Autant que je sache, mais arrêtez-moi si je me trompe, la question de la dette n'est née que comme une corruption de l'obligation morale du service réciproque.

Tu tombes dans la merde pour telle ou telle raison, et, comme tu es mon frère humain, et comme le destin m'en a préservé pour l'instant, je te tends la main, te remonte, t'aide jusqu'à ce que tu redeviennes indépendant, en paix.

Aucune dette, puisqu'il s'agit d'un simple devoir d'assistance. A charge de revanche, c'est-à-dire que tu me rendes la pareille, si le malheur m'éprouve à mon tour. Mais toujours pas de dette, et surtout pas nominative. Car si c'est ton autre voisin qui à son tour dégringole, tu lui dois le même service, la même assistance.

Vint un temps où cette notion s'est totalement corrompue. Où des malins - serviteurs du mal, de ceux qui ont voulu jouir du fruit - mélon, en grec, rappelant melos, la noirceur - ont aperçu qu'une légère déviation de cette réciprocité inhérente à la condition humaine laissait entrevoir de vastes perspectives, jusque là inconnues.

Peu à peu, s'est substituée à la loi naturelle ce qui forme le décor de notre monde.

Les murs regorgent de publicités pour les banques, aimables, voire adorables partenaires de notre existence. Comment ferions-nous sans ces bienfaitrices, pour construire nos termitières et rouler carrosse, entre les heures de labeur et celles consacrées à l'endoctrinement ?

Nous voici projetés loin, très loin de l'origine. Mais ce voyage était nécessaire. Car si les maîtres du monde ont profité d'une expérience inédite, nous aussi ; leur voyage est le nôtre, en creux.

Nous en aurons appris autant qu'eux, à savoir que l'usage perverti d'une loi naturelle parfaite mène à l'échec, à la souffrance, à une impasse.

Impasse pour nous, impasse pour eux. Que vaut la possession d'un monde ruiné, d'esclaves moribonds ? Que pourra encore désirer celui qui tient tout en sa main ? Comme le singe du conte, pourra-t-il la retirer du vase au col étroit ?

Boire le calice jusqu'à la lie, disait une vieille expression. Lorsque les maîtres du monde boiront le calice qu'ils se sont préparé jusqu'à plus soif, si c'est possible, tant est grande leur inextinguible soif, il n'y aura plus au fond que de la cendre, la cendre des morts qu'ils auront accumulé sans faiblir, jusqu'à ce que tout le monde, sauf eux, soit mort.

En apparence, tout au moins, car qui est vraiment mort, de celui qui est libéré de toute faim, de tout désir, et de celui qui erre sans fin, comme les âmes assoiffées de sang ? 

Que leur restera-t-il alors, sinon cette soif dévorante, désormais sans remède ?

Dans les livres, ça s'appelle : loi de la rétribution. L'enfer.

Aboutissement de la corruption de la loi du service réciproque.  

Jean Giono écrivait avant la 2ème grande boucherie du 20ème siècle une "Lettre ouverte aux Paysans", par laquelle il les accusait d'avoir vendu leur âme au diable.

Ce fameux diable industriel qui fourguait d'une main des machines infernales qui ont ravagé les paysages, de l'autre en finançait l'achat par le moyen des dépôts d'or qu'il encourageait à faire dans ses succursales.

L'intérêt versé sur les sommes déposées n'était jamais que la contrepartie des intérêts pris sur les sommes prêtées.

On n'y a vu que du feu. Le feu de l'enfer, bien sûr.

Puis le feu, on l'a versé et on le verse sans cesse sur la terre, le feu des engrais, le feu des désherbants et autres traitements, le feu des antibiotiques, le feu du pétrole sous toutes ses formes, de l'enfer encore, puisque le pétrole vient d'en bas.

Ce n'est pas nouveau, chacun le sait.

Ce qui l'est plus, c'est que la spéculation sur les denrées alimentaires, descendue de l'Olympe financier arrive sur le terrain.

Jusque là, les spéculateurs jouaient plus ou moins sur les stocks ou des récoltes bien avancées. C'est fini. Depuis quelques années, des producteurs de céréales - je n'appelle plus ces gens là paysans ou même agriculteurs - des industriels de la quantité se sont mis à jouer au poker, et à vendre par contrat des récoltes à peine semées.

Au début, ça concernait les plus gros de ces gens, les plus riches, les mieux organisés, les bien informés, les seigneurs.

Puis ça s'est généralisé. La fièvre de l'or est arrivée dans les exploitations moyennes. L'hiver dernier, les stockeurs ont prospecté toutes les fermes ou presque, incitant les producteurs à vendre par avance leur production 2011 à des prix alléchants.

Beaucoup s'y sont risqué. Je ne les condamne pas, ils sont pris dans le vertige incessant des augmentations de charges, doivent faire des économies sur tout, redoutent, comme cela s'est produit à plusieurs reprises ces dernières années, un effondrement des cours qui fait toujours la fortune des plus gros requins, et leur ruine subséquente.

Les plus prudents ont vendu par contrat 10, 20, 25% de la récolte à venir.

Mais d'autres ont joué beaucoup plus, jusqu'à 80%, ai-je entendu.

Comme c'est toujours le diable qui gagne, au poker, voici que le ciel est désespérément avare de la moindre goutte d'eau, et les prévisions de récolte baissent de jour en jour. Certains ne récolteront rien.

Or, un contrat, c'est un contrat. Lorsqu'on promet de céder une certaine quantité de céréales, il faut s'exécuter, le jour venu. Et lorsqu'on en est incapable, il faut racheter les quantités manquantes, au prix du marché. Et dans un marché déficitaire, on rachète très cher, très très cher, ce qu'on croyait avoir bien vendu.

Certains y laisseront tout ce qu'ils croyaient avoir, plus le reste, qui n'est pas quantifiable.

Le diable n'existe pas, bien sûr. C'est un conte. Mais tous les mécanismes de la peur, de l'ambition et de la cupidité, oui.

Le rôle assigné à ce diable qui n'existe pas, c'est de nous montrer le fruit de nos actes.

La Révélation continue son chemin dans les larmes.

Retour aux disques, dont Mouravieff signalait l'existence en nous.

Je viens d'en attraper un au vol.

Mme VJ finit sa phrase par "ça va aller".

Aussitôt, je réponds en fredonnant "ah, ça ira, ça ira, ça ira". Simultanément, je vois d'où ça vient. J'ai déjà fait cette réponse légère. La première fois, c'était volontaire. Même si ça a demandé une nano-seconde, c'était un acte volontaire.

Cette fois-ci, un mécanisme s'est déclenché. Le serveur a dit : nous connaissons cette fin de phrase "ça va aller". Il existe une réponse appropriée, qui a rencontré le succès et donc susceptible de satisfaire le public. Alors toute la machine s'est mise en marche. L'information a été déterminée, choisie, vérifiée, c'est bien celle-ci, et le temps qu'un photon fasse trente mille kilomètres, la bouche asservie a craché : "Ah ça ira..."

C'est en nous, ces trucs. Ne pas l'oublier. Ce n'est pas nous.

Une histoire a fait le tour du web ces jours-ci : trois personnes auraient trouvé un portefeuille contenant 9 000 € en espèces, et l'auraient ramené à son propriétaire, qui leur aurait royalement distribué 5 € chacun. Tout le monde trouve ça moche.

Je voudrais réfléchir calmement, ce qui semble-t-il n'est courant en ces temps de chauffe émotionnelle.

1) je découvre un portefeuille bourré d'oseille.

2)  Soit le nom du propriétaire y figure, soit non.

3) S'il n'y figure pas, c'est un don du ciel, je le garde, et j'en fais profiter l'entourage, comme Sindbad le marin qui au retour de ses fructueuses expéditions invitait les pauvres de Bagdad à des festins sans pareils.

4) S'il y figure, de deux choses l'une :

5) Je les garde quand même. C'est mon problème, j'y fais face, avec tout ce que le Surmoi va me foutre dans la gueule.

6) Je le lui rapporte.

7) Il ne me donne rien. Mais si je lui ai rapporté, c'est pas pour en attendre une reconnaissance. C'est parce que ça me semblait naturel. Ce qui est à l'autre ne m'appartient pas. Je n'ai aucun droit dessus.

8) Il me donne quelque chose : j'en suis content.

9) S'il ne me donne rien ou si je n'en suis pas content, c'est que ma démarche était pourrie par une attente de reconnaissance. Pire, n'ayant pas osé passer directement à la case "voleur", par lâcheté, par peur du 5) j'ai rejoint la case "brave mec par incapacité". Le propriétaire du portefeuille m'a pris pour une crêpe ? Normal. J'en suis une.

10) Si un mec m'avait donné 5 € pour lui en avoir ramené 9 000, je lui aurais simplement tourné le dos, lui signifiant que je ne fais plus partie de ce qui devient son propre problème.

11) On pourra me rétorquer avec raison que je n'ai pas faim.

Moralité : il faut savoir clairement qui on est et pourquoi on fait les choses. Seules les solutions 5) et 7) sont honorables, avec une préférence pour la 7) qui ne créée pas d'embrouilles. Toutefois, si j'avais faim, j'aurais pu choisir la 5). La 9) est une histoire qui démontre à l'évidence la confusion qui gangrène le monde en ces temps héroïques.

Par où commencer l'histoire de ce dimanche après-midi ?

Style enfantin, obligatoirement. Poser le décor, puis l'action.

Il faisait beau. Gelée blanche le matin, puis un vif soleil printanier. A midi, nous testons deux vins, un Chardonnay et un Pinot noir récoltés à Limoux, puis investissons pour la première fois avec bonheur la véranda depuis sa fermeture vers novembre.

Mme VJ, qui lisait Mc Kenna, me dit soudain : tu en es où, du bêchage ? - Laisse tomber, c'est trop dur, je le ferai. - Mais j'ai envie de bêcher. Et puis si tu meurs, faut que je sache.

Pourquoi pas ?

Je sors la bêche à dents, et lui montre comment bêcher. Rien d'ésotérique, de la méthode, c'est tout.

La voilà bêchant. Tout sauf une bêcheuse, Mme VJ, et pourtant, elle bêche. Moi ? Mort de rire.

- T'imagines les copains ? Tu fais la cuisine, la vaisselle, et pour finir le jardin ? OOOh, cette fois ci je suis foutu, je passe pour le tortionnaire complet.

Elle rigole, et bêche. Je mets "Galliano joue Bach" à fond, et Mme bêche en musique, soutenue par la gent ailée.

Stimulé par l'exemple, je soulève ma paresse et déleste les Buddleia de leur bois mort.

Soudain, elle trouve un obstacle. Une pierre, dis-je. Mais en fait de pierre, elle exhume un sac Leclerc contenant le cadavre d'un animal que, vue l'odeur, nous n'avons pas cherché à identifier. Un ragondin ? Tous ses poils, des asticots partout. Ce n'est pas très vieux.

C'est le deuxième, dit-elle. Lorsqu'elle avait nettoyé le foin que l'âne piétine et gâche ainsi, elle avait déjà trouvé un cadavre d'animal dans un sac plastique.

Rien d'étonnant, en soi, quand on vit comme elle et moi depuis l'enfance à la campagne : des saloperies destinées à nuire. De la magie noire de base.

Si c'est contre nous dirigé, et c'est probable, c'est un fiasco. On se porte à merveille. Mais c'est toujours intrigant de découvrir de la malveillance quand on vit comme nous hors du monde.

Pour s'abaisser à ça, il a fallu y penser, le mettre en pratique, surveiller nos absences, entrer chez nous, creuser, accomplir ce forfait. Quelle conviction, quelle haine, quand on y pense.

Mais c'est le prix à payer pour parler librement. Moi qui n'ai pas le moindre ennemi, personne à qui je souhaite le moindre mal, j'ai sans doute beaucoup d'ennemis. L'éternelle histoire de ceux qui ne s'impliquent pas.

On a juste jeté cet horrible cadavre puant. Quel que soit l'envoyeur, c'est son problème, pas le nôtre. Qu'il (elle) se guérisse de sa maladie, on n'en ajoutera pas.

Si ça nous est proposé, on fera en sorte de nettoyer son caca pour lui.

L'extérieur de l'objet

L'horreur elle-même (vous pouvez imaginer l'odeur)

On se refait une santé