D'après ma maman, l'implantation de la graine s'est bien passée. Un peu de mouvements et d'agitation avant de sortir, de crever la surface, et puis c'est arrivé.

Au tout début, les racines ont trouvé de la terre meuble, un climat calme mais très vite, ça s'est gâté. Un autre arbre poussait tout près, tout près, si près que j'ai bien cru qu'il allait m'envahir.

Et comme il était tout neuf, tout petit, tout le monde tournait autour.

C'est pour ça que j'ai pris des aspects biscornus, une drôle de dégaine intérieure, avec des pointes hérissées de colère.

En avançant dans le printemps, j'eus envie de manger le monde. Je poussai tout, la terre et le ciel, et des milliers de feuilles, car j'aimais les oiseaux qui venaient me chatouiller l'écorce et me raconter des bétises à mourir de rire.

Mais la fin du printemps fut rude. Je me contemplai dans la rivière, et vis que j'étais seul.

Les oiseaux me renseignaient sur de belles plantes qu'ils connaissaient, mais, vous savez comment c'est pour nous les arbres : on ne se déplace qu'avec difficulté. Je nouai des contacts par ci par là, entremêlai mes racines à d'autres, mais ce fut long et difficile de trouver racine à ma pointure.

Enfin, il advint qu'une brise nombreuse de papillons vint me chuchoter de délicats messages de leurs ailes soyeuses : tout près, tout près, grandissait un buddleia odorant, aux longs panaches blancs, crémeux et parfumés.

Nous entrelaçâmes alors nos racines dans le secret de la terre.

L'été était là, avec ses périodes de sécheresse et ses orages. Je méditais mes fruits en secret. Les enfants jouaient dans mon ombre, et je me mis à aimer le vent qui autrefois me tordait, avant que je ne sois bien installé.

Aujourd'hui, c'est l'automne. Mes fruits mûrissent et n'attendent que d'être cueillis. Certains disent en me regardant : il porte trop de fruits, celui-là. Ils ne doivent pas être bien bons. Certains goûtent, et en reprennent. D'autres ne les aiment pas. L'un les trouve fades, l'autre piquants. Il est vrai que certains ont gardé un gout de cette grande colère qui m'a habité.

Qu'importe ? Je fais mon métier d'arbre. Je donne à qui a faim et qui veut bien. De l'ombre, des fruits, un abri aux oiseaux, l'ami du vent, c'est cela mon métier d'arbre. Mon talent unique.

Il y a des millions d'arbres par le monde. Chacun a des fruits différents, je suppose. Il y en a donc pour tout le monde.

Il y a quelque temps que mes feuilles tombent, je le vois bien. Elles virent au jaune, au rouge, tremblotent puis s'envolent dans un soupir d'adieu et forment un tapis à mes pieds. Je me redresse quand le vent souffle, car il devient aigre, ces temps-ci. Qu'il voie que j'ai encore toute ma vigueur.

Mais je n'ai pas d'illusion. J'entends moins bien mes amis les oiseaux, je deviens dur de la feuille ; enfin, celles qui s'accrochent.  Ma peau se crevasse doucement, les vieilles piques de colère parfois se réveillent, ma sève parfois est engourdie.

C'est l'hiver qui m'attend. Je sais ce qu'est l'hiver. J'en ai vu, de vieux arbres gris de lichen, aux branches sèches qui tombent dans l'herbe, et parfois perdent la tête dans un craquement.

Je sais ce qu'est l'hiver. Je sais qu'un jour les hommes viendront pour me couper.

Ce jour là, je m'habituerai à un autre ami, dont j'ai déjà entendu parler par la fumée des cheminées. Avec lui, je chanterai alors une nouvelle chanson qui montera au ciel, portée par les oiseaux, le vent, et le bonheur des hommes d'avoir si chaud assis autour du feu, à méditer ou se raconter des histoires.

Je dirai tous mes souvenirs, mes secrets d'arbre, mon élixir, longtemps contenus dans le soleil rouge de mon coeur.

Ce sera la fin de ma vie d'arbre, et elle me plaît.

Un beau matin d'été, lors d'un jour ordinaire, à peu de choses près semblable à la veille et au lendemain, advint un événement peu banal, dont je n'avais jusque là parlé qu'à ma principale confidente, Kiei Toutoui*

 C'était il y a deux ou trois ans. Allant, comme c'est l'usage d'un point à un autre, dans un laps de temps donné, mais cependant parfaitement circonscrit et appréhendé par les parties méconnues de notre machinerie cérébrale, soudain - non, pas soudain, ça monte en pression, on y pense, on oublie, puis ça renvoie des signaux et, soudain, l'occasion attendue se présente - soudain, je m'arrêtai au bord d'une petite route de campagne afin d'y faire pleurer le colosse, selon l'expression entendue dans ma jeunesse.

Le dit colosse restant fort modeste au regard de certains quadrupèdes, également mieux montés au niveau des oreilles. Selon Cicéron (Caïus Tullius Cicero, ainsi nommé car il avait un bouton sur le nez), "naso cognoscitur verga", ce qui, tout le monde l'a compris, signifie que l'on peut comparer les mensurations de l'engin balistico-sentimentalo-pulsionnico-crétinifiant du mâle à celles de son pif.

Sans vouloir offenser une pareille autorité, je remarque cependant que pour avoir été surnommé "big nose" à l'adolescence, aucune de mes ex n'a téléphoné au Guinness pour signaler une rareté valant le détour.

Passons. Ledit engin servant statistiquement - et de plus en plus - à rendre à la nature dans un cycle immuable le délaissé des breuvages ingurgités - à telle enseigne que puis dire sans mentir que lorsque je bois du Crémant, je rends de l'ex-Crémant -, j'étais justement ce matin là, dans la judicieuse et ferme posture du mec qui va pisser le plus loin possible afin de ne pas s'en mettre en fin de parabole sur le bout des godasses, ferme mais détendu, pas pressé, le soleil, les oiseaux, lorsqu'un arbuste situé à deux mètres de moi se mit à s'agiter furieusement.

Tiens ? Qué pasa ? polyglotté-je. Pas un souffle de vent, un matin idéal de clarté. Un oiseau ? Niet. Achevant la tâche entreprise et, après avoir secoué, -comme indiqué au mode d'emploi-  et remis le bébé au berceau, je m'approchai de ce seul arbuste qui parmi d'autres demeurés placides, continuait à s'agiter, littéralement comme si une main invisible le secouait.

J'en inspectai le pied, au cas ou un ou plusieurs animaux s'y seraient débattus. Rien. Ça dura quelques secondes encore, peut-être une ou deux minutes en tout, puis ça s'arrêta d'un coup.

Un lutin ?

J'écris ce texte après que certaines lectrices aient échangé des propos au sujet des mondes invisibles. Personnellement, je suis un crédule sceptique (ou l'inverse). Je crois à ce que je perçois, mais me méfie de semblables récits lorsqu'ils sont racontés par autrui. Encore un allumé, pensé-je sans le dire.

Ce jour là, j'ai probablement assisté - car ce mouvement furieux, pas une molle ondulation avait nécessairement une cause, bien que non perceptible - à une collision entre deux mondes. Micro collision. Un coucou, une plaisanterie, un appel au secours ? Quelqu'un se faisait-il égorger dans un univers parallèle ? Ou alors j'ai pissé sur sa maison, comme Gulliver sur la maison de la reine de Lilliput ?

J'ai raconté ici ou là mes rencontres avec l'inconnu. Plutôt de l'ordre des signes, ou des bruits inexplicables - écroulements de vaisselle cassée, bruits de voix ou de pas, détonations sourdes -, parfois des manifestations - infestations d'animaux - ; je n'ai jamais parlé des disparitions ou des disparitions/réapparitions, parce que tout le monde en a vécu.

Parmi les rencontres avec les morts, ou présences compulsionnelles, si j'en ai connu plusieurs, je n'ai vu - vu, avec les yeux ou autre chose - qu'une seule fois la forme complète du fantôme.

Je ne peux pas affirmer avoir vu un lutin, ce matin là, car la seule chose que j'ai vraiment vue, c'est un mouvement incompréhensible et sans cause visible.

Ces intrusions d'un monde dans un autre n'ont pas le moindre sens "spirituel", mais sont précieuses pour qui y assiste. Car, après avoir douté de ses sens ou de sa raison, il est plus ou moins amené à admettre que notre frange de "réalité" est très mince, et qu'il y a des passages, une certaine porosité entre les mondes.

Si tout n'est pas fermé, il y a effectivement une ou des possibilités de communiquer, puis éventuellement de s'échapper de cette prison.

Cela dit, et c'est ma conviction intime : la sortie ne passe pas par des mondes adjacents, qui sont autant de pièges et de cachots, mais par la purification du désir, qui seule permet l'élévation par les mailles du filet.

Je conclurai simplement : si au delà de nos paysages coutumiers, s'ouvrent de nouvelles contrées, il est à craindre que leur visite ne soit que du tourisme, une perte de temps, un détour.

La sortie est toujours à l'intérieur. 

* (Mei neng pençpa moing, du nom de sa famille mandchoue, vous allez tout savoir, des Mandchous Allakrem).

Signes sacrés.

On en utilise chaque jour : -, +, :, x. Et tant d’autres.

-, c’est la surface lisse de l’eau, de la matière plastique, vierge, éternelle. Femelle.

+, c’est le signe de l’information. Sur le miroir de la matière, le geste, l’acte intervient. La forme naît. C’est un plus, une valeur ajoutée, l'addition, pour causer moderne. C’est le mâle sur la femelle.

:, de l’un, fait deux. S’installe la distance, qui est le fait de stare en deux endroits, dis - stare. Le un se tient en deux lieux, deux temps. Pourtant, il s’agit toujours du même.

x,  c’est la convergence de tout ce qui a été divisé en un seul point, lequel sert de passage à l’envers du monde. Ce signe s’appelle aussi « sautoir » en héraldique, ou « croix de saint André », le dénommé André étant Anthropos, l’Homme.

Visuellement, le H de Homo, reproduit par les tours jumelles (tiens ?) des cathédrales, jusque là joint par une passerelle horizontale, a subi une torsion qui en croise les deux montants. De H à X. Du deux, Un à nouveau. Le haut et le bas communiquent. La femelle et le mâle célestes sont en vis à vis inversé, avec ceux d'en bas, comme pour rappeler le croisement physiologique des nerfs au niveau de la nuque, puisqu'en effet, l'hémisphère gauche commande le côté droit, et inversement.

Je l'ai perçu en moi une fois, au niveau de la pinéale. 

Je n’ai rien à apprendre à qui que ce soit. Je regarde, je vois, j’écoute, je transcris. Faites en du feu, un sandwich, peu importe. C’est là.

La femme, surface immobile est une page blanche. Pure héroïne des contes de fées ou des films de cape et d’épées. Arrivent Jean Marais et son éternel ennemi, qui ferraillent (croisent le faire) comme des coqs en basse-cour. Bitte contre bitte. Quoi d’autre ? Chacun veut laisser sa signature sur la page blanche, le cœur, les tripes, la peau fine, le sexe délicatement ourlé de l’héroïne qui se pâme en attendant le vainqueur. Et si c'était l'affreux traître ? Mmmmm... 

Jean Marais – qui vivait avec Jean Cocteau –, toujours blond et bouclé est touché par le pouvoir sexuel du traître aux raides cheveux de jais, au bras, à la main, dans une joute puissamment érotique, jambes moulées dans les chausses, pourpoint flammé, la coquille de la râpière renvoyant aux couilles sans le Q (coQuille, comme l’avait bien vu Boris Vian), aussi appelée « flamberge », pour bien faire savoir que l’épée n’est qu’un sexe masculin, une flamme, et tout le monde bondit d’assaut en assaut (non, je ne parle pas de serge dassault, mais de verge d'assaut, soyons sérieux), d’escalier en créneau, et soudain : Jean Marais transperce le cœur de l’infâme rival. En réalité, il l’encule.

Excusez la crudité de mon langage, nous ne sommes pas chez les bonnes sœurs. Le gorille en chef sodomise son rival, pour lui montrer qui est l'homme. Le mâle le plus puissant triomphe de son ombre. Or, ce puissant mâle est en fait un hermaphrodite. Ses boucles blondes et ses joues lisses qui s'opposent au poil brun et rêche, aux moustaches, à la barbiche en pointe du vilain le prouvent abondamment.  

Après quoi, délivré, il peut aller enfin embrocher l’héroïne tirée de sa léthargie par ses phéromones triomphantes. S'il n'est pas trop ratatiné par ses précédents exploits. Sinon, faudra attendre encore un peu, ma poulette. 

Le mâle ne tolère pas la rivalité. C’est un stylo. Il veut être seul à écrire sur la page blanche. La page, elle, s’en fout. Elle veut le meilleur stylo. Et certaines pages s’enorgueillissent d’avoir été paraphées par de prestigieuses signatures. Il existe même des livres d’or.

Comme on disait à la campagne, il n'y a que le train qui n'est pas passé dessus. 

Je suis allé un peu vite, certes, mais je crois avoir restitué à peu de choses près le dialogue qui nous occupa, Mme VJ et moi, cette nuit, vers 3 heures.

L’histoire de la sexualité humaine, en quelques hiéroglyphes.  

A 18 ans, j'avais à peu près le profil du poseur de bombes : tout compris de la pourriture du monde, un mépris immense pour l'humanité, il me semblait détenir la plus parfaite lucidité.

Serais-je tombé en des mauvaises mains, que j'aurais pu accomplir l'irréparable.

Heureusement, en cette vie, ce n'était pas mon film.

Suis-je pour autant quitte des bombes ?

Je crois que le devoir de tout humain en progrès est de faire sauter tout le décor reçu. Chaque instant devrait être mis à profit pour dynamiter les conventions.

Ce n'est pas sans risque. Il y a des cellules d'isolement pour ceux qui détruisent le monde des convenances, les parades et politesses qui consistent à envoyer des cartes de voeux - beaux nénés, bonne fientée - à parler du transit, de la pluie du beau temps, à demande des nouvelles des autres le papalamanmanlespetiotsqu'ons'enfoutmaiskifo, et le cousin qu'a le cancer, pleurer sur les malheurs de machin alors que machin va peut-être enfin trouver le fond de lui et enfin trouver la piste du vrai monde, est-ce possible, de toujours simuler ma pov dame ?

Enfin il a pas souffert, c'est le principal.

Poser des bombes, quand on peut pas, des bombes qui font boum, quand on supporte pas de faire du bruit et de leur arracher des membres à ces gens qui sont déjà blessés et ont peur de tout, comment faire ?

Au moins ne rien dire, ne rien faire.

Parler à travers le silence. Mieux : que le silence parle à travers nous. Que le silence accueille.

PS : il semble qu'Overblog déconne quant aux insertions d'images et de vidéos. A suivre.

 Trouvé là

 La vie est beaucoup plus belle et mystérieuse que la seule pointe de l’iceberg qu’on en voit généralement.

Il y a quelque temps, l’une de mes anciennes « amies », qui est maintenant une amie, malgré les délétères effluves du désir en décomposition, qui souvent tourne au vinaigre, et devenue depuis lors l’amie de ma femme, nous a dit qu’après des mois d’étude de la science des shiatsu, elle cherchait des volontaires – des cobayes – pour s’exercer, et lui restituer leurs sensations.

Nous nous sommes inscrits séparément sur sa liste.

J’y suis allé un soir de la semaine dernière. Elle vit seule, son "ami" habitant assez loin.

Ces mots « amis », « amies » sont parfaitement inexacts et trompeurs. C’est une convention atroce du monde moderne. L’ « ami » est bien souvent un ennemi, qui ne sait pas s'il hait plus la maudite solitude que l'autre éclopé qui lui fait face. Mais c’est la vie d’aujourd’hui. L’homme et la femme se séparent, s’éloignent. Ce qui éloignait et rassemblait un couple éloigne et rassemble maintenant tous les individus. Le clan, la famille, la tribu, la nation se déchirent et s’interpénètrent. C’est la dissolution générale, et chaque élément perdu, isolé dans le maelström attire et repousse chacun des autres. La guerre de tous contre tous. Décomposition de l'amour en poussières.

Mais dans cette angoisse, il y a des oasis, des îles. Ce qui oppose peut aussi soudain former un pont. Chance de rencontrer profondément l’ennemi d’hier, devenu soudain un visage de l’Unique, une identique âme-soeur.

Le matin, elle m’appelle et me dit : tu restes dîner ? Oui, avec plaisir. Je suis seul, Mme VJ travaille, ce soir.

17 h 30, me voici sur le tapis, obéissant. Sous ses doigts affirmés, j’ai découvert des structures enfouies, des sensations révélatrices. Un point sur la clavicule droite a failli me tirer des larmes – oui, je pleure facilement – une traction sur la hanche a provoqué un début d’érection, mais vide de désir, quasi mécanique. Un instant, sa main posée sur ma paume a fait bondir mon cœur, un bond d’amour sans ambiguïté, sans gêne, sans ombre. Pour les chinois, c'est la porte du Coeur.

Une heure et quart sur la natte de coton.

Puis nous avons dîné. Pendant qu’elle préparait des mets simples et délicieux, j’ai tué deux mites.

Nous avons dîné tous les deux, face à face, comme nous dînions il y a quinze ans. Nous avons beaucoup parlé, de ces choses profondes qui naissent de tous, dès qu'on n'a plus de mensonges à se raconter, rien à gagner ni à perdre, et dont peu acceptent de parler librement.

Son « ami » a téléphoné. Il s’inquiétait manifestement de ce qui pouvait se passer loin de son regard. Rien, pourtant.

Ou peut-être quelque chose de rare : deux anciens amants réconciliés, tendres, amicaux, pleins de prévenance l’un envers l’autre, exerçant ou jouissant d’une sexualité délivrée et subtile, un sourire, un geste de la main, un regard, un amour profond et sincère, une tendresse sans prix.

En rentrant, je songeais à cette soirée délicieuse et délicate, et les mots qui venaient étaient : triste et doux. 

Ce couple que nous avons échoué à former, il existait ce soir, comme une petite lumière, une petite flamme indépendante et fière.

Lorsque j’ai tué la première mite, elle m’a dit en riant : une mite, un shiatsu.

J’en ai tué deux. Je reviendrai.

PS : drôle de monde. N'ayant pas de photo de deux personnes main dans la main sous la main, j'ai cherché sur le Ouèbe. Je n'en ai trouvé aucune - aucune - qui soit "libre de droits", alors que toutes les léchouilles pornographiques se trouvent à la pelle.

Le blog de VJ est entièrement libre de droits, je le repréciserai bientôt. Sauf si c'est pour tronquer ou dénaturer.