Lorsque j'observe la trajectoire -sineuse, mais dirigée - de mes textes depuis que j'ai commencé à écrire, soit depuis deux ans et demi, environ, il me semble que la proportion de pamphlets, de textes vitriolés diminue constamment.

Non pas que j'aie trouvé la paix, ce serait trop beau, et probablement une fausse paix. Mais peu à peu, je comprends que crier et griffer les murs de la cellule capitonnée n'apporte rien, si ce n'est la satisfaction d'avoir déchargé un peu de tension.

S'il est interdit de dormir, il est permis de rêver. S'il est dangereux de rêver qu'on est éveillé, il est conseillé de relier et comprendre le sens de nos rêves, pour, peut-être, dénouer un peu l'emprise du sommeil.

Je crierai encore, quand je n'aurai plus d'autre choix.

Mais en ce temps, je préfère soulever les couches accumulées, les strates où se dissimulent des meurtres oubliés, des chagrins sévères et les fantômes du passé, jamais pardonnés, les observer, les relâcher.

Certaine nuit, quand Mme VJ est rentrée de son travail, soudain réveillé, je lui ai demandé, inquiet : ça ne pue pas ? Non, dit-elle. Ah. Parce que j'étais en train de rêver que je me nettoyais à fond, il sortait plein de choses de moi, je pensais que ça devait puer.

Je n'ai plus - pas en ce moment - besoin de haïr et de pourfendre. Bien sûr que les minables séductions de la Pieuvre - les élections, les conventions collectives, les modes, l'électronique, la vulgarité, l'immonde bêtise, la guerre - continuent à me lever le coeur, mais j'ai plus envie de parler doucement de choses qui en valent la peine, caresses, tendresse, ruisseau, oiseaux et battements de cils, que de dessiner, même plaisamment, et avec succès, des ordures.

Parfumé à la rose, que je suis.

Et pas très actif.

Je rends visite aux voisins. 

Dans un commentaire de M. Korrigan (VK), ce dernier reprenait une phrase d'un texte : "Ouvrons grand les fenêtres".

Puis Mme Narf disait, dans un autre commentaire :  "Ce drôle d'espace-temps complètement virtuel qu'est ce blog, offre toujours une porte, à ouvrir ou pas, à son gré, selon l'instant. Il rappelle qu'il y en a toujours une. C'est toujours rassurant, en cas de besoin, d'avoir une porte à ouvrir, pour aller voir ailleurs, une ouverture, pour s'échapper".

Cette convergence soudaine sur les portes et les fenêtres suscite en moi des souvenirs, d'une part, et d'autre part des réflexions.

Souvenirs ? Au singulier, en fait, celui-ci : un rêve noté le 30 août 2009. Dans un "vaisseau spatial", mon siège est vide, et ma veste est posée dessus, avec, au dos, en lettres hébraïques, mon nom, ou ma fonction : לַעְדָּה .

Phonétiquement, ça se lit à peu près : Ledar. Dans la bible, on le trouve traduit : Laadar, ou Laeda, dans ce contexte.

(Je précise ne pas être juif. Mais, bon, c'était en hébreu, et j'ai un peu potassé la kabbale il y a belle heurette).

Bien sûr, après ce rêve, j'ai cherché à savoir le sens de ce nom. Je vous fais grâce des tergiversations pour arriver droit à ce que j'en ai retiré : celui qui ouvre des fenêtres, des perspectives.

S'il y a parmi vous des kabbalistes, je suis prêt à en discuter les aspects.

Cet aparté un peu personnel amène au sujet : quelle différence entre un mur, une fenêtre, et une porte ?

A priori un mur enferme et/ou protège, selon qu'on s'y trouve  volontairement ou non. Un mur est fixe, et la seule solution, à part le détruire, est de "faire le mur", pour y entrer, ou en sortir.

Une porte, elle, sert au contraire à entrer ou à sortir, donc à franchir normalement les murs. Elle n'est ménagée que dans des murs, dont elle est l'issue. Une porte sans mur est comme un couteau sans manche.

Je ne crois sincèrement pas que ma fonction soit d'ouvrir des portes, car moi-même suis fermé ici. Si j'avais trouvé une porte, je l'aurais dit. Au moins, je serais sorti. Parce que c'est pas trop top ici, comme diraient mes filles.

J'espère qu'un jour une porte s'ouvrira pour vous, pour moi, mais, si j'en ai aperçu plusieurs plus ou moins cachées, je n'ai su en ouvrir aucune.

Pour ce qui est d'ouvrir des fenêtres, oui. Oui, je crois que ça, je sais le faire. Là où la plupart ne voient que des murs, je devine, j'aperçois des fenêtres. Et je les ouvre. Pour moi, pour vous. Ne croyez pas que je sache déjà quelle perspective elle donne, quand j'en ouvre une. Je la découvre en même temps que vous. Parfois, vous y voyez bien plus que je n'y ai vu.

Ma fonction est de voir et d'ouvrir, pas forcément de regarder. Voir et ouvrir. Peut-être qu'après, d'autres savent mieux tirer parti du paysage ainsi révélé, et peut-être sont-ils venus, eux, pour cela.

De la sorte, chacun aurait un rôle précis dans la chaîne. Nul ne valant mieux qu'un autre. Un maillon vaut-il mieux qu'un autre, dans la chaîne qui remonte l'eau du puits ?

Je n'ai pas de certitude, et quand il m'en vient une, je la fuis. On marche mieux léger. De sorte que je ne sais rien, ce qui est précieux dans cette nuit.

J'ai ce don : voir les fenêtres, et les ouvrir. Qu'est ce blog, sinon une multitude de fenêtres ouvertes ? Mais une fenêtre n'est pas une porte. Par une fenêtre entrent la lumière, la pluie et le vent, et le regard peut aller loin. Et celui qui vivait jusqu'alors dans une caverne obscure peut se rendre compte qu'au delà, il y a d'autres mondes, des prairies, des forêts, des montagnes, des chemins, des villages, des fumées, de la vie, et qu'il n'est plus tout à fait seul.

Peut-être, comme l'a dit mon rêve, suis-je ici pour cela.

Mais pour ce qui est des portes, ou de construire du neuf, je passe le relai.

Quand Narf parle de portes, peut-être est-elle, elle, ou vous, capables de voir et d'ouvrir des portes. Qui sait ?

Adam Sauveur, quel nom ! Italo belge, quelle tambouille ! Pizza frites ?

Vers 15 ans, j'ai été l'une des victimes de la tendance qui veut que seuls les artistes maudits, ignorés de tous, confidentiels soient de vrais artistes. A part ceux que l'intelligentsia encensait : Brel, Brassens, Ferré. Courageux, pas téméraire. 

En alternance avec ces pointures, j'écoutais donc avec une distinction légèrement détachée Albert Marcoeur, Daevid Allen, le Camembert électrique, Dashyell Hedayat et le Manset d'"Animal".

Pour le jeune snob que j'étais, le restant de la production française ou francophone, c'était de la merde. De la variété.

Voyez, j'étais un jeune con. Chuis moins jeune, ça au moins, c'est acquis.

L'autre jour, sur un coup de tête, peut-être pour avoir entendu l'inoubliable reprise d'Arno, je me suis offert un disque : le Bal des gens bien, qui rajeunit des chansons emblématiques dudit Salvatore.

Adamo, c'est pour les mamys, croyais-je. Alors c'est pas si con, une mamy. Mettez m'en quatre ! Parce que, posant mes préventions d'ex jeune con, j'ai découvert un auteur peut-être pas hermétique à se branler les illusions ni à graver dans le marbre, mais fin, ironique et plein d'humour.

Des musiques simples, mais pas tant que ça, faciles à retenir. Ici façon rock soigné, ça s'écoute bien.

Et puis : La nuit (je deviens fou), c'est même absolument splendide, dans cette version, avec Jeanne Cherhal. Pourrait être du Bashung. 

C'est gentil, Adamo ? C'est vrai. Il ressemble à un gentil. Au bout d'un temps, je me suis dit qu'il ne parle que d'amour, ce gars là, commence à m'user.

Et puis d'un coup, j'ai attrapé l'ascenseur et grimpé à l'étage au dessus.

Si vous en avez le goût et l'occasion, faites l'expérience : écoutez Adamo comme si vous lisiez Omar Khayyam ou Rûmi.

Écoutez la nostalgie d'amour qui se dégage de ces textes, et que rend bien sa voix âpre, et entendez la plainte de l'âme exilée sur Terre, qui partout cherche l'Amant.

La voix d'Adam perdu ou d'Adam le Sauveur ? 

PS : le blogueur va s'occuper un peu de lui pendant quelques jours. Les émissions devraient reprendre vers le 6 ou 7 décembre. Rien ne vous empêche de papoter dans mon dos, mais je ne répondrai pas aux commentaires. Bises.

PS 2 : j'ai mis des trucs en ligne, un par jour.

Un article sauvagement piqué au blog de l'Aigre Faim, parce que je prends mes aises avec mes alter ego.

Le folklore et les auteurs plus ou moins récents ont défini et décrit plusieurs sortes de troll.

N'en étant pas spécialiste, ni particulièrement amateur, je n'en ferai pas l'inventaire. Leur nature générale est proche de la pierre. Ça suffit comme prémisses. 

Sans même parler du troll de l'ère informatique, il en existe tant que de cervelles enfièvrées. Lorsque l'on sait, comme chacun devrait le savoir, que tout ce qui a été imaginé une fois existe et fonde une réalité (synonyme : royaume, univers), on ne doutera pas que le monde - qui est une myriade de trilliards d'univers interconnectés - est un endroit d'une grande variété, contrairement à ce que les écraseurs de caboche modernes voudraient qu'on croie, afin de nous laisser demeurer à leur profit des demeurés serviles.

Mon propos porte sur un troll tout à fait spécifique : le troll des ponts. On en trouve une famille, si ma mémoire ne me trompe pas, dans "la Fille du roi des elfes", de ce brillant aristocrate et brillant esprit qu'était Lord Dunsany.

Le troll des ponts, comme les clochards, vit sous les ponts. Il y dort, attendant en apnée le voyageur. Bien évidemment, il n'y en a plus depuis longtemps sous les ponts modernes continuellement enfourchés par un flot ininterrompu de passagers.

Quoi que... je n'ose pousser plus loin mon propos, de peur de donner naissance à un univers dans lequel certains trolls pourraient trouver le moyen quand même... passons, on voit assez d'horribles choses comme ça.

Le troll ancien des ponts antiques et vermoulus, aux dents déchaussées, fondu aux pierres de l'arche, minéral, roupille pesamment, guettant la vibration infime qui annonce l'arrivée d'un convoi, d'un pélerin solitaire, d'une troupe d'éclaireurs, de paysans en goguette ou de bergères en bamboche.

Il étire alors ses membres gourds, se redresse, et pointe sa tête moussue à l'entrée du pont. Lorsque le ou les passants s'y sont engagés, il les hèle, et leur pose une question, à la manière du sphinx de Thèbes, une question à laquelle peu savent répondre. 

Et, comme le sphinx, il dévore aussi sec et sans état d'âme - a-t-il une âme ? - ceux qui ne savent pas.

Remarquons incidemment que la voie reste libre, puisque le troll, incapable a priori de par son énorme poids de franchir rivière et pont, ne peut en boucher les deux issues. Il y a donc une fois encore des questions pernicieuses à se poser, et par exemple : qu'est-ce qui empêche le voyageur surpris de fuir devant lui ? Nul doute, le troll des ponts est un magicien considérable.

Peut-être le troll du passé et le troll de l'avenir se donnent-ils la main ?

Alors, qui est le voyageur ? 

Comme nous, le troll a besoin de réponses. Il a faim de savoir, soif d'apprendre. Ce n'est pas un être malfaisant. Comme nous tous, il est avide d'ingurgiter du neuf.

Il se contenterait volontiers d'une information qui lui permettrait de retourner méditer fructueusement sur le mystère du monde, et ainsi accroître son être.

Hélas, bien des voyageurs marchent sans but, et sans rien voir, comme marchent les robots absents qui courent après la queue du temps.

Alors, quand ils passent inconscients et les yeux vides, le troll les dépèce et dévore leur corps, en suce longument les nerfs et les os, la moelle qu'elle contient, afin de patienter jusqu'à la prochaine occasion.

Comme chacun de nous, le troll n'attend que de rencontrer le passant qui l'éclairera définitivement. Alors, lui et les siens franchiront enfin le pont.

Le fameux pont qui sépare la matière pesante de l'esprit. 

Pourquoi croyez-vous que le troll des ponts vive ainsi à attendre sous les ponts ?

Une remarque : chacune de nos synapses est un pont. Sommes-nous pleins de minuscules trolls ?

Avant cette dernière remarque, j'en mets une avant-dernière, et puis une antépénultième : comment expliquer que le troll attende les réponses des autres, alors qu'il lui suffirait de se pencher sur son reflet dans l'eau de la rivière, et se regarder longuement, sans se laisser happer ? Et encore, pourquoi les trolls sont-ils si sales ?

J'arrête là. Il serait temps que tout le monde se pose les vraies questions.

PS : Vu l'état et l'emploi du temps du blogueur, attention, risque de pause.

Il faut clairement distinguer la société officielle basée sur le principe de soumission et la société fraternelle des hommes.

A vingt ans, j'étais, comme de nombreux jeunes gens d'aujourd'hui, révolté par la saloperie ambiante, qui depuis n'a fait qu'empirer : tout est à vendre au plus offrant, tout est à prendre, à salir, à abaisser, à violer. Qui refuse de se livrer est écrasé.

Cela, c'est le fruit du schéma directeur qui mène le monde depuis les temps immémoriaux : la loi du plus fort. La force étant comprise comme amoralité totale. "La fin justifie les moyens" est la devise évidente de ce monde.

Contre cette société, toutes les révoltes sont permises et nécessairement justes. Voler les voleurs, mentir aux menteurs est juste. Pas forcément plus juste, ou autant, que décider de ne pas voler ni mentir, mais juste.

La société du mensonge, du vol et de la force est nécessairement policière, et ne doit sa survie qu'à son impitoyable brutalité. En tant que telle, et quels que soient ses masques religieux, idéologiques ou romantiques, c'est un univers archaïque qui n'a pour avenir que la disparition et l'oubli. 

Aujourd'hui, le mieux que je puisse faire est de vivre dedans, comme on traverse une odeur pestilentielle, un lieu grouillant de vermine, en retenant ma respiration jusqu'à la prochaine porte.

Si le système est infect, les gens qui le composent, le subissent ou le perpétuent en toute bonne foi n'ont rien de méprisable. A des degrés divers, comme moi, ils en sont les victimes. S'ils se soumettent, c'est qu'ils n'ont pas encore trouvé d'autre moyen de subsister, physiquement, psychiquement.

Haïr, mépriser le système, et aimer les hommes, telle est la voie. Il importe de ne pas confondre. Mépriser et haïr les hommes, c'est tourner le dos à la lumière.