21 décembre 2013
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Me croirez pas, je me fais engueuler en coulisses. Tu peux pas arrêter, VJ.
Il paraît que le capitaine doit couler avé le navire. Il était un petit navire (y avait une marque de slips comme ça, ou petit
bateau), qui n'avait ja ja jamais le droit de jeter l'ancre, mais toujours le devoir de jeter l'encre koikil arrive.
Merde, chuis devenu une instance morale, un phare, un roc. Le monde entier retient son souffle, paraît-il. VJ hagard va-t-il tenir
encore un peu ? Tain, j'ai les chocottes!
Dangereux, le ouèbe. T'y mets le doigt, et ça t'aspire !
Moi qu'aspirais justement au repos, me voici dans l'obligation "morale" de faire un sur-effort, comme disait Gurdjieff. Retourne
bosser, fainéant.
Mais, m'sieu, j'ai pu rien à dire !
Menteur !
Bon, ok, j'ai toujours une connerie à raconter, c'est vrai, mais...
Y a pas de mais, tu retournes bosser, et c'est tout, dit le Surmoi, le sourcil froncé. Regarde ces pauvres orphelins, qui meurent
de faim, entends ces cris déchirants, encore, encore...
Mouais. Bon, ok, je veux bien revenir, à peine parti, mais : c'est à mon rythme, passque j'ai pas que ça à faire, que chuis
fatigué, et deuzio, je m'autorise tout, ok ?
D'accord (là c'est le surmoi et les lecteurs furibards qui parlent).
Alors signez là (là, c'est moi, VJ, je prends des garanties, faut battre le fer quand il est chaud).
En fait, je sais très bien que je pourrai pas dire tout, pour une foule de raisons, je m'autocensure, par exemple je ne dis plus
rien d'un petit pays très très gentil qui existe à côté de la Palestine, plein de gens adorables, parce qu'ils sont tellement gentils qu'une fois j'avais dit qu'ils étaient pas très gentils, et
ça leur a fait trop de peine, alors maintenant, je n'en parle plus du tout, j'avais trop de peine d'avoir dit des choses pas très gentilles sur eux, pour des broutilles qui n'en valaient même pas
la peine; je voudrais pas leur faire de la peine, à cause de quelques misérables palestiniens qu'on se demande vraiment pourquoi on s'en soucierait, si ça se trouve c'est même pas vraiment des
humains comme nous, si ça se trouve, d'ailleurs c'est des arabes, ils ont peut-être même pas une âme comme nous, donc voilà, je parle de presque tout, sauf de quelques trucs qui n'ont vraiment
pas la moindre importance, alors pourquoi en parler si c'est pour faire de la peine à monsieur fabius et monsieur bernarenrilévi, vraiment, je vous le demande, pourquoi faire de la peine aux
gens ?
Donques je me résume (quel effort, à mon âge, je voudrais vous y voir, comme disent les éléphants) : je vois bien que si j'arrête
de crapahuter, je fais de la peine. Si je dis tout ce que je voudrais dire, je fais de la peine. Si je parle des putes, je fais de la peine. Si je parle de monsieur peillon, qui lui aussi
est très gentil, et du gouverrnement, et même de monsieur sarkozi qui lui aussi, comme monsieur hollande est très gentil, malgré qu'y soye pas du même bord, y en a un, c'est un socialisse,
l'autre c'est un libéral, c'est l'inverse, mais y sont très gentils tous les deux, je suis sûr que je ferai de la peine à quelqu'un. Si, j'en suis sûr. Et moi, ça me fait de la peine de faire de
la peine, surtout pour des choses qui n'en valent pas la peine, comme les palestiniens ou les clients des putes.
Elle est dure, la vie du blogueur. Blagueog à part. Attendez une minute.
Je vais voir si Mme VJ n'est pas en train de finir le rhum au bois bandé en loucedé, je reviens.
Je l'aime, Mme VJ, mais faut faire quand même gaffe au niveau du bois bandé, c'est moi qui vous le dis. Y a un micro-climat, ça
s'évapore, c'est dingue...
Bon, j'en étais zoù, mouè?
OK, je repique au truc, mais, vous vous en doutez, je ne sais plus faire sans. Addict. C'est fantastique, d'arrêter, de faire ses
adieux à la Seine scène, y a le public qui fait : une autre une autre, c'est émouvant, ça m'arrache des torrents de larmes, c'est bon, je
l'avoue.
Mais, putain, faut la tirer, la charrue.
Allez, VJ, t'es né pour, on dirait. Pour causer dans le poste, comme Guy Lux ou Lucien Jeunesse (ça c'est vraiment des références
de papy). Alors cause.
Alors, puisqu'il faut causer, et que maintenant j'ai tous les droits (c'est signé, hein !) sauf de faire de la peine à M. fabius
et à ses amis, je vais raconter une connerie absolument véritable :
Comment M. Castaneda n'a pas écrit les livres qui lui sont attribués(c'est le titre) :
Un étudiant diant diant en anthropologie gie gie parvint un jour, sous un soleil écrasant, dans une petite ville du désert de
Sonora, au Mexique. C'était dans les années 1960, sauf erreur de ma part.
Après avoir attendu une heure sous le soleil exactement(le fait a été précisément vérifié par M. Serge Ginzburg), il avisa un péon
basané, allongé sur le sol, en marcel, un sombrero sur le nez, dodelinant d'aval en amont, comme on le voit ici :
Après lui avoir mis un ou deux coups de pied dans les côtes, histoire de lui montrer qui est le maître ici, l'autre releva la
tête :
Si, señor ?
J'ai rendez vous avec un sorcier yaqui. C'est intolérable, il n'est pas là. Une heure que je patiente. Je viens de Los
Angeles en autocar, moi, j'ai pas que ça à faire !
Un sorcier quoi ? dit l'autre qui cuvait son maguey.
Un sorcier YAQUI, dit Castaneda en lui envoyant un autre coup de pied, tu es sourd, borracho ?
Yaqui ? Mais, dit le pauvre bougre épouvanté, en regardant la place vide écrasée de soleil, où même les chiens noirs du Mexique
chers à Boris Vian ne se hasardaient pas, señor, y'a personne...
Devant l'évidence d'un tel impitoyable et amer constat, l'étudiant en anthropologie, après un méchant dernier coup de savate
pour solde de tous comptes, dût regagner bredouille Los Angeles où il mourut quelques mois plus tard dans une stupide bagarre à propos d'une fille très maquillée qui se révéla être un travelo,
chose dument vérifiée par monsieur peillon qui s'y connaît, mais Carlos ne le sut jamais, puisqu'il gerba, cisaillé, ses tripes avant qu'on puisse l'en informer, sans jamais avoir écrit les
fameux livres qu'on lui attribue, et qui d'ailleurs, on le sait maintenant n'ont jamais existé.
C'est vous dire, c'est con la vie. Quand je pense que sans moi, le fameux VJ que le monde entier regarde en retenant son souffle,
personne ne saurait rien de la vérité, je m'en étouffe presque.
Heureusement que je suis revenu. Ouf. Juste à temps. Merci à ceux qui m'ont rappelé à la dure réalité.
Mais, putain, c'est fatigant. Quand est-ce que je me repose, moi ?
Remarquez, Don Diego de la Vega et Clark Kent non plus ils se reposent jamais.
La prochaine fois qu'on me supplie d'écrire des conneries, c'est promis, je m'arrange pour mourir d'une façon totalement imbécile
juste avant.
Là, c'était mal organisé, j'ai pas eu le temps. Ils m'ont rattrapé tout de suite.
C'est con. Je ferai mieux la prochaine fois, c'est promis.
D'ailleurs, je m'entraîne.
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