Existe-t-il un lien, une coïncidence satanique entre l'"église" d'Evry, sorte de saucisse de cassoulet tronquée, délibérément terrestre, volontairement privée, comme les vaches modernes, de la corne qui l'aurait reliée au Ciel, et le fait que l'infect valls y ait fait ses armes ? 

Du verbe latin terere, secouer, presser, passer au tamis, dont le tarare, ancien trieur (on entend bien la parenté) de grains descend directement.

J'ai déjà abordé le sujet.

Les hommes sont souvent considérés comme cheptel des dieux. L'une des qualifications de Shiva est Pashupati, le maître des troupeaux, ou, plus exactement, le père, le propriétaire des épais, ou, plus simplement de ceux qui sont incarnés.

L'homme est l'un des épais.

C'est justement son épaisseur, cette espèce de coquille, qui est en cause lors des tribulations. Les tribulations sont ce mouvement qui agite le tamis, et que chacun ressent.

Un tamis est une grille dont toutes les mailles identiques servent à séparer les matières épaisses des matières fines. Gamin, j'ai souvent secoué le tamis pour aider les goujats à cribler le sable qui, mélangé à l'eau et au ciment, faisait le mortier. Le sable fin passait, les cailloux restaient, qu'on jetait.

Le temps secoue et sépare.

" […] Car, dans les jours qui précédèrent le déluge, les hommes mangeaient et buvaient, se mariaient et mariaient leurs enfants, jusqu'au jour où Noé entra dans l'arche; et ils ne se doutèrent de rien, jusqu'à ce que le déluge vînt et les emportât tous: il en sera de même à l'avènement du Fils de l'homme. Alors, de deux hommes qui seront dans un champ, l'un sera pris et l'autre laissé; de deux femmes qui moudront à la meule, l'une sera prise et l'autre laissée. Veillez donc, puisque vous ne savez pas quel jour votre Seigneur viendra. (Matthieu 24/38-42).

L'un sera pris, l'autre laissé, c'est clair. D'un point de vue un peu plus subtil, on peut penser qu'en nous, certaines composantes grossières ne passeront pas, alors que notre être le plus subtil survivra.

Mais peut-être que tout simplement certains révéleront leur grossière nature de cailloux, quand d'autres se sublimeront. Qui peut savoir ?

Et qui peut savoir s'il sera du sable fin dont seront fait les murs du prochain palais, ou de la roche dont seront comblées les ornières ?

Le sable, précieuse silice qui, cuite, se change en verre et la roche vulgaire et sans charme ont la même nature. L'un et l'autre ont leur utilité, leur nécessité. Le sable n'est que la roche longuement roulée et moulue. Pas de différence de nature.

Le sable ne peut mépriser la roche dont il est un fragment, ni la roche rejeter le sable son fils.

Un sable pourri d'orgueil fera un verre cassant dont aucun artiste ne voudra. Ce sable là sera jeté.

Que la beauté, la pureté, la gratuité, l'ouverture complète à l'autre et à ce qui advient, qui peut-être composent ce que saint Paul appelait de ce mot difficile à percer  : "charité", s'élèvent au-dessus de l'égoisme soudain cristallisé, minéralisé, jeté à la vue, reconnu, et que deux mondes différents s'édifient sur leurs différentes bases, je le souhaite, je l'appelle de mes voeux, je l'attends.

Bien sûr, c'est d'une cathédrale de lumière, d'amour et de paix, que je voudrais participer, pas d'un monde noir et cruel.

Mais nul ne sait vraiment dans quelle brouette il se trouve, ou se trouvera.  

J'ai failli ne pas m'en apercevoir : le blog a eu 4 ans hier. C'est beaucoup. Beaucoup de constance, de part et d'autre.

Un peu moins productif, en ce moment. C'est ainsi. Cycles. Cycles de cycles, saecula saeculorum...

Après la pluie, et les jours se suivent...

A bientôt, si Dieu le veut.

A propos de Dieu, quelqu'un (Jovanovic, peut-être) remarquait que Dieu était mal en France : Hier Depardieu, aujourd'hui Dieudonné.

A propos de Dieudonné, la question que je me pose, c'est s'il ne devrait pas demander l'asile politique, lui aussi. La Russie ferait un excellent pays d'accueil pour l'opposition au fascisme laïque et républicain.

A ce sujet, au guichet de ma poste de cambrousse, pas encore fermée, des pièces d'argent sont en vente. Elles portent, dit le prospectus, les valeurs de la république : liberté, égalité, fraternité.

Je ne ferai pas un laïus là-dessus. Mais si quelqu'un croit encore que ce sont là les valeurs qui ont réellement cours dans ce pays, je vais me coucher.

Chaque jour qui passe restreint les libertés, même les plus banales, et tous nos mouvements même les plus triviaux sont scrutés, enregistrés, analysés. Liberté ? Foutage de gueule, oui.

La liberté d'expression vient de trépasser, elle est morte. Morte et enterrée, en 2014.

L'égalité ? Réfrènant ma violence naturelle, je me contenterai de hausser les épaules.

Quand à la fraternité, j'y crois, et la constate.

Ce n'est toutefois pas à la république des "frères", qu'on le doit, mais à ce qui reste de culture vraiment chrétienne dans le fond des âmes.

Car le mot qui convient à ceux qui se prétendent héritiers des lumières, c'est férocité, et non fraternité.

La devise de la monnaie de Paris est tout à fait révélatrice du rôle qui lui est assigné : Ici, on frappe les monnaies et les esprits.

On ne peut pas dire qu'on ne le savait pas, c'est écrit.

Cette froide après-midi, une belle et grosse araignée noire s'étalait immobile sur un mur ensoleillé, devant moi. Des gens passaient, j'étais pendu à mon téléphone, songeant en coin que beaucoup feraient un détour ou l'écraseraient d'un air dégoûté. Comme tu es belle, l'araignée, pensais-je...

La nuit suivante, vers cinq heures, je m'éveillai. Au gré de mes pensées enchevêtrées, j'en vins à ce mec, ce vraiment sale mec, un des plus répugnants que je connaisse, qui, à près de soixante cinq ans passe sa misérable existence à pourrir au maximum la vie de ses congénères, et surtout de sa voisine immédiate, qui a 84 ans. Son obséquiosité huileuse, sa voix mielleuse et croassante soulignent la haine qui suinte de sa sordide carcasse. Il potasse les codes juridiques du soir au matin, pour peaufiner ses coups tordus. Il ment, s'indigne vertueusement et poignarde dans le dos tout ce qu'il peut. Une véritable ordure.

Elle appelle au secours. M.VJ, que puis-je faire ?

Oui, que faire contre tant de malignité ? Ajouter de la violence ? De la haine, du ressentiment ?

Et si c'était une projection de la noirceur qui est en toi, VJ ?

J'entrai alors en moi et l'observai de plus près. Il ressemblait à une grosse araignée. Je le saisis, je ne sais comment. Puis du bout de mes narines, comme avec un dard, je commençai à aspirer prudemment sa noirceur, longtemps, prudemment, sans qu'aucune goutte ne m'atteigne, très technique.  

Puis j'ai inspiré à fond l'air de la nuit, gonflant mes poumons, avant d'expirer longuement et avec force le jet noir en une sorte de spray, jusqu'au dernier atome, jusqu'à ce plus rien ne reste à expulser.

C'est "je" qui l'a fait, bien sûr, mais c'est venu tout seul, ça c'est plutôt fait à travers moi, simple instrument. 

Mme VJ s'est tournée : Qu'est-ce que tu fais ? Un exorcisme, dis-je. Pas surprise pour un sou : C'est bien ce qu'il me semblait, j'ai reconnu la respiration. Elle se rendort. 

Voici deux mois que je n'en entends plus parler, de ce type là.  

Journées pénibles de reprise et nuits fastueuses, en ce moment.

Mme VJ qui pratique assidûment les arts martiaux chinois depuis un quart de siècle a rêvé qu'elle faisait une marche de Qi Gong dans un champ, et que les plantes ployaient sous l'énergie, et prenaient la forme de cette danse multidirectionnelle, comme elles le font dans un agroglyphe.

Et moi, cette nuit, avant de dormir, une foule nombreuse est montée silencieusement à l'assaut, sous mes paupières closes.

Des centaines, des milliers, une file ininterrompue de formes un peu vagues, mais humaines, certaines avec des capuches, des morts, peut-être, qui défilaient devant moi en me jetant un regard vide, vaguement curieux.C'est, ai-je pensé - comme s'ils me présentaient leurs condoléances, alors qu'ils paraissent être les morts rappelés un instant de l'oubli. Puis je me suis endormi.

A l'instant de l'éveil, cet enseignement : l'existence humaine est comme si on plongeait un cylindre tournant sur lui-même dans un liquide. En fonction du niveau où il s'enfonce, il recevra une marque, un dessin particulier sur son pourtour. Ça, c'est une pauvre, très pauvre tentative de représentation du contenu. J'en essaie deux autres, qui me sont venues après : comme un graphique, entre abscisse et coordonnée. Comme un crucifié dessinerait avec son corps en mouvement, entre affaissement et sursaut.

Les trois peut-être à relier pour rendre compte de l'idée générale : chaque existence est unique, comme un rouleau, une bobine de pellicule (ça ne se fait plus, je sais), un enregistrement. 

L'homme serait un axe vierge plongé dans l'existence, axe sur lequel les réactions, la révolte, l'abandon, la distance, l'élévation, l'abaissement, formeraient une empreinte en creux, plus ou moins prononcée selon l'impact de la houle et la profondeur des affects.

Peut-être pour les mélomanes ou les esthètes d'un autre monde ?