Incroyable, mais vrai : le Muppet Show existait déjà au XIIIème siècle. La preuve :

Le jardin de Vieux Jade, un blog vraiment culturel, c'est indéniable.

Il m'arrive parfois, comme c'est le cas de cette histoire, de raconter des choses entendues mais que je n'ai pas vécues moi-même. Il existe alors un risque que certains faits soient exagérés, inexacts ou partiellement rapportés.

La plupart de mes histoires sont authentiques car c'est moi-même qui les ai vécues, mais filtrées plus ou moins consciemment par toute une batterie de tamis. C'est le problème de toute autobiographie. Quelle est le degré de lucidité, ou d'honnêteté du conteur ?

Le critère de publication de mes histoires vécues est le suivant, selon un entretien attribué à Socrate :

"Un jour quelqu'un vient voir Socrate et lui dit :

- Écoute Socrate, il faut que je te raconte comment ton ami s'est conduit.

- Arrête ! interrompit l’homme sage. As-tu passé ce que tu as à me dire à travers les trois tamis ?

- Trois tamis ? dit l’autre, rempli d'étonnement.

- Oui mon bon ami: trois tamis. Examinons si ce que tu as à me dire peut passer par les trois tamis. Le premier est celui de la vérité. As-tu contrôlé si tout ce que tu veux me raconter est vrai ?

- Non je l’ai entendu raconter et...

- Bien bien. Mais assurément, tu l’as fait passer à travers le deuxième tamis. C’est celui de la bonté. Est-ce que ce que tu veux me raconter, si ce n'est pas tout à fait vrai, est au moins quelque chose de bon ?

Hésitant, l’autre répondit:

- Non, ce n'est pas quelque chose de bon, au contraire...

- Hum, dit le sage, essayons de nous servir du troisième tamis, et voyons s’il est utile de me raconter ce que tu as envie de me dire...

- Utile ? Pas précisément...

- Eh bien ! dit Socrate en souriant, si ce que tu as à me dire n’est ni vrai, ni bon, ni utile, je préfère ne pas le savoir, et quant à toi, je te conseille de l’oublier..."

 

Si un jour vous me surpreniez en flagrant délit du contraire, merci de me le signaler.

 

* Titre emprunté à Francis Blanche, qui entrait dans une quincaillerie et demandait à la patronne si elle avait un petit tamis...

 

 

 Hokusai

A l’instant de prendre la plume, je pense aux grands écrivains qui ont décrit par le menu les personnages adonnés aux eaux thermales, Madame de Sévigné la fine gazette, Octave Mirbeau l’ironique cruel des « 21 jours d’un neurasthénique », Maupassant l’exalté peintre de « Mont Oriol », et nécessairement, je laisse au vestiaire en même temps que mon peignoir humide toute vergogne.

Pas de honte à faire son petit dessin où de grands peintres nous ont précédés. Eux, c’est eux.

Les établissements thermaux de ces diverses époques étaient réservés aux riches, princes, marquises, industriels. Ceux d’aujourd’hui sont financés par la Sécurité Sociale, qui pour une fois n’engraisse pas la pieuvre médico-chimique du produit de son racket. C’est peut-être la seule branche encore naturelle de la médecine qui reste à notre disposition. Il est temps d’en profiter.

Exeunt les riches, que reste-t-il ? La classe moyenne, moyenne moyenne, moyenne basse, moyenne fatiguée.

Autour de moi, des êtres sans âge, entre 45 et 75, dirais-je. Tous l’air complètement idiot qu’on peut avoir avec un bonnet, obligatoire. Ils doivent penser la même chose de moi, front bas, nez luisant.

Pauvres corps de retraités n’ayant jamais pris soin d’eux. Tout le monde se connaît, car tout le monde vit à l’hôtel, va au casino, au restaurant, au spectacle, faire ses courses, pendant trois semaines. Certains reviennent chaque année. Pauvres corps trop gros, trop maigres, trop mous, trop durs.

Troupeau de souffreteux, drivé par les fiches horaires et le personnel, se pressant au portillon de la piscine – ouh, elle est froide – y’a du monde aujourd’hui – on s’est couchés vous savez-pas à quelle heure ? A huit heures et demi !!! – faisant la queue devant la toilette – mais enfin, qu’est-ce qu’y font là dedans ? – ronchonnant – y’a de la buée sur mes lunettes, j’y vois rien – et nous voici au poste.

La séance de gym valait le déplacement : trente ou quarante animaux que Buffon aurait pu classer de l’échassier au cétacé, dont moi, l’ours , peut-être, s’efforçant plus ou moins d’effectuer les mouvements indiqués par la prof de gym.

La prof, 25 ans, à peu près, pas vraiment jolie, mais blonde et faite au moule, le corps des sportives menues, en maillot et T shirt, qui vient de l’Est de l'Europe et parle le français de telle manière qu’il vaut mieux la regarder quand elle fait les mouvements qu’écouter. Mais la regarder, c’est pas un problème, ils ne font que ça, les mâles en pré-retraite sexuelle. Et ils draguent tant qu’ils peuvent la petite qui en est apparemment bien contente.

On se croirait à l’école : certains s’en foutent et font n’importe quoi, en se racontant la blague du jour, d’autres ne s’en foutent pas mais font n’importe quoi, d’autres font tout ce qu’il peuvent pour avoir un bon point, leur bonne volonté est touchante, et quelques uns travaillent pour eux.

Moi, j’arrive le matin à 7 h 15, et je repars vers 9 h 30. Je ne suis donc pas dans le secret des potins et micro-événements locaux, j’en suis navré pour vous.

Mais cette petite tranche de vie est déjà juteuse. Dernière chose que j’ai remarquée : dans la pièce de repos vouée au silence (une autre est faite pour ceux qui veulent parler, et ils sont légion), les trois ou quatre personnes présentes lisaient des magazines. Et deux chuchotaient.

Le plus difficile pour l’être humain, c’est bien le silence et l’intériorisation.

Pendant que le monde s' écroule, rien ne nous empêche de jouir en paix de ce qui nous est donné. Ne soyons pas comme des avares recroquevillés sur notre précieuse peur. La terre continue d'être belle, elle le sera même dans l'agonie, les enfants naissent et jouent, les femmes et les hommes de tous lieux et tous âges ont encore des choses nombreuses à nous apprendre, et à apprendre.

Partout la guerre fait rage, et une certaine catégorie de robots humains souille tout avec une incroyable frénésie. Mais les merles sifflent et les papillons frôlent les buddleias, les salicaires emplissent les fossés de cierges pourpres, le lierre ronge les vieux murs et les rêves affluent toujours. Rien n'est perdu, jamais. Même la mort n'efface rien. Chaque souvenir, chaque geste, chaque pensée demeurent inscrits. Le vol de l'oiseau laisse un sillage ineffaçable sur les nuages dont le modelé qui se défait sans cesse est une sculpture éternelle. Tout change et tout demeure.

Si je devais mourir demain, je ferais exactement ce que je fais chaque jour. Quoi d'autre ?

Aujourd'hui, c'est l'antique fête des moissons, Lugnasad, ou Lammas, fête de la paix, de la joie, de l'abondance. C'est ce jour là que j'ai choisi pour naître, tôt le matin.

Et pour rendre grâces à la vie et m'honorer, Mme VJ a mis au monde une belle salade de fruits :

Pommes, abricots, brugnons, cerises, prunes vertes, framboises, cassis, bananes fressinettes, bananes séchées, poivre du sichuan (attention aux épines qui peuvent rester, bien trier), cumin, vanille, jus de citron, bas Armagnac, vergeoise, gingembre confit.

Qu'elle en soit remerciée, ainsi que tout ce qui existe, ce qui naît, passe et meurt, ce qui reste de tout cela, et que soient remerciés tous ceux dont le coeur est toujours vivant, malgré toutes les nouvelles noires et fétides qu'on nous déverse généreusement.

Que notre joie demeure.

Des premiers temps de mon installation, je n’ai pas un souvenir très net. Vous savez comment c’est : courir, courir, donner toute sa puissance pour arriver parmi cette écoeurante prolifération de semblables à vous, en plus ou moins grande forme, courir, les battre de justesse, pousser la porte, entrer, dormir. In love with l’ovule.

Toc toc. Mwoui ? De quoi t-est-ce ? comme dirait Bérurier un peu plus tard ; mais qu’est ce que JE fais là ?

Dormir, manger, manger, dormir. Y'a bon, manger dormir. Et le caca, y va où ? Qui c’est qui vide les poubelles ?

Ca commençait à devenir étroit là-dedans. Et ce barouf ! Bing, bang. Allo, le cœur ?

Neuf mois sans payer de loyer, sans huissier ; mais un jour…

…j’étais pourtant prévenu quand on nous a mis sur la ligne de départ : tu cours, tu cours, vous êtes Nn milliards de frères, mes enfants, vous êtes tous des frères, mais il n’y a qu’UNE piaule, pour le premier arrivé.

Là, un peu de repos, puis la course recommence.

Neuf mois au chaud, le papa a rencontré la maman le 1^er novembre, alors le premier…OUT !

C’est comme ça que j’ai été viré un dimanche matin de bonne heure : le premier OUT 1954.