Elle sortait juste de l'école d'infirmières, à dix-neuf ans. C'était son premier stage.
Depuis deux ans qu'elle était partie de chez ses parents qui ne comprenaient rien à rien, elle vivait avec et chez un vieillard de 35 ans qui ne foutait rien, dormait jusqu'à midi en attendant qu'elle apporte le déjeuner et cherchait la Lumière.
Elle y croyait très fort. Chaque soir, après qu'elle ait fait la vaisselle et mis un peu d'ordre dans l'appartement, tous les deux appelaient sur eux la Lumière, sur eux et sur le monde, ce putain de monde qui ne tourne pas rond et vit dans le noir.
Parfois, il lui arrivait d'appeler la Lumière sur ses parents, qui vivaient eux aussi dans le noir et ne comprenaient rien à rien.
Ce soir là, c'était son premier poste. Contente, contente. Deux ans à apprendre la prise en charge des patients, les soins, l'hygiène, les gestes de confort et d'apaisement, elle était prête, et si désireuse d'apporter la Lumière !
Elle dansait d'un pied sur l'autre derrière l'infirmière de garde lorsqu'on amena le client.
Bien amoché. Sale trogne, bien esquintée.
Elle suivit le cortège jusqu'à la chambre, aida à tout, pleine de lumière. L'autre grognait.
Il y eut ensuite plusieurs entrées, où elle fit ce qu'elle put.
A 2 heures du matin, l'infirmière débordée l'envoya dans la chambre de l'amoché, lui faire une piqûre. Elle a l'air bien, cette petite, elle saura faire.
Gentille, elle n'alluma pas le plafonnier. L'autre geignait un peu.
Je vais vous faire une petite piqûre, ça ne fait même pas mal, vous ne sentirez rien.
L'autre commençait à s'agiter. Un grand garçon comme vous, n'ayez pas peur, dit-elle en saisissant son poignet fortement musclé et poilu.
Un peu fébrile, elle localisa la veine, y planta l'aiguille d'un coup et y injecta le produit en psalmodiant : Reçois la Lumière, mon frère, reçois la Lumière !
L'amoché commença à frémir, à trembler violemment puis à faire d'horribles sauts de carpe sur le lit étroit. Ses plaintes devinrent un gémissement, puis un cri insoutenable qui tira de leur somnolence le personnel hospitalier et les malades qui, terrifiés, crurent arrivée l'heure du Jugement.
Lorsque les instances médicales, la direction et la police furent sur place, la petite, choquée, mise sous sédatifs fut emmenée à fin d'interrogatoire ultérieur. Elle balbutiait : la lumière, la lumière...
A l'inspecteur qui demandait l'identité du défunt, carbonisé dans les décombres fumants du lit, l'infirmière ulcérée d'avoir fait confiance à cette petite dinde chaussa ses lunettes et répondit, butant sur les lettres du patronyme : Monsieur... Angelo SHAITAN, monsieur l'Inspecteur.
