sur une planète. De par leur nature, une chose tombe, une autre s’élève. Les excréments descendent, la vapeur s’envole.

Il peut être dommageable aussi de porter un jugement sur soi. Ça revient à vouloir être autre que nous ne sommes.

Cependant, il faut bien apprendre à discerner ce qui nous mène vers le bas, et ce qui nous permet de franchir la barrière de notre geôle.

Si nous sommes dans le temps du Jugement – nous y sommes en permanence, la digestion n’est qu’un jugement – ou plutôt, celui du Dévoilement, sens exact du mot grec Apocalypse, alors peu à peu émerge devant nos yeux incrédules (l’incrédulité, comme la crédulité est une erreur) le monstre total.

Le monstre hétérogène de tous les crimes et de toutes les lâchetés qui souillent et enveniment le monde depuis l’origine.

C’est assez gros, et ça peut faire peur.

Depuis longtemps, les avertissements se succèdent. Il est maintenant difficile de ne pas distinguer l’énorme structure de ce phénomène composite, mais véritablement cannibale. Le petit rat roi des français, dans l’habitacle de son Godzilla administratif et policier n’en est qu’un rouage. Tout cela s’ancre dans un passé et un inconscient incomparablement plus énorme et inconnaissable.

Comme une fosse septique à l’échelle planétaire.

L’homme, soudain, après avoir dansé toute la nuit, se réveille face à la Bête. Tout ce qu'il vomit, il le reconnait. Tout ce qu'il a avalé défile sous ses yeux, tranche après tranche. Tout ce qui nous menait vers le bas a repris vie. Un incommensurable tas de merde autonome qui veut maintenant prendre le pouvoir.

C’est vrai, c’est constatable, pertinent, c’est le discours des réalistes.

Les croyants, eux, disent que Dieu balaiera tout cela dans une énorme chasse d’eau. Et punira les méchants, ajoutent ceux qui se croient différents.

Moi, qui oscille entre réalisme et espérance, je pose juste ce schéma : si l’horreur accumulée par l’humanité soudain s’anime et s’incarne, elle a déjà et nécessairement un adversaire de taille : la somme de tout l’amour, de toute l’abnégation, de toute la beauté, de toute l’aspiration vers le haut, de tous les minuscules efforts accomplis par des dizaines de milliards d’êtres, parmi tous leurs abandons, toutes leurs défaites, tout le malheur qui les a abattus. 

Tout ce qui a demandé de chacun de nous dans le cours de ces milliers de vies* un prodigieux labeur, ou une dignité soudaine et fervente devant l'adversité, tout cela forme un réservoir immense, un potentiel qui retombe chaque jour en pluie sur nous, et féconde le meilleur que nous puissions donner.

Il est impossible que cela compte pour rien, si la bassesse et la cruauté apparaissent en évidence.

C’est une forme de réalisme accru, supérieur au réalisme matérialiste. Je ne vous demande pas de croire. Juste de saisir que tout a son contraire, et que tout est là, présent, à chaque instant.

Y compris le pire.

C'est pourquoi le désespoir et le découragement sont des tromperies dont il faut sortir, mais également l'optimisme béat et la crédulité.

* qu'elles soient "antérieures" stricto sensu, ou vécues par nos millions d'ancêtres toujours présents en nous.

Edvard Munch, le Vampire

Les rêves de cette période, comme toujours, donnent des indications précises sur l’accomplissement de l’œuvre.

Voici trois rêves récents dont les deux premiers m’ont été donnés, le troisième à Mme VJ :

-        Sous l’entrée d’une boutique – du grec apothéké – qui désigne en français moderne l’apothicaire, donc par dérivation le soin, la médecine, sous le signe du caducée, ma femme me retire des tiques (ces parasites appelés aussi « libottes », « loubettes », qui peuvent être porteurs de la dangereuse maladie de Lyme, et qui ne sont rien d’autres que des vampires buveurs de sang). En fait, dans le rêve, il s’agit de sortes de polypes, de poulpes aux racines profondes, noires, qui viennent comme des racines.

-        Trois semaines plus tard : cette fois-ci, je découvre sur la face arrière de mes jambes, au creux des genoux, des dizaines de ces petits monstres, certains minuscules, d’autres plus gros, donc déjà gorgés de sang. Je les enlève. Le genou, par son rapport avec la gen-ération, le fait que son dépliement, après le resserrement de la position du foetus, mène à la verticalité, et que la face concernée est l’arrière,peau la plus tendre, yin,  qui renvoie au passé, réfère à la période pré-natale.

-        Elle : se fait mordre au pouce par une souris, ce qui provoque une sorte de bulbe que j’extirpe avant de le jeter dans l’évier et de faire couler l'eau. Ce bulbe est comme une plante avec des racines. La souris – mus, en grec, qui a donné mys-tère – est en relation avec ce qui ronge dans l’obscurité. Physiologiquement, deux de ces rêves pourraient s'appliquer au cancer.

Tout ce qui relève du vampirisme fait référence à des hôtes indésirables. Souvent le vampire est insoupçonné. La plupart des gens, par exemple, croient fermement à l’utilité des états (systèmes sociaux autoritaires)qui ne sont que des parasites sociaux. Le vampire peut être, est le plus souvent, psychique. Tous les implants reçus au cours de notre éducation nous rivent au monde apparent, et nous vident de notre substance, nous privent de notre liberté.

L’anthropologue Michaël Harner et Carlos Castaneda parlent eux, comme les Gnostiques, des archontes, flyers, « Parasites de l'esprit » pour reprendre les termes de l’écrivain Colin Wilson. Le thème devenu classique des reptiliens ou annunaki en est une variante.

La société humaine entière basée sur un système hiérarchique, la nature elle-même procède dans toute sa structure de ce type de relations. C'est une constante de cette réalité.

Ces trois rêves indiquent un retrait d’implants. Le retrait passe par la découverte. Comment enlever ce que l’on ignore ? L’apocalypse est une phase d’éclairement. Nous y sommes enfin, nous y parvenons.

Peu à peu, la violence et l'injustice du monde sautent aux yeux de tous, malgré l’incessant maquillage dont les putois le recouvrent. L’horreur s’expose nue. Le mensonge si bien ficelé craque de toutes parts, et sa puanteur envahit tout, malgré Guerlain.

C’est parce qu’en nous, oeuvrent des êtres, d’invisibles équipes chirurgicales qui tranchent les liens qui nous voilent les yeux, extirpent les implants majeurs, dont les racines profondes ressemblent à des pieuvres et descendent au plus profond de nous, et nous dévoilent qu’au creux de nos genoux, c’est-à-dire, symboliquement, depuis notre conception ou notre incarnation, des vampires nous sucent le sang.

Ici, nous nous rendons des services mutuels ; moi, en vous écrivant, vous en me lisant,et en m'aiguillant vers encore plus de lumière, par exemple. Car souvent, l’œil de l’autre est plus aigu que le nôtre en ce qui concerne les choses cachées qui nous blessent.

Que ce secours soit humain ou invisible, il est en place. La résistance au pire qui s'installe de toutes parts est prête. Nous en sommes des cellules actives ou dormantes. C'est notre mission dans l'affreuse tourmente qui vient.

Comme des graines, l'acide du temps ronge notre coque et nous désespère, afin que nous jetions nos racines au plus profond, pour les beaux jardins de demain.

Un lien secret nous relie tous. Si l'un de nous est arraché et jeté au feu, d'autres subsisteront ignorés, et pourront de nouveau essaimer la liberté, le courage, l'amour et la beauté.

C'est pourquoi nous sommes nombreux, innombrables, dont beaucoup s'ignorent encore.

Des millions de spermatozoïdes pour un seul enfant.