Du legs spirituel de nos pères, seul véritable patrimoine, qui aurait dû guider nos pas dans l'incertitude de la haute marée qui nous ensevelit, nous n'avons gardé que la notion la plus matérielle, la plus vulnérable à l'érosion.

De nos jours, le patrimoine ne consiste plus qu'en meubles et immeubles, tous taxés à loisir par la Pieuvre, qui cependant favorise d'une façon révoltante la catégorie de voleurs qui la servent sans réserve.

Combien de pères encore présents pour insuffler à leur progéniture les valeurs essentielles, de droiture, d'honnêteté, de naïveté et de bravoure ?

Combien de mères sans famille, sans repères, combien de familles sans père ni mère, combien d'enfants perdus au large, sans secours ?

Peut-être que ce monde finissant règle les comptes. Peut-être que l'abandonné vit de l'autre côté l'abandon qu'il répandait jusque là sans souci. Et peut-être que non. Peut-être tout a-t-il un sens, et peut-être pas.

Dans Macbeth, Shakespeare écrit : « L'histoire humaine, c'est un récit raconté par un idiot plein de bruit et de fureur, et qui ne signifie rien ».  

Ce n'est pas à négliger. Le temps qui vient demande qu'on perde tout repère. La marée monte et va tout emporter.

C'est une nécessité. Le palimpseste maintenant saturé doit redevenir vierge avant qu'un nouveau récit prenne place. Nos coeurs, notre raison et notre mémoire doivent abdiquer totalement et dériver devant l'aube nouvelle, qui dissipe les ombres de la nuit.

Peut-être que je généralise ce qui ne devrait pas l'être, que ce travail ne concerne que moi, et peut-être une fraction des hommes, mais pas tous. Je l'ignore. Mais des signes m'ont été donnés de me tenir prêt à cet effacement du moi.

Les services fiscaux de chaque état saisissent maintenant en les taxant lourdement ce que les anciens considéraient comme intangible, et qui se transmettait de père en fils malgré les vicissitudes : une terre, même minuscule et une manière d'être.

Cela touche à sa fin, sous des prétextes divers, principalement égalitaires. L'égalité plait beaucoup, surtout à ceux qui n'en foutent pas une. Il est bien connu que l'égalité physique ne se fait que par la mort. Couper les têtes, comme le faisaient Procuste et la révolution française ne donne pas la vie, ne crée ni ne suscite rien. L'administration républicaine des humains n'est qu'un lit de Procuste, cherchant aveuglément à tout ramener à des cases intelligibles à l'intelligence inhumaine et machinale qui cherche à nous dominer.

Qu'importe ? "Qu'importe qu'on me tue", disait Socrate, fin connaisseur, homme le plus sage de Grèce, selon l'oracle de Delphes, "on n'aura pas mon âme".

Phrase à garder présente comme un mantra.

Il est probablement temps de faire provision de mantras, comme bâton pour traverser le flot meurtrier qui arrive.

Mais, si son coeur est pur, chacun de nous est à jamais préservé.

L'angoisse, comme son nom l'indique, n'est qu'une peur liée à l'approche d'un passage resserré, comme les hanches de la mère juste avant l'accouchement.

Je peux me tromper, mais j'ai la sensation que, vue l'attente prodigieuse des hommes et leur pureté foncière, pour la majorité, et malgré la farouche résistance des "faucons" et autres malades, le passage se fera sans trop de dommages.

Inch'Allah ! 

Trouvé ici par ma fille Marie, cette page hilarante :

Extraits du journal intime du chien:
====================================

Jour n° 180
8h00 : Chouette, de la pâtée pour chien ! Ce que je préfère !
9h30 : Chouette, une sortie en voiture ! Ce que je préfère !
9h40 : Chouette, une promenade ! Ce que je préfère !
10h30 : Chouette, une sortie en voiture ! Ce que je préfère !
11h30 : Chouette, de la pâtée pour chien ! Ce que je préfère !
12h00 : Chouette, les enfants ! Ce que je préfère !
13h00 : Chouette, la cour ! Ce que je préfère !
16h00 : Chouette, les enfants ! Ce que je préfère !
17h00 : Chouette, de la pâtée pour chien ! Ce que je préfère !
17h30 : Chouette, papa et maman ! Ce que je préfère !

Jour n° 181
(Voir jour n° 180)

Jour n° 182
(Voir jour n° 181)

Jour n° 183
(Voir jour n° 182)

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Extraits du journal intime du chat :
====================================

Jour n° 152 :
Mes ravisseurs continuent à me provoquer avec de bizarres petits
objets pendouillant au bout d'une ficelle.  Ils se gavent de viande
fraîche au dîner pendant qu'ils me forcent à manger des céréales
déshydratées.  La seule chose qui m'aide à tenir le coup est l'espoir
d'une évasion, et la maigre satisfaction que je retire de temps à
autres de la destruction d'un meuble.  Demain, je mangerai peut-être
une autre plante d'appartement.

Jour n° 161 :
Aujourd'hui, ma tentative d'assassiner mes ravisseurs en me glissant
dans leurs pieds pendant qu'ils marchaient a presque réussi.  Il
faudra que j'essaie encore depuis le haut des escaliers.  Dans
l'espoir d'induire dégoût et répulsion chez ces vils oppresseurs, je
me suis encore forcé à vomir sur leur fauteuil préféré.  Il faudra que
je recommence sur leur lit.

Jour n° 165 :
J'ai décapité une souris et leur ai apporté le corps, afin de leur
faire comprendre ce dont je suis capable, et pour frapper leurs coeurs
de terreur.  Mais ils se sont juste extasiés et se sont répandus en
paroles onctueuses et condescendantes, me disant à quel point j'étais
un bon petit chat.  Hmmm...  Ca ne fonctionne pas conformément au
plan.

Jour n° 168 :
J'ai enfin réalisé jusqu'à quel point allait leur sadisme. Sans aucune
raison, j'ai été choisi pour le supplice de l'eau.  Cette fois, de
plus, il comprenait une substance chimique mousseuse et piquante
nommée "shampooing".  Quel cerveau malade a bien pu inventer un tel
liquide ?  Ma seule consolation est le morceau de pouce que je tiens
encore entre mes dents.

Jour n° 171 :
Aujourd'hui s'est tenue une sorte de réunion de malfaiteurs.  J'ai été
placé à l'isolement pendant l'événement.  Cependant, j'ai pu entendre
le bruit et humer l'odeur nauséabonde de ces tubes de verres qu'ils
appellent "bière".  Plus important, j'ai réussi à obtenir
l'information que la raison de ma réclusion était mon pouvoir
"allergisant".  Il va falloir que j'apprenne de quoi il s'agit pour
que je puisse l'utiliser à mon avantage.

Jour n° 174 :
Je suis persuadé que les autres prisonniers sont des comédiens ou
peut-être même des mouchards.  Le chien est relâché tous les jours et
semble plus qu'heureux de revenir. C'est visiblement un attardé
mental.  D'un autre côté, l'oiseau doit être un informateur puisqu'il
leur parle constamment. Je suis certain qu'il leur rapporte mes
moindres mouvements.  Tant qu'il restera dans cette pièce de métal, sa
sécurité est assurée.  Mais je peux attendre. Ce n'est qu'une question
de temps.

Y a rien à jeter.

Pour les amoureux des chansons de saint Georges, et de la guitare, il n'est plus possible de vivre sans ces deux merveilles de Rodolphe Raffali.

Une technique infaillible n'enlève rien à une sensibilité d'une parfaite délicatesse. Depuis Georges lui-même, jamais personne n'avait aussi bien exprimé la grâce de ces mélodies. Ne l'écoutez pas quand il déclare qu'il n'expose pas assez les thèmes. Ce n'est jamais le cas dans ces deux disques.

Introuvable ou si peu sur Deezer, ce mec est un protégé des fées, venu sur Terre pour nous permettre d'endurer un peu mieux sa face obscure. 

Que le dieu de la musique, présent à ses côtés le préserve et lui inspire encore bien de la tendresse et du génie. Qu'il suscite encore des hommes admirables de cette trempe. 

J'ai exposé la synchronicité précédente, celle dont le sujet est l'or, car elle est rare et exemplaire. A part le soleil qui m'a aveuglé à l'instant même où je lisais l'expression in saecula saeculorum, je peux tout prouver : l'article de Bouddhanar, mon achat du livre et évidemment faire une copie de sa page 133; quant au commentaire de Chantalouette, et le lien auquel il mène, on peut le vérifier sur ce blog. Pour le soleil, là, il faut me croire sur parole.

Il n'empêche que même sans cet éclat solaire, on a quand même une convergence, moins éclatante, c'est le mot, mais convergence quand même.

Pourquoi remuer tout cela ? Parce que les implications sont prodigieuses. Chaque personne a connu des signes, des synchronicités, dès que les oeillères des dogmes sociétaux ou matérialistes de base se sont écartées. Dès qu'on en a saisi une, il s'en présente une seconde, au point qu'il existe une sorte de désordre mental qui consiste à se focaliser sur ce genre d'occurences, et d'en déduire une espèce de sentiment d'être un personnage à la destinée exceptionnelle et unique, remarquable, distingué de la masse. C'est un risque d'inflation de l'ego à ne pas négliger.

Ceci dit, que penser du phénomène des synchronicités ?

Faisons le rappel de ce qui s'est manifesté, afin de prendre conscience de l'énorme et invisible machination qu'un tel scénario requiert :

- il a fallu que Félix Crespo (Bouddhanar) écrive un sujet issu de ce bouquin de Jean Prieur;

- il a fallu que j'achète ce livre, et que je le lise;

- il a fallu que me vienne dans le même temps l'idée d'écrire un texte sans rapport avec cela, y incluant un lien vers le village des Pions;

- il a fallu que Chantalouette réagisse à ce lien, et y fasse un commentaire menant lui aussi à un lien;

- il a fallu que ce lien comporte un court texte de Jean Anglade (lequel a publié 80 livres), lequel texte citait une expression latine oubliée et volontairement erronée;

- il a fallu que le même jour, une heure plus tard peut-être, dans le livre cité par Bouddhanar, je découvre cette expression correctement écrite cette fois-ci.

La coïncidence est déjà énorme, et la probabilité qu'elle se produise, infinitésimale.

Mais que tout ceci se déroule de sorte que ma seconde lecture, qui me fait prendre conscience que je viens de retrouver l'or volé, ait lieu à l'instant précis où le soleil me décoche l'un des rares rayons de cette journée dépasse l'imagination (la mienne).

Pourquoi tant d'efforts pour un si petit effet ? 

Parce que ça ne coûte rien à l'Intelligence qui meut les univers. Aucune dépense d'énergie. L'Univers est une danse cosmique, dans laquelle chaque mouvement, même le plus obscur, est parfaitement imbriqué dans la mouvance globale, laquelle n'est qu'un reflet, la manifestation d'un rêve, le rêve le plus complexe, le plus abouti qui se puisse.

"Le langage du monde s’écrit par chances et coïncidences.

Dans la vie, tout est signe." (Paulo Coelho)

"Les évènements ne se réalisent pas, ils se révèlent" (Sri Aurobindo)*

Peut-être ce que certains appellent Dieu. 

Reste une question : qui agit ?

Bouddhanar, lorsqu'il a décidé de citer ce livre, Chantalouette quand elle a envoyé ce lien, et moi, quand j'ai publié mon texte, savions-nous qu'il en découlerait cette convergence ? Avons nous choisi ? 

Qui a déterminé ce déroulement implacable ? Qui agit par nous ? Nous qui croyons décider de tout, de la couleur de la chemise ou de la robe du jour, de notre emploi du temps, pouvons nous être certains que nous sommes bien aux commandes ?

Bien sûr, Boudhanar, Chantalouette et moi avions une intention, une justification, avons manifesté une volonté déterminée, un choix peut-être entre diverses options, qui, s'il avait été autre, aurait donné un résultat différent (peut-être une autre synchronicité), mais le fait que cette cascade de choix aboutisse à une telle convergence tend à prouver que nous sommes loin d'être aussi indépendants que nous aimons à le penser.

Même la micro-seconde à laquelle j'ai regagné le canapé, la vitesse à laquelle j'ai lu, le quart de seconde pendant lequel j'ai pu observer une mouche ou un oiseau qui passait où me gratter le bout du nez, tout cela a concouru à ce qu'à l'instant fatal, un rayon de soleil perce les nuages et m'éblouisse de son précieux or.

Impossible à combiner, sauf par le Grand Esprit. L'Auteur dont nous sommes les personnages.  

Je sais, c'est cruel. La plupart des gens préfèrent s'accrocher à cette idée que moi moi moi, personne ne me dira ce que j'ai à faire, moi, monsieur, chuis assez grand. D'ailleurs, moi, j'ai des signes qui me montrent que je ne suis pas n'importe qui. Pis moi, je suis un créateur. J'ai des super idées. Moi moi rien ne m'échappe, rien ne m'effraie. C'est pas le travail qui me fait peur. Moi moi et moi. 

Je est vraiment un Autre**, pas de doute.

* Deux citations piquées sur un mail privé de Mme Yog.

** C’est faux de dire : je pense : on devrait dire : On me pense. - Pardon du jeu de mots.

Je est un autre. Tant pis pour le bois qui se trouve violon, et nargue aux inconscients, qui ergotent sur ce qu’ils ignorent tout à fait ! (Arthur Rimbaud, Lettre du Voyant)

Dimanche 16 juillet. J'attends le retour de ma mie partie chinoiser en lisant sous la véranda. Allongé sur un canapé, je fais face à l'Ouest. Lorsqu'à une certaine heure le soleil m'aveugle, je change de sens. Un vrai tournesol, une héliotrope, vous dis-je.

Ce que je lis ? Un livre de Jean Prieur recommandé par Bouddhanar : "Les visiteurs de l'autre monde".

Un peu vieillot, un peu "vieille France", ce livre romancé expose les conclusions motivées de Jean Prieur, grand spécialiste des "messages de l'au-delà".

Pour me délasser et me secouer un peu, je rejoins l'ordi en veille. A mon texte "Se défiler", Chantalouette a mis un commentaire sur l'irréductible village des Pions, dont un lien qui mène à un extrait d'un livre de l'écrivain auvergnat Jean Anglade.

J'évite d'ordinaire les écrivains régionaux qui me bassinent un peu avec leurs histoires familiales ou villageoises. Mais je suis très agréablement surpris par l'humour de ces phrases, en dehors même de celui de l'histoire racontée. Anglade est un narrateur achevé : pour décrire en deux mots l'approximation culturelle de l'homme instruit de la communauté, le seul qui soit capable de déchiffrer peu ou prou l'écriture officielle, et pour dire qu'il sait un peu de latin, il emploie l'expression saecula saeculum.

Bien sûr, les latinistes et les anciens enfants de choeur le savent bien, cette expression tirée de la liturgie catholique est erronée; on doit dire (in) saecula saeculorum.

Généralement traduite par (dans) les siècles des siècles, ce qui ne veut rien dire, elle signifie exactement : dans les cycles de cycles, comme on dirait des milliards de milliards (et non des milliards des milliards). On voit que les notions maintenant galvaudées de l'emboitement des calendriers bien connues des Mayas l'étaient chez nous aussi, ainsi que le rapport entre microcosme et macrocosme.

Bref, notre savant linguiste avait oublié l'or en chemin. Or est ce qui manque à saeculum pour former saeculorum.

Un peu plus tard, je replonge dans Prieur. Soudain, page 133, je tombe sur cette expression : ..." je ne me vois pas habillée in saecula saeculorum...".

Quelle surprise ! J'ai vérifié plus tard, il n'y a que deux expressions latines dans le livre, a claritate claritatem, et celle-ci, que je n'ai certes pas entendue ni lue depuis de longues années.

La convergence est remarquable.

Mais à cet instant précis où je retrouve l'or manquant, le soleil souvent voilé de nuages, qui bascule continûment vers l'Ouest franchit alors la ligne fatidique de la baie vitrée et la barrière nuageuse et me ferme les yeux, m'aveuglant d'un coup. M'éblouit de son or, aor, la lumière. L'or qui manquait au paysan d'Anglade surgit, éblouissant, crevant l'écran au même moment, dans un livre et dans la nature. 

Quelle incroyable convergence ! J'en ris encore. 

Pierre Faure me faisait remarquer il y a quelques jours que ce qui distingue une coïncidence d'une synchronicité, c'est la conscience qui lui donne du sens.

Cette synchronicité-là est majeure. J'en vis souvent, et celle-là est balèze. Chapeau l'Artiste.

Je plains les esprits secs qui n'ont pas pris la mesure de l'Intelligence facétieuse et bienveillante qui nous entoure et ne demande qu'une seule chose : que nous ouvrions les yeux et la reconnaissions.

Pourtant, elle n'a de cesse de multiplier ses provocations : au courrier du vendredi 13 juillet, j'avais une seule lettre, une facture d'eau, d'un montant de 111.56 € (la somme de 5+6 donnant 11, ça donne une séquence de 11111), et le premier numéro d 'Abraxas (merci à toi, Helios), dans lequel figure un article de Joel LaBruyère qui rappelle que la somme des lettres Aleph, Lamed et Phé de l'Aleph développé (en plénitude) donne 1 + 30 + 80 = 111. 

Je ne vois vraiment pas comment on peut s'ennuyer sur cette Terre.