Chères cousines et chers cousins,

Mme VJ et moi et la ch’tite Cécile on est allés voir Mme Yog et sa famille dans le Nord. On nous avait dit d’emporter les manteaux pour se baigner mais c’est des couenneries. Il a fait très beau pas trop froid.

Y a plein d’usines atomiques mais y a pu d’ours blancs. Ils ont fondu.

On a bu plein de bières, elle est très bonne mais  alors si vous aimez pas les frites faut éviter passqu’on en a mangé à tous les repas même au petit déjeuner. Sauf chez Mme Yog qui est une très bonne cuisinière. Ouf.

Les filles ont fait du vélo mais nous on a joué du rock avec le fils à Mme Yog.

On a fait du ski sauf qu’on avait que les bâtons. Mme VJ elle a pas tout compris mais c’était rigolo. On s’est bien marrés.

Ils ont une montagne de 160 mètres qu’ils appellent la montagne de Cassel où y a plein de friteries. Comme c’est la seule qu’ils ont faut pas rigoler avec ça. Mme Yog elle elle vient de Savoie alors ça la fait rigoler une montagne aussi petite.

Voilà, on est bien contents et on passera vous voir un de ces jours. Mais on est fatigués faut qu’on digère toutes ces frites et on a plein de trucs à faire alors faudra encore attendre un petit peu.

On vous embrasse en attendant.

PS: je me marre passque Mme VJ elle a acheté des chocolats belges à Bruges et ils ont fondu dans la voiture alors on les a passés au frigo ça a fait un gros bloc marron jaune  et on les mange avec un couteau et une fourchette. Mme VJ elle est aussi très bonne en photo elle a fait un portrait de moi sur la plage qui est très ressemblante selon Cécile :

Un poète majeur a nécessairement plus de 18 ans (là, je l'avoue, je dis n'importe quoi, la plupart des enfants sont de véritables poètes, jusqu'à ce cher Arthur Rimbaud). C’est le cas de notre spécimen.

Si hélas vous vous attendiez à ce que je vous pêche un oiseau rare, c’est loupé.

Quoique rare par sa pertinence, son impertinence et son génie, on le voit partout.

On le trouvera bientôt dans la Pléïade (quand il sera délivré de sa gangue corporelle) mais il y a du vraiment beau monde dans cette luxueuse collection, et ça ne le rabaissera pas.

Je vous entends déjà – céki céki ?? – c’est le grand des grands, l’homme qui sur le plateau de la balance assis en face du vieux Georges n’aurait pas à rougir, même si leur inspiration est très différente. Ca y est, je ne l’enlève pas – mes textes, c’est du vécu – j’ai écrit une bêtise ! Dieu me grille ! Mais non, l’inspiration vient du même tuyau : le cœur, bien sûr. Et un cœur avec les yeux grands ouverts, et les zoreilles zitou.

Bon allez, je vous le dis en trente secondes. Poète debout, poète de chambre, poète à usages multiples, vieux bébé rose, fatigué mais toujours là, éternel amoureux, vieux caniche, observateur des volailles dans les zuzines de son grand-père, regardant les désespérés qui regardent le ciel en attendant l’ultime secours, Notre Dame des galaxies, soucoupes violentes qui n’arrivent jamais, rame, rame, rameur, tu vois pas qu’elle t’aime pas ? 

Jovanovici dit « Achetez de l’or » ? Moi je dis « Ecoutez et réécoutez Souchon », le vrai poète qui a tout dit de notre époque, parce qu’il a tout ressenti à travers le buvard de son âme vieille mais redescendue pour nous montrer le chemin à tous.

Un vrai poète explose tous les fantasmes ésotériques et occultistes, montre à tous que tout est clair, et que rien n’est caché ni secret, et qu’il suffit de suivre la ligne claire, celle de Tintin, par exemple, qui a passé, comme Souchon sa vie d’éternel adolescent à défendre les enfants, les vieillards, et les faibles contre la grossièreté.

Souchon dit tout. Les filles électriques qui sont la femme en robe rouge de Matrix, et qui peuvent être hommes pour retenir et prendre dans leurs rets les femmes aussi, les rêves morts-nés (Vanille Fraise) qui éloignent de la Porte, et l'horrible bye bye , qui donne à lui seul la clef de la prison.

Le baiser, qui vaut "les Passantes", d'Antoine Pol, illustrée par le vieux Georges , pour tout l'amour qui nos échappe, tout le véritable amour jamais tenu, mais si présent au fond du coeur de nous tous, comme une inéluctable fatalité : nous sommes tous destinés à tous.

Baudelaire, Rictus, Vian, Brassens, et tant d'autres, les témoins ne manquent pas. Souchon est le dernier prophète. Merci aux prophètes et à celui qui nous les envoie, l'un après l'autre, et qui disent tous la même chose : aimez, mourez d'amour.

La difficulté, c'est de choisir, tant il a écrit de merveilles. Tout est beau chez lui, y'a rien à jeter.

Poste scritomme : Ce ouiquinde, relâche pour cause d'agapes multiples.

Soyez aimables de saupoudrer les commentaires d'indulgence, d'aspirine et d'un peu de citrate de bétaïne.

Parce que lundi : gestion.

Trop* de tout. Trop de livres, de souvenirs, de notions, d’opinions, trop de masques. D’images, de rancunes secrètes, de refoulés, de liaisons mal finies. Trop de mots dits, trop de non dits, trop de silences honteux. Trop de regards fuyants, baissés. Trop d’évitement, trop de provocation. Trop de gestes pas faits, par lâcheté, trop de gestes faits par lâcheté. Trop de regrets, trop de tableaux, de meubles, de prévoyance. Trop d’assurance, trop de graisse. Trop d’habitudes. Trop de flou, trop de précision, de mou, de dur. Trop de mécanismes, d’automatismes. Trop de trop et trop de pas assez.

Ça fait beaucoup. Beaucoup trop.

En plusieurs dialectes ou patois français, un peu, c'est un pic, un puy, un puech. Sur un pic rocheux, il y a peu de terre, peu d'herbe.

Quand on s'éloigne de la graisse des vallées, on perd de la substance à mesure qu'on grimpe. 

Brûler la graisse animale, tel était le sacrifice antique, car son parfum est agréable aux narines des dieux.

Peut-être que brûler la graisse en trop, la troupe de nos troupeaux, permet de monter, comme une fumée, un parfum.

C'est bien connu, le parfum, il en faut peu. 

* Du francique thorp, « village » (cf. Dorf en allemand), par métathèse. On est ensuite passé au sens « ensemble des habitants du village » puis « groupe » (Ouiki). On le voit, trop s’oppose à nu, et donc à un.

Le grec trepein a donné "tropisme", sans relations évidentes, à moins qu'on le mette en relation avec le fait que dans un troupeau, tout le monde va dans le même sens.

Ce matin, sur le blog des enculuminés, je trouve un lien sur Gustavo Rol, qui fût un phénomène du XXème siècle, très connu en Italie, et dont j'ignorais absolument tout. De nombreux livres lui sont consacrés dans ce pays, mais rien en français. L'un des écrivains à l'avoir connu est le grand Dino Buzzati, dont j'ai presque tout lu.

Ce soir, baguenaudant sur le net, je m'aperçois de la chose suivante : Rol est né le 20 juin 1903, et nous sommes le 20 juin 2010. On l' attendu 107 ans.

Voici l'homme :