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Bises, VJ.

Bouddhistes et musulmans s'étripent. Le monde du mensonge titre : "Violences religieuses en Birmanie".

C'est faux et mensonger, ce qui est naturel dans le monde du mensonge et de la falsification. Ni les "bouddhistes" ni les "musulmans" qui s'étripent ne sont bouddhistes ou musulmans. Ce sont des fous et des malheureux. 

D'ailleurs, il est impossible d'être bouddhiste ou musulman, pas plus que chrétien, car ça n'a aucune réalité. On ne peut être qu'un esclave, aveugle et soumis à toutes les autorités, dites bouddhistes, musulmanes ou chrétiennes, et c'est sans doute ce que sont ou étaient ces gens qui s'étripèrent aussi sauvagement, pour de vils conflits de territoire; en dehors de cette servitude opaque,  on peut être sincèrement en quête de la vérité, encore tiraillé entre la liberté pressentie et ces conflits archaïques, auquel cas le pardon, ou lâcher-prise que permet une telle occurence doit servir de booster.

Dernière hypothèse : parce qu'il se trouvait là, l'un des massacrés était effectivement un buddha ou un arif, qui tous les deux désignent un être accompli, qui détient la "connaissance", dans chacune de ces traditions, et dans ce cas, il est maintenant définitivement accompli et ça ne change rien pour lui.

Mais en aucun cas, il ne s'agit d'une guerre religieuse. Ou alors, on parle de ce que la religion est de plus bas : une association de singes incultes menés par des singes tout aussi incultes mais beaucoup plus malfaisants, parce qu'ils ont pour eux la malignité d'un mental dévoyé, avide de pouvoir.

C'est ce que sont toutes les guerres du monde, y compris celle que livrent en Syrie les gorilles de l'otan, soit-disants laïcs ou chrétiens contre les orang-outans prétendus musulmans, au nom de la vertu et de l'humanisme.

Une seule chose est sûre, c'est que parmi de nombreux singes, une certain nombre de chercheurs trouvera réponse et occasion de pardonner à ce monde sa sauvagerie. Pour les autres, ceux qui savent déjà, ce ne sera qu'un tour de plus.

C'est quand même fatigant.

Pour commencer, j'ai tout appris. Comment saisir le téton, comment dire mon désaccord, quand, littéralement, le coeur de ma mère et le mien s'éloignaient l'un de l'autre. Marcher, m'habiller tout seul, cesser de frapper mes soeurs, d'embêter tout le monde, de lécher mon mucus nasal, de faire pipi au lit ou dans ma culotte.

Ce n'était qu'une classe préparatoire aux hautes études : dire bonjour Madame, Monsieur, Monsieur le curé, Madame la comtesse (si si, ça s'apprend), ne pas faire remarquer la laideur, la saleté, la bêtise qu'il advient de rencontrer. Ne pas se servir le premier, se taire à table, ne pas rire de la cousine qui chuinte ce qu'elle peut de son bec de lièvre, cesser d'importuner l'autre cousine - d'ailleurs on ne nous a pas assis l'un à côté de l'autre - celle qui a seize ans, des yeux des yeux ce sourire et la peau douce, et surtout, apprendre le métier, la tribu, les moeurs, les boches, les communistes, le gouvernement, tu ne tueras pas et bonjour, Madame la comtesse (si si, elle est toujours vaillante - c'est votre fils ? Oui, Madame la comtesse.

Puis il y eut les copains, des apprentis, mais certains plus savants que d'autres : j'ai découvert dans une hutte en colonie de vacances, le prodigieux pouvoir de la zézette : bien maniée, savamment secouée d'avant en arrière, elle grossissait énormément (pas la mienne, celle du zigue qui s'était spontanément proposé d'apporter la lumière à une dizaine de chiards innocents), puis soudain crachait avec vigueur une sorte de jus blanc épais, quand le secoueur exprimait une sorte de brame, que j'identifie aujourd'hui, toutes proportions gardées, à celle du cerf, que d'audacieuses dames vont, dit-on, nuitamment ouïr dans les forêts. Autant dire que j'étais peu rassuré. N'était-ce le restant de benêts qui m'entouraient, que j'aurais fui à toutes jambes. Mais, tu seras un homme mon fils, n'est-ce pas ?

Après les copains, ce furent les filles. De sacrées apprenties. J'en ai connu des délurées. A vrai dire, j'ai toujours été amoureux. Juste après que ma maman m'ait trompé avec ma soeur, j'ai été amoureux d'une ou deux bonnes, puis de la fille de l'adjudant de gendarmerie (j'avais à peu près 6 ans, je me souviens de son nom et de son prénom), puis de la fille d'un sculpteur sarthois ami d'un ami de mon père (je me souviens aussi; j'avais neuf ans, et j'étais alors pensionnaire. J'avais fait de mémoire son micro-portrait à l'aquarelle, glissé dans mon porte-monnaie, et je le révérais extatiquement tous les soirs). Mais tout ça était demeuré fort platonique.

Il fallait faire, en apprenti, la découverte du corps apprenti de mes apprenties de petites copines. L'été, surtout, aux grandes vacances, que de kilomètres parcourus en vélo, puis, grand luxe, en motobécane pour cueillir ici un baiser et des promesses, ici seulement des promesses, ici un refus et un rire à vous donner l'envie d'étrangler Mademoiselle, si la deuxième partie de l'école préparatoire avait été malheureusement négligée. Ici un sein débutant tenant juste dans ma main en coupe, ici beaucoup plus osé mais toujours distant.

Dur métier que l'apprentissage. Nombreuses compétences requises. Patience, humilité, courage, imagination et humour indispensables.

Plus tard, apprendre la débauche. La fac y est propice. Puis un métier. Ou les deux pêle-mêle. En 1974, on faisait aussi l'apprentissage de la connerie humaine à l'un de ses paroxysmes : l'adjudant, ou l'adjudant-chef, sorte d'alambic musculeux aux neurones savamment épilés.

A force d'apprentissage : la première paie, les impôts, les banques, le vote, le maire, les flics et le permis de conduire, à force d'années, d'aventures multiples du jeune puis moins jeune homme, de ses petites victoires, de ses grandes défaites, d'espoirs et de désespoirs, un jour il advint que le ventre lisse de ma compagne prit peu à peu des proportions encombrantes, surprenantes, quasi inconvenantes - le nombril en cloche, les seins comme des bombes -, et qu'il finit, surprise,par éclore.

Ce fut ma première initiation. D'apprenti, je devins compagnon.

J'apprenais encore. J'appris alors que toute l'importance de l'existence n'était pas là où j'avais depuis longtemps pensé qu'elle résidait : entre mes sourcils et ma queue, en gros.

J'appris à veiller, à prendre sur mon précieux temps et mes occupations favorites. Comme un bonheur n'arrive jamais seul, les ventres gonflent et regonflent selon un processus encore mal élucidé, ce qui est à chaque fois l'occasion de découvrir de nouvelles manières de se tailler dans le lard pour faire de la place aux derniers arrivés.

Compagnon, celui qui partage de lui-même. Le chat qui mange ses petits est un rustre, que l'initiation n'a pas éclairé.

Puis, à force de partage, il advint que mes filles, dûment éduquées, se mirent elles aussi à partager. Et soudain, à force de partage, l'une surgit un jour dans mon quotidien, pour me dire qu'avant que de passer son bac, elle aurait à choisir entre l'expulsion d'un squatteur où l'offrande du fruit d'un nouveau partage.

C'est ainsi que je devins maître.

Un petit maître, au tout début. Mais peu à peu, sans rien de contraint, les réunions familiales sont devenues une sorte de rituel, au cours desquels les enfants, maintenant tous actifs partageurs, viennent quémander l'avis de l'ancêtre sur une foultitude de sujets, petits ou grands.

Et le roi des singes, le verre haut en main, d'assener la bonne parole.

Un adage dit : c'est le disciple qui fait le maître. Bien sûr. Répondre avec sincérité à leur demande, ne pas les contraindre, ne pas leur donner de granulés tous prêts, les gaver, ne pas empiéter sur leur territoire, c'est un nouvel apprentissage.

Aider ses enfants et petits enfants à grandir en toute liberté, c'est découvrir sa propre liberté, et ses limites. Il y a quelque part une sorte d'universalité dans le grand-père qui est rarement atteinte au stade paternel.

C'est ce qui différencie le maître des compagnons. Et pourtant, le maître demeure un apprenti parmi les autres compagnons. 

Bien sûr, il y aura des gens pour dire que ça n'a rien à voir avec la "véritable" initiation.

Ceux-là, généralement, n'ont plus rien à apprendre.

Je leur rappellerai ce mot de Platon (Apologie, 23b): "Le plus sage est celui qui, comme Socrate, sait que sa sagesse ne vaut rien".  

Un texte incroyable, qui m'a fait littéralement l'effet d'un boulet de canon. Mettons que c'était ce que j'avais envie, ou besoin, de lire depuis longtemps. Je n'en ai pas la date. Je l'ai trouvé dans une réponse à un commentaire de CET article. Je remercie au passage Antidote de m'avoir fait connaître ce blog. C'est un texte de Nisargadatta,  "celui auquel des dispositions innées ont été données". 

« II pleut fort, vous êtes tout trempés. Dans mon monde il fait toujours un temps radieux. Il n’y a ni nuit ni jour, ni chaleur ni froid. Là, aucun tracas ni regret ne m’assaille. Mon mental est libéré des pensées car il n’y a pas de désirs pour me rendre esclave.

Y a-t-il deux mondes ?
C’est à vous que votre monde apparaît. Pour moi il n’y a qu’un monde. Vous pouvez me raconter ce que vous voulez de votre monde, je vous écouterai attentivement, avec intérêt même, cependant à aucun moment je n’oublierai que votre monde n’existe pas, que vous rêvez.

Qu’est-ce qui distingue votre monde du mien ?
Mon monde n’a aucune caractéristique qui permette de l’identifier. On ne peut rien dire à son sujet. Je suis mon monde. Mon monde est moi-même. Il est complet et parfait. Toute impression est gommée, toute expérience rejetée. Je n’ai besoin de rien, pas même de moi car je ne peux pas me perdre.

Pas même de Dieu ?
Toutes ces opinions et discriminations existent dans votre monde ; dans le mien il n’existe rien de tel. Mon monde est unique et très simple.

Rien n’y arrive ?
Dans votre monde, tout ce qui arrive a une valeur et appelle une réponse. Dans mon monde rien n’arrive.

Le fait même que vous ressentiez votre monde implique la dualité inhérente à toute expérience.
Verbalement, oui. Mais vos paroles ne m’atteignent pas. Mon monde est non-verbal. Dans le vôtre ce qui n’est pas dit n’a pas d’existence. Dans le mien les mots et leur contenu n’ont pas d’existence. Dans le vôtre rien ne demeure, dans le mien rien ne change. Mon monde est réel alors que le vôtre est fait de rêves.

Cependant nous parlons.
Le discours est dans votre monde. Dans le mien il y a l’éternel silence. Mon silence chante, mon vide est plein, je ne manque de rien. Vous ne pourrez connaître mon monde tant que vous n’y serez pas.

On dirait que vous seul êtes dans votre monde.
Comment pouvez-vous dire seul ou pas seul quand les mots ne conviennent pas ? Bien sûr, je suis seul puisque je suis tout.

Vous arrive-t-il de venir dans notre monde ?
Que signifie pour moi venir ou aller ? Ce sont encore des mots. Je suis. D’où puis-je venir, et pour aller où ?

Quelle est pour moi l’utilité de votre monde ?
Vous devriez considérer de plus près votre propre monde, l’examiner de manière critique, et soudainement, un jour, vous vous trouverez dans le mien. Vous n’y gagnerez rien. Vous laisserez derrière vous ce qui ne vous appartient pas et vous trouverez ce que vous n’avez jamais perdu, votre être propre.

Qui gouverne votre monde ?
II n’y a ici ni gouvernant ni gouverné. Il n’y a aucune dualité. Vous ne faites là que projeter vos opinions. Ici vos écritures et vos Dieux n’ont aucun sens.

Vous avez cependant un nom et une forme, vous faites preuve de conscience et d’activité.
J’apparais ainsi dans votre monde. Dans le mien je suis. Rien d’autre. Vous, vous êtes riche de vos idées de possession, de quantité et de qualité. Je suis entièrement sans idées.

Comment passe-t-on de mon monde au vôtre ?
Voyez votre monde tel qu’il est, non comme vous l’imaginez. La discrimination vous conduira au détachement ; l’action juste construira le pont qui vous mènera à votre être réel. L’action est une preuve de sérieux.

Etes-vous heureux ?
Dans votre monde je serais des plus misérables. Se lever, manger, parler, dormir à nouveau, quel ennui !

Ainsi, vous ne désirez même pas vivre ?
Vivre, mourir, quels mots sans signification ! Alors que vous me voyez vivre, je suis mort. Quand vous me croyez mort, je suis vivant. Dans quelle confusion êtes-vous !

A quel point êtes-vous indifférent ? Toutes les misères du monde ne sont-elles rien pour vous ?
Je suis parfaitement conscient de vos ennuis.

Que faites-vous pour eux ?
Je n’ai rien à faire. Ils ne font qu’aller et venir. »

Midi, j'ai faim. L'estomac n'aime pas attendre. Assis dans ma somptueuse limousine, je respecte cependant les diverses réglementations, car je me trouve en ville, et j'ai horreur d'écraser les piétons. Essayez, vous verrez, ça ne fait pas un joli bruit. 

Justement, il me semble discerner sur la droite une silhouette non loin d'un passage zébré, mais j'y suis presque, il y a des voitures garées, des voitures derrière, je passe, prudemment, mais je passe.

Il y a bien une jeune fille qui attend, mais elle regarde derrière moi la fin de la file. Elle n'a pas l'air d'avoir faim, elle. 

A l'instant où je passe, mes lèvres prononcent distinctement : "Excuse moi, ma chérie. Si je t'avais vue, je me serais arrêté."

Alors les neurones se mettent à clignoter, et une cascade de pensées déboule : Qui a dit ça, et à qui ?

C'est simple. C'est le moi qui s'excuse, de crainte d'aller au piquet. Il parle au surmoi : Excusez-moi, M. le surveillant-chef, M. le juge, j'étais de bonne foi. Je sais que j'aurais dû m'arrêter, même si j'étais pas vraiment sûr. Mais tout s'est déroulé un peu vite. Je suis confus, je ferai mieux la prochaine fois.

Voilà comment on est ficelés.