Notre Racine

Qui es le Centre 

Que Ton souvenir

Nous revienne, 

Inonde toute chose

Et l'emplisse

Afin que Ta volonté

Soit nôtre

Sans qu'il n'y ait plus de distance 

Que la sève de Ta présence

Soit à chaque instant

Notre seul aliment .

Pardonne à notre inconscience

Afin que nous acceptions celle des autres

Ne permets plus que nous rampions   

Mais détache nous de l'oubli de Toi, 

Amen.

Tant qu'on est dans un corps, on connait la trouille. Je ne voudrais pas donner à mes lecteurs l'illusion que j'en suis préservé.

Une illustration : venant d'écrire trois sujets coup sur coup, je vois avec satisfaction (mettre entre guillemets : je) que mon stock ne s'épuise pas, parce que quand le niveau (quantitatif)  baisse, "je" m'inquiète.

Mézalors, comment je vais faire "moi" avec "mes" lecteurs, si l'inspiration s'arrête ?

C'est pas de la trouille, ça ? La pétoche, les foies, la tremblante du mouton ? 

Et que je manque de défaillir, et qu'il faut que j'aie recours à de vénéneux alcools horriblement dispendieux et pas remboursés ou à la consolante présence et aux bons soins de Mme VJ... 

Puis, l'esprit, celui qui souffle où (et quand) il veut, celui qui renverse toutes les constructions des hommes et de leur mental, l'esprit toujours bien venu répond : "Hé bien, tu n'écriras plus."

Ben oui, c'est simple. Moi, je suis le robinet, et lui, l'Eau.

A quoi sert un robinet quand l'eau fait défaut ?

Post scriptum : Parfois, faute de temps pour faire des photos, je cours le ouèbe pour chercher des illustrations. C'est le cas pour ce sujet. A gerber, sauf vot'respect. J'ai essayé plusieurs belles photos, mais impossible de les copier. Ces seigneurs qui se sont offert un appareil photo à 100, 300 ou 800 € sont les propriétaires exclusifs de leurs oeuvres, et n'en veulent rien lâcher. Pas qu'ils aient forcément une once de talent, non. Donnez un appareil photo à un chimpanzé, et au bout de 3 essais, il fera une honnête photo d'un puits. Sera-t-il propriétaire du puits ? L'a-t-il creusé ?

La pourriture guette à chaque pas. J'espère que si quelqu'un me voit pourrir, il me le dira.

Pour montrer la différence, j'ai gardé l'image qui illustre cet article. Nul mérite de ma part, le cul dans mon fauteuil. Les gens qui ont photographié ce puits et ceux qui l'ont creusé, les voici. Ils n'ont pas réservé leurs droits. Ils se sont esquintés à faire une oeuvre absolument vitale. Eux sont des seigneurs, qui ne se sont pas suffi de faire valoir le boulot des autres avant de mettre leur griffe : droits réservés.

Parfois, la colère me prend, puis, heureusement, avant que mon esprit ne ravage tout, comme c'était dans ma jeunesse impétueuse, je cherche à atténuer. Il y a encore tant de gens qui s'accrochent partout !  Des morbaques!

Alors, plutôt que de pulvériser, je transforme - c'est dur - ma colère de feu en patience, en espérant que l'énergie produite par ce rétro-pédalage servira à l'alchimie universelle.

Et qu'ils auront une bonne cave là-haut. 

Nous étions assis sur un banc, à regarder couler le fleuve, et les couples d'amoureux attendris à l'ombre des arbres, les jeunes filles allumant des cigarettes comme si toute la liberté du monde se trouvait là, dans ce geste d'allumer une cigarette, en riant dans l'air chaud de ce début d'après-midi.

Comme dans les romans russes, les gens se promenaient en parlant de choses et d'autres. Comme dans une nouvelle de Meyrinck, deux hommes parlaient de la Torah. D'autres passaient en vélo, lunettes, écouteurs, comme des insectes insensibles et hermétiques.

Nous étions assis sagement, nous tenant la main.

Soudain, une dame fut là, et demanda si elle pouvait s'asseoir. Bien sûr. Nous nous poussâmes un peu. Elle était âgée, sans doute, et d'un très beau visage ovale aux yeux brun foncé. J'en dis ce que j'ai vu en un instant.

Quelques pas en arrière, une dame plus jeune, mais dans la soixantaine, tout de même, essouflée, embarrassée dans les vêtements de demi-saison posés au cours de la promenade.

Nous étions là, tous quatre : moi, ma douce, la vieille dame et sa dame de compagnie, peut-être, à regarder couler ce fleuve et les couples printaniers.

La dame demanda dans quel sens coulait le fleuve. Peut-être n'avait-elle pas de bons yeux, ou voulait-elle entendre le son de notre voix.

- De gauche à droite, répondis-je, du Sud au Nord (j'étais justement en train de lire sur le symbolisme polaire). 

- Et les saumons vont à l'inverse, dit-elle.

- Oui, ils remontent là où ils sont nés, pour frayer.

- Et ensuite ils meurent, ajouta-t-elle.

- Je crois, mais je n'en suis pas sûr.

J'ai vérifié, depuis, et vu que certains saumons font deux fois le voyage, cet immense voyage de plusieurs milliers de kilomètres, ce voyage invraisemblable.

La conversation cessa, et nous restâmes très calmement en silence. Puis les deux femmes se levèrent, nous remercièrent et s'en furent.

A ce moment, nous vîmes que la vieille dame était en fait une très vieille dame, malgré une silhouette fine et une démarche élégante ; elle avait un chignon de cheveux bleus noués dans un filet, comme on n'en voit plus, comme si elle avait été un très vieil exemplaire de la fée bleue.

Mme VJ, un peu impressionnée, dit : c'était une comtesse, ou une princesse.

C'est vrai que c'était une rencontre un peu étrange, presqu'onirique.

Quelque instants plus tard, je dis : c'est un peu comme la rencontre d'un ange, ou d'une présence invisible; elle est venue nous parler des saumons, et de ce voyage de retour. C'est ce qu'elle voulait nous dire, le message qu'elle avait à nous délivrer.

Le symbolisme du voyage du saumon est l'un des plus puissants et des plus évocateurs qui soit, car il évoque la descente de l'esprit dans la matière, puis sa difficile remontée.

C'était une belle après-midi un peu songeuse, un samedi de mai 2011.

ZAVATTA, bien sûr !

Je suis en train de lire l'autobiographie de M. Achille "Viva Zavatta", qui fort civilement cite le nom de son "nègre", M. Jacques Labib. Ce bouquin date de 1976.

J'aime les vies extraordinaires, et surtout les autobiographies. Parmi beaucoup : Rencontre avec des hommes remarquables, de Gurdjieff, presque toute l'oeuvre Alexandra David Néel, les mémoires de Benvenutto Cellini, Ma Vie, de Carl Gustav Jung, etc.

Né en 1915, AZ est élevé au cirque. Il apprendra à lire vers 30 ans, tout seul, en déchiffrant les grosses lettres des affiches. Puis il aura une frénésie de lecture.

Le cirque du papa, un colosse de 120 kgs qui mène sa famille à coup de "trempes" a des hauts et des bas. A sa mort, Achille pleurera l'homme qu'il aimait "le plus au monde". A douze ans, Achille pesait 25 kgs. Un cirque refuse de lui faire faire un numéro, car, trop maigre, il fait pitié.

Six ans plus tard, après un entraînement acharné, c'est une boule de 80 kgs de muscles, qui rêve d'en découdre.

Je passe sur mille choses. Achille a des côtés complètement primaires. Il a un goût prononcé pour d'exécrables blagues. Pour les femmes aussi. Plus tard, il apprendra à aimer l'alcool et les cuites.

Fou de travail, en période de vaches maigres, il fait des numéros chez Bouglione, donne plusieurs galas par jour, et le vélo-taxi la nuit.

La notoriété vient peu à peu. A la sortie de la guerre de 39, après avoir fait le coup de feu en libéral, il achète un cirque et enchaîne les spectacles : le "cirque américain" Bostok, composé de gens qui, s'ils savent à peu près tout faire, ne parlent pas un mot d'anglais. Ils roulent en Jeep et distribuent des Camel achetées en gros, et lancent des : Hello ! Howayou ? et ont ordre de décamper dès qu'ils tombent sur qui les interpellerait dans la langue de Milton ou d'Henry Thoreau : Babaïe, beïbi.

Achille est un futé. Le cirque américain enchante les villes de province. Au point de s'attirer les foudres des frères Amar.

Un jour, arrivant à Chartres où il doit donner une représentation, le cirque Bostok est arrêté par une troupe de gendarmes. Le spectacle est interdit. Mais AZ ne l'entend pas de cette oreille. Il dit à ses chauffeurs de rouler pare-chocs contre pare-chocs, et enfonce le barrage. Arrivés sur la place poursuivis par les flics, les camions font le cercle, comme au Far West, et les gars du cirque montent se coucher sur les toits fusils en main.

Achille prévient : si on l'attaque, c'est la guerre. Qu'on aille chercher le maire. Lequel fait son apparition plus tard, piteux. Achille l'apostrophe au porte-voix. Que s'est-il passé ? Pourquoi le spectacle est-il annulé ? La foule s'amasse, et entend les échanges. Le maire qui ne s'attendait pas à faire la connaissance d'un pareil loustic, sous les huées de la foule, doit reconnaître que les frères Amar l'ont acheté - pour les vieux, dit-il.

A la suite de quoi, les Amar, prenant la mesure de leur concurrent, renoncent à l'intimidation.

Le soir, le spectacle est autorisé. Voilà le bonhomme. Il reconnaît être un peu dingue. Au cirque, il fait tout y compris des numéros dangereux avec des fauves.

Le parrain de son cirque est l'acteur Erich von Stroheim. 

La consécration vient avec la télé. Son plus fameux numéro de clown "le Réveillon de l'homme sandwich" est malheureusement introuvable.

En voici l'origine : un soir de réveillon, Achille, plein aux as, emmène sa nouvelle conquête en virée. Il invite aussi un copain dans la dèche. Achille, grand prince, prend 300 000 balles, ce qui d'après mes calculs représente à peu près 6 mois de SMIC, environ 6 ou 7 000 €. Avant de partir, lui et son copain jouent à la "passe anglaise". En quelques minutes, le fric change de mains. Le copain dit : t'inquiète, c'est moi qui invite.

A la fin de la soirée, il reste 40 000 francs (plus ou moins 7 ou 800 €). A la porte de la boîte où ils ont fini la soirée, il y a un clodo qui se les gèle. Achille dit au copain : file moi ce qui reste.L'autre lui donne. Achille les tend au clochard. Un coup à le tuer, dit-il dans son bouquin. Le copain lui dit : t'es fou !

Ce soir là, Achille a acheté à un homme l'idée du plus beau numéro de clown qui ait jamais été joué, et qui faisait immanquablement pleurer les foules. 

Le Christ disait : si tu as la foi gros comme la moitié d'une cacahuète, dis à cette montagne "jette-toi dans la mer" et elle le fera.

La montagne ne répond pas : je mets mon maillot et j'arrive, non. Toutes les montagnes finissent à la mer, c'est leur destinée, mais ça va moins vite que ça. Par un phénomène qui nous dépasse et qu'on appelle "érosion".

L'érosion, c'est l'acharnement continuel de petites et de grandes pluies qui la lavent des souillures des hommes et du caca des bêtes, toujours naturellement sans gêne, la caresse appuyée du vent qui la fait frémir dans ses interstices, la pression du gel et la brûlure amoureuse du soleil; immuablement, ces comparses érotiques, très anciens sextoys la labourent et la baisent tour à tour, jusqu'à ce qu'enfin devenue sable roulé, lavé et relavé, rompue, elle serve de plage aux hordes frénétiques des citadins en liberté surveillée en attendant qu'un gigantesque tsunami nettoie tout.

Tout va à son but. Le but de la montagne, c'est la mer.

Ce que le Christ ajoute, c'est l'intention. L'intention accélère, ou peut accélérer le mouvement. Les fakirs qui font germer une graine en une heure pour en faire une plante aboutie y parviennent. Quel fakir est prêt à le faire sur un hectare ?

Nous pouvons changer le monde. Nous avons ce pouvoir. Le Christ l'a dit, et beaucoup le disent encore. Mais c'est par la patience que les choses changent, l'intention, l'application soutenue des jours et des jours.

La révolte des tunisiens ou des égyptiens n'a pas duré une heure. Ben ali s'est jeté à la mer, parce que des semaines entières, l'effort n'a pas faibli. Dans le monde matériel où nous sommes descendus, rien de durable ou de grand ne se fait en un clin d'oeil.

Certains disent que répété 21 jours durant, un acte devient inhérent, gravé dans la chair et acquiert un pouvoir.

Nous pouvons changer ce monde. Nous pouvons individuellement changer notre existence, transformer un fardeau en cadeau, un enfer personnel en jardin. Ensemble, et nous sommes nombreux, nous pouvons changer le monde.

Mais il en est comme de la météo. A son travail, Mme VJ assiste à de sempiternelles réunions au cours desquelles chacun est censé dire ce qu'il souhaiterait. Rien ne change jamais. Ce que l'un voudrait, l'autre n'en veut pas. Des millions de petits bonshommes fermés à tout ce qui n'est pas eux, et qui parlent, parlent, parlent et dorment en rond.

Ce que nous devons savoir, le plus petit dénominateur commun, c'est ce dont nous ne voulons plus, dont nul ne veut plus. D'abord. Plus de meurtre, de violence, de mensonge, de chantage. En pratique, chez soi, ça commence par ne plus tuer le voisin derrière son dos, ne plus malmener les enfants et le conjoint, dire toujours la vérité, cesser les stratégies. Lorsque ce comportement nous est devenu naturel, le monde a changé. Gagné. La montagne a déjà un pied dans la mer, ou l'ongle du petit orteil.

Lorsque je change, l'autre change aussi. Parfois en pire.

Si tous nous cessons de mentir, d'assassiner, d'empoisonner, ce mouvement induit un déséquilibre qui effraie les gens bien assis sur leurs avoirs et leurs habitudes. Ayant peur, ils s'énervent et lâchent les chiens. Ce qu'a fait benali, avant de partir comme une diarrhée chez ses collègues mafieux d'arabie séoudite.

Mais la montagne n'a pas fondu. Les tunisiens, les égyptiens doivent veiller et veiller encore, car d'autres loups sont prêts à entrer dans leur bergerie.

Dans le monde d'aujourd'hui, des millions de consciences ne veulent plus du modèle ancien. Mais chacun voudrait sa petite météo à lui.

La vraie foi, me semble-t-il, est celle qui sait ce dont elle ne veut pas, mais laisse la porte ouverte à ce qui advient, sans cliquer sans cesse sur la touche : beau temps.

Car ce qui advient est toujours supérieur à tout ce que les hommes peuvent désirer.